Relatos vintage

Esta semana, en nuestro Grupo de Escritura Creativa de Facebook, proponíamos escribir relatos «vintage». Estos son los textos recibidos. ¡Vota por tu favorito en comentarios antes del jueves 6 de agosto! (Solo un voto por persona. Este voto se puede dividir en dos medios o cuatro cuartos).

POR FAVOR, SOLO VOTOS REALES, SOLO SE GANA EL RECONOCIMIENTO, CUANDO ES REAL.

* Todos los relatos son originales (responsabilidad del autor) y no han pasado procesos de corrección.

CORONADO SMITH

• 1 docena de güevos blancos y frescos.
• 1 tableta de «Avecren».
• 1 Casera blanca.
• 1 paquete de bitter Kas.
• 4 yogures Pimba
• 1 kilo de papas.
• 1 tarra de tulicrem
• 1 pastelito p’al niño.

BENEDICTO PALACIOS SÁNCHEZ

MARI CRUZ ESTEVAN APARICIO

Volver en el tiempo lo consigues a través de ver peliculas o quizá si tienes una mente prodigiosa puedes crear historias que muestren hechos «Vintage»
Hoy os voy a narrar algo que sucedió en tiempos de los «Ducados cigarrillos».
Mi compañero se fumaba tres cajetillas de cigarrillos al día.
La mandona de la casa que en este caso soy yo, decido, una por ahorrar unas pasetas, y otra para que aquel que trabaja y trae el dinerito a casa, no le falte sus «Ducados» ya que tiene una biciosa necesidad, en estos momentos, de juventud colosal y ciega.
Pues bien, puesta en esa idea, bajo al estanco y compro una caja de «Ducados» que llevan 10 cajetillas, las cuales en dos a tres días se han fumado.
La señora del estanco me llegó a decir, oiga su marido fuma mucho…
Si, contesté pero es el único vicio que tiene.
Así fue pasando el tiempo. Pero un día, al sacar de la caja del tabaco una cajetilla en el hueco que quedó vacío apareció un pullado de Ducados de dinero ¡Ho! Que prodigio. El caso es que cada vez que del corton sacábamos una cajetilla de cigarrillos aparecía Ducados (dinero)
La ansia del dinero nos llevó a pensar mañana bajamos al estanco y vaciamos las estanterías… Más en la ultima cajetilla de cigarros apareció una nota … Decía así. Este dinero es para remediar el mal que el fumador empedernido padece…

GLORIA CEREZO NAVAS

Siempre me habían gustado las palomitas de maíz, desde que tengo uso de razón. Su forma irregular, su textura, el ruido al crujir cuando están recién hechas, ese olor único que casi te hace saborearlas…Pero realmente creo que lo que más me gustaba de ellas es que solían ir acompañadas de una buena sesión de cine. Una película en mis multicines favoritos con la que, en ocasiones, mamá me premiaba por mis buenas notas. Pero esta vez era diferente. En esta ocasión, albergaba la quizás absurda idea de ir al cine sin mis padres. Sólo con mi mejor amiga. Ya teníamos 13 años. Tampoco era ninguna locura. Al menos, así lo sentí aquella mañana de miércoles cuando mamá se acercó a la mesa para acompañarme durante el desayuno.

“¿Puedo ir esta tarde al cine con Ana Belén?”. No sé en qué momento salió ese pensamiento disparado por mis labios mientras ensayaba una y otra vez en mi cabeza. “¿Que qué?” -Acertó a decir mi madre. Poco a poco fui levantando la mirada del vaso de Colacao al que ya tenía medio mareado de dar vueltas con la cuchara, a la vez que le respondía…”Esto…Mamá, han estrenado parque Jurásico. Dicen que es una pasada. Hoy es el día del espectador y cuesta solo 300 pesetas. Puedo cogerlo de lo que me dio la abuela la semana pasada por subirle la compra. Andaaaa. No te cuesta nada. Tendré cuidado. Y del cine, cuando acabe la peli, directa para casa”. Mamá me miró con esa medio sonrisa que conocía tan bien que no hizo falta que dijese mucho más. “A las 22h te quiero aquí. Ni un minuto más. Y papá irá a recogerte a la parada del autobús. No quiero que vengas sola de noche”.

Como un rayo me levanté de la mesa, le di un beso y salí corriendo con la mochila antes de que se arrepintiese.”Graciasss”

Reconozco que esa mañana me costó concentrarme en clase. El hecho de imaginarme yo sola en el autobús me emocionaba de tal manera que la Revolución francesa y sus orígenes, a su lado, me parecían una nimiedad indigna de mi atención en esos momentos.

Cuando el pajarito del reloj de cuco del salón, que andaba un poco afónico últimamente, dio las 17h, ya corría yo por la casa buscando como loca las llaves y pidiendo a mi madre a gritos el bonobús. Por el camino, me encontré el discman que ya habia dejado preparado con el último CD de Alejandro Sanz. Lo eché a la mochila y el sonido provocado hizo que no necesitase seguir buscando las llaves por más tiempo. ¡Qué cabeza la mía! Bonobús en mano, besé a mamá en la mejilla y me apresuré hacia la parada.

Ya en mi destino, visualicé a lo lejos la cola de las entradas. ¡Madre mía, tenía que haber quedado antes con Ana Belén! El roce de mi dedo gordo en las zapatillas me hicieron bastante dolorosos los escasos metros que separaban la parada del autobús de la cola del cine. Aquellas viejas Nike que mamá ya había desechado por quedarme pequeñas, habían resultado ser mi única opción para no desentonar mucho con los vaqueros.

Llevaba 30 minutos ya haciendo cola y Ana Belén no asomaba por ninguna parte. Nerviosa, no paraba de mirar el reloj a la vez que me acercaba peligrosamente a la taquilla. Decidí no esperar ni un minuto más. Pedí a la chica de detrás que me guardase la vez mientras rebuscada una moneda de 25 pesetas en el bolsillo. Afortunadamente, tenía una cabina de teléfono justo en frente y, también por fortuna, no había nadie dentro. Me colé, eché la moneda y marqué el número de Ana Belén. Dos tonos más tarde, preguntaba su madre:

”Si, dígame”

“Hola, soy Yolanda. He quedado con Ana Belén en el cine pero no aparece. ¿Sabe si hace mucho que salió?”

“Uy, qué raro, Yolanda. Debe estar al llegar. Salió gritando que llegaba tarde, pero ya hace un buen rato”

“Vale, pero.viene seguro,¿no?”

“Sí, sí. Claro que va. Pues anda que no se ha puesto hoy pesada ni nada”

“Vale, muchas gracias”

Colgué el aparato y corrí a buscar a la chica que me guardaba la cola. Sólo fueron 10 pasos esta vez pero mi dedo volvía a quejarse. La chica estaba comprando sus entradas, así que la abordé y le pedí que me dejase comprar a mí mis dos pases también.

“Dos para Parque Jurásico, por favor”

“¿Parque Jurásico? Esa película lleva horas con las entradas agotadas”

“¿En serio? Bueno, pues deme dos para la siguiente que tenga”.

“Uhmmmm. Me Temo que la próxima película no empieza hasta las 21h. Es “La Máscara”. ¿Te va bien?”

Nooo. Salí de allí apretando los dientes y maldiciendo mi suerte. De frente me topé con Ana Belén que corría sudorosa. “¿Ya tienes las entradas?”- me espetó. Sin dirigirle la mirada, la esquivé abriéndome paso hasta el kiosko: “Buenas tardes, deme 300 pesetas de palomitas, por favor”

AMALIA MARTÍN GONZÁLEZ

CURRO BLANCO

Vintage.
El reloj.
Cucú…,cucú…,cucú. Las 10 am. Tic tac, tic tac… El reloj seguia corriendo, inexcusable.
Marisa, sentada en su banquito japonés, releia uno de sus libros favoritos mientras esperaba que de su reloj salieran denuevo sus dos pajaritos apuntando las 11 de la mañana, hora en la que se tendría que deshacer de su viejo reloj.
Su reloj, de Cuco, tenía más de cien años y un peso de recuerdos de cien kilos o más; su valor al « change », incalculable, el toque « vintage » a la decoración de su pequeño loft, inestimable.
Tic tac, tic tac… El minutero volaba, incansable, pareciera que quisiera prevenirle que, detrás, avanzaba lenta pero irremediablemente el eje de las puntuales horas sentado, ora en uno, ora en otro, cual jinete, a los lomitos de los dos ávidos pajaritos del Cuco. Marisa intentaba concentrarse en su lectura. « Relato de un náufrago », de su escritor favorito; pero ni cuando salta del mar el pez verde ni cuando rodean a las tres en punto los tiburones la barca del náufrago estimulaba su concentración, que se diluia, constantemente, entre los tic tac…, tic tac.
Marisa, no tenía otra. Su esquelética hacienda personal naufragaba a la deriva de la inexistencia. Tenia que vender se reloj.

Tic tac…., tic….tac…..

Cucú…Cucú…Cucú.

– Hola. Si, pase usted, lo tengo en el salón….

GONZALO HAYA

RAQUEL LÓPEZ

Todo empezó con un simple gorro de castor…
Lo usaban los exploradores y a raíz de eso, se empezaron a fabricar en grandes almacenes, objetos relegados a ser de segunda mano y de gente pobre, pasaron a convertirse en objetos de deseo, un ejemplo de ello, los hippies, no sólo porque esa ropa era barata si no porque era su filosofía de vida.
El éxito vintage, conectó con la música, el arte, los movimientos sociales…
Vestirse así, sugería.. distinción.
Yo recuerdo desde la trastienda, aquellas viejas polaroid, que te dejaban inmensos recuerdos de los lugares visitados. La literatura de nuestra infancia, los tebeos de mortadelo y filemón o zipi y zape, que nos compraba mi padre cada semana.. Las maquinas de marcianitos,las únicas consolas de nuestros tiempos. Los bollos de pantera rosa, los recortables, los scalextric..
Las reuniones en familia alrededor del televisor en blanco y negro viendo películas del oeste, o verano azul y tantas otras que aunque hoy nos parezcan ñoñas era lo que había y lo que había, gustaba.
NUESTRO PEQUEÑO MUNDO DE E. G. B.
Lo Vintage, no es aquello que vuelve con cada etapa de la vida, si no aquello que nunca se va..

MANUEL ENRÍQUEZ MALDONADO

REFLEJOS

El frio sol de invierno comenzaba a ocultarse tras las montañas nevadas, remolcando tras de sí, sus escasos rayos de luz. Hiriendo de rojo sangre al cielo.
La escarchada noche se adentraba por los extensos campos, en el frondoso bosque. Derramándose por los vastos pastos.
Haciendo castañear los dientes, congelando el aliento, ateriendo los corazones.
El gélido silencio de la anochecida, sólo quebrado por el espectral silbido de las ráfagas de viento y el crujir de la hojarasca helada que arrastraba. Una humilde casa, de muros encalados y encarnadas tejas, resistía estoica las inclemencias del temporal. Su aspecto frágil daba la impresión que iba a desmoronarse en cualquier momento. Tan arraigada a la tierra que parecía haber nacido de ella. En las blancas paredes colgaban los aperos propios de una casa de labranza. Adosado a uno de los lados, igual que el injerto de una planta, una cuadra donde resguardar a los animales y un cobertizo. Que seguro habían conocido tiempos mejores. Las pequeñas y rusticas ventanas estaban cerradas a cal y canto, evitando que el temporal penetrara en su potestad. Todas, menos una. Un halo de luz salía del interior enfrentándose a la oscura noche, como el latido pausado de un anciano.
El cristal empañado, permitía una visión onírica, como un sueño. El rojizo fuego danzaba en la chimenea, anaranjado la estancia igual que el ocaso al cielo. Secundado por la tenue luz de una vela, dejaba entrever el relieve del alojamiento. No había muchas cosas, ni lujosas ni bonitas. Todos eran utensilios rudos y toscos con el único fin de ser útiles. No quedaba sitio para la belleza en este lugar perdido en un inmenso mar de terreno. Tampoco eran necesarias. Una figura encorvada, enlutada de cabeza a los pies. Sentada en la mesa terminaba de cenar un poco de leche fresca de cabra, que había ordeñado por la mañana. Sopando un trozo de pan, hecho por ella, en un tazón de loza. Con la punta del oscuro delantal, atado a la cintura se limpió la desdentada boca. Apoyada en el bastón, y con andar cansino fue hacia la única habitación de la espartana vivienda y que hacía de dormitorio. Los pasos eran lentos, su combada espalda parecía soportar el peso del mundo. Sentándose al borde de la artera cama, sobre un colchón de lana de oveja y unas bastas sabanas. Dejó doblado el negro chal que cubría sus hombros, en una vieja silla de anea junto al lecho. Al desabrochar el sujetador, los flácidos senos se desparramaron hasta alcanzar su ombligo. Suspiró aliviada al dejar de sentir la presión sobre el pecho.
Con dificultad se deshizo de las gruesas medias negras, notando un hormigueo por las piernas al volver la circulación de la sangre a ellas. Como cada noche, desde hacía mucho tiempo. Aunque cada vez con mayor esfuerzo, rascó los dedos de los pies, con tanta ganas como si no hubiera un mañana. Gruñía gustosa por la sensación que le provocaba. Al igual que un perro agradecido cuando le rascan el lomo.
Liberándose del renegrido vestido, introdujo un austero camisón blanco por encima de la cabeza que atusó hacendosa después. Estaba vieja, cansada. Su vida había sido dura, repleta de trabajo, sufrimiento y pesar. No se quejaba. Nunca lo hizo, siempre apretando los dientes y tirando hacia delante. Para eso la educaron, para eso había nacido. Este su destino, y aprendió a aceptarlo. Con el paso de los años, consiguió no pensar, dejar la mente en blanco, ocuparse de los quehaceres diarios. Era más fácil y llevadero así. Lastrada por la artrosis, anduvo fatigosamente hacia una pequeña mesita en una esquina de la humilde alcoba. Sobre ella, unos membrillos, pretendían ocultar el olor a vejez. Un vaso de cristal con unas flores, ya marchitas, intentaba quitar dramatismo a la escena. No lo conseguían. Había también un sencillo cepillo para el pelo. El manchado espejo colgado en la pared completaba el rudimentario tocador. Se sentó en el taburete con la mirada baja, con desazón en el ánimo. Por más que quisiera huir del pasado, por más que intentara olvidar, no lo lograba. El gastado espejo, siempre le evocaba el ayer. Llevaba la tragedia de su vida marcada en el rostro, en la piel. Todas las noches, frente a él, la imagen reflejada le escupía sus recuerdos a la cara.
Suspiró conformada. Empezó a quitarse las horquillas que formaban el moño, con la facilidad de quien lleva años haciéndolo. Una extensa y amarillenta melena resbaló por su espalda llegando por debajo de la cintura. Con el viejo cepillo alisaba su cabello, con la misma delicadeza que al acariciar a un retoño. Clavó los ojos en el espejo enfrentándose a la realidad de su reflejo. Contemplaba su pelo. Era largo, muy largo, le recordaba lo anciana que era. Lo mucho que había vivido. Nunca lo cortó, siempre recogido. Antaño, moreno, espeso. Con brillo. Ahora, ralo y opaco. Lo atusaba mecánicamente observándose. Era menuda, no media más de un metro sesenta. No sabía cuándo nació, oyó decir que cuando estalló la guerra. Que hacía mucho calor. Por eso siempre creyó que pudo haber sido durante el verano.
Achacaba la baja estatura a la escasez y precariedad que había padecido de pequeña. Fueron años duros, donde la falta de alimentos hizo mella en su crecimiento.
Había sido una niña enfermiza y frágil.
Examinando su escuálido cuerpo se sorprendía de haber soportado tanto. Estaba claro que su fuerza no residía en los músculos.
Era la menor de ocho hermanos, de los cuales, solo cinco sobrevivieron a los severos años de la guerra y a los de después.
Su madre, una mujer gruesa y de nariz afilada. Encallecida por el trabajo. Con una perpetua expresión triste en el rostro. Pero siempre con una sonrisa dulce para su benjamina.
Los ojos se le humedecieron al revivirla.
Solía levantarse antes de la amanecida. Salía al campo con el rocío del alba en busca de collejas silvestres, para poder hacer una humilde y amarga sopa, con lo que alimentar a su prole.
No todos los días podían disponer de leche y un mendrugo de pan.
Unos de los pocos recuerdos que tenía y que atesoraba con mimo lo más recóndito de su corazón: Ella, muy pequeña, empezaba a gatear.
Su madre le había hecho una muñeca con una mazorca de maíz y un retal de tela.
Con el sencillo juguete, pasaba las tardes a la sombra de un almendro vestido de blanco. Envuelta en la fragancia de las flores de azahar de los naranjos.
Bajo su atenta mirada, mientras trabajaba los campos con las demás mujeres.
Murió cuando ella contaba cuatro años, de tuberculosis.
Aunque la enfermedad se la llevó, el dolor por haber enterrado a tres hijos, ya la había herido de muerte.
Su imperecedero y taciturno semblante, evidenciaba la pena por la pérdida de su madre.
Al hambre, la escasez y penurias, ahora añadía el desamparo que sentían los huérfanos.
Eran tiempos difíciles, de supervivencia.
El padre, un hombre sencillo de la tierra. Incapaz de manifestar ninguna muestra de afecto, se vio desbordado.
Con escasos recursos y de una simpleza irritante, no tardó en encontrar una sustituta. Una mula por otra.
Alguien que lo alimentara y aseara. Que calentara el lecho por las noches.
No necesitaba más, igual que cualquier bestia de carga.
La madrastra, una solterona marchita, resabiada por la lozanía perdida. Agria igual que el vinagre, por los años de espera. Fea como su amargo carácter. Tan dura de corazón como para casarse con un viudo con cinco bocas que alimentar, antes que quedarse “para vestir santos” en la iglesia del pueblo.
En estos tiempos inciertos, cada cual intentaba sobrevivir como podía.
No era mujer de besos ni caricias y menos para unos mocosos que no eran suyos.
Dormir poco, comer menos, trabajar de sol a sol se convirtió en la rutina diaria.
Enriquecer con su sudor a unos pocos elegidos.
Analfabetos, sometidos por el yugo de la ignorancia a los deseos de las clases privilegiadas.
Sencillos y humildes hasta asquear, procreando a más siervos sumisos para sus impasibles amos.
Sabiendo que su fertilidad estaba a punto de marchitarse, no tardó mucho en traer tres bocas nuevas que alimentar.
El padre iba del campo al establo, del establo al campo, como los bueyes que utilizaba en el arado.
Ella, al igual que una hiena, protegía a su progenie en detrimento de los otros cachorros.
Una necesidad predominaba por encima de todas: Comer. Conseguir mantener a raya el vacío que sentían en el estómago y aturdía los demás sentidos.
Corazones avezados e insensibles. Forjados a golpes de azada. Agrietados al paso del arado. El hambre los mantenía alerta, en guardia. Como una jauría de perros famélicos, dispuestos a matarse por un trozo de pan duro.
La mujer, no demoró mucho librarse de sus hermanos.
Mano de obra fuerte y barata.
Al mayor, con apenas doce años, lo envió a cuidar una piara de cerdos en una de la dehesas de la finca. A los demás lo repartió entre los cortijos cercanos como jornaleros.
A cambio: Un techo ruinoso y un plato de garbanzos.
-Trabajaran duro, pero estarán alimentados.- Explicó al padre impertérrita, entretanto les preparaba un mísero hatillo antes de partir.
-Ya tienen edad de ganarse el pan que comen.- La única respuesta que obtuvieron de él, mientras liaba un pitillo de picadura, desapareciendo tras la puerta para cuidar a las acémilas.
Ella, pequeña para trabajar en los campos, fue enviada con apenas seis años a La Gran Casa.
– A servir.- Sentenció con voz de acero, sentándola en el carro que la trasladaría. Asustada, abrazó la muñeca que le regalo su madre, buscando protección.
– Tú. Ver, oír y callar.- repitió autoritaria con el dedo amenazante cerca de su atemorizada carita.
Aferrándose con más fuerza a la desmarañada muñeca, intentó encontrar un consuelo perdido hacía mucho.
“Ver, oír y callar.” La única regla para estos pobres desgraciados.
Ésta y trabajar hasta deslomarse.
Despojaron su infancia tras un cubo de agua y un trapo. Le arrancaron la niñez de rodillas, abrillantando los suelos de La Gran Casa.
Contempló sus huesudos dedos desollados. Limpió hasta sangrar.
Olió sus manos.
Había sido tanto tiempo un andrajo, que llevaba el hedor a jabón y a sosa incrustados en ellas.
Las mejillas quemadas por el frio, le recordaba aquellas madrugadas de invierno.
Lavando las sabanas y enaguas de La Señora en el rio. Rompiendo el hielo con una piedra para hacerlo. Temblando como un cachorrillo desvalido.
En una de esas mañanas, se hizo mujer.
Desahuciada a la frialdad del oscuro desván. Recostada en un jergón de paja, lloraba afligida su desdicha.
El mundo no tenía más luz que la vela que iluminaba la recámara donde vivía.
Iba del altillo a La Gran Casa, de La Gran Casa al altillo. En una rutina desesperanzadora y cansina, que la anulaba. Sumiéndola en una insondable tristeza.
El domingo, único día que podía salir de La Gran Casa.
Como mujer honrada, debía ir a misa.
Protegiendo una virtud, que sólo conseguía someterla y abrumarla aún más.
Hacía tiempo que había dejado de buscar consuelo en un Dios que creía cruel, injusto e implacable.
No hallaba la paz que necesitaba en este lugar para el recogimiento. Al contrario, las gigantescas columnas difuminadas por la falta de claridad. Los anchos muros que la recluían, le ocasionaban un desmedido deseo de gritar. El empalagoso aroma del incienso la asfixiaba. Notaba clavarse en su piel, como afilados cuchillos, los ojos sin vida de los Santos Mártires. Con sus perennes miradas dolientes. Dedos acusadores, que la juzgaban y sentenciaban. Haciéndola sentir la mujer más infeliz del mundo.
La única salida, unirse a la retahíla de rezos que colmaban el entorno y diluirse en ellos.
Su existencia trascurría en una melancolía palpable. Trabajo, recámara y misas.
Solamente podía hacer, como todos los de su condición: Subsistir.
La Señora nunca reparó en su presencia. No era más que una sombra silenciosa, alguien insignificante y traslucido. Un fantasma invisible por propia resignación. Siempre la miró con desprecio.
No podía decir lo mismo El Señor, un terrateniente de carácter severo y codicioso. Corrompido como sólo hace el dinero. Depravado como sólo consigue el poder. Sentirse impune lo hacía detestable. Afín al régimen, un matrimonio con la nobleza, un título con que medrar. Sin escrúpulos y bota de hierro.
La Señora, de alta cuna. Con un apellido de profundas raíces, nutridas de la sangre de los desdichados, que durante generaciones habían vivido oprimidos por su ilustre familia.
Procuraba mantener el honor que su linaje requería, y que el marido se dedicaba a mancillar con la bragueta de sus pantalones cada vez que tenía ocasión.
Ahora, aquella sombra silenciosa, aquel espectro melancólico empezaba a cambiar.
No era alta, tampoco guapa. El rostro sombrío y taciturno la hacía frágil y vulnerable. Su joven cuerpo, la lozanía de sus pechos, que ya principiaban a despuntar, la frescura de sus carnes. El ensanchamiento de las caderas, anunciando su fertilidad.
Ella también los había notado, no sólo los físicos. Cambios en el interior. Su languidez se acentuó. En ocasiones, sentía un fuego intrínseco que la abrasaba por dentro consumiéndola. Despertándose alterada durante la noche, empapada en sudor.
A veces, traspuesta, espiaba desde la ventana a los jóvenes mozos que venían a trabajar los campos.
Advertía el pulso acelerado. Su pecho bullir inquieto, los pómulos ruborizados al oír el lenguaje desenfadado y desinhibido de los muchachos.
Otras veces la melancolía la abrumaba haciéndola llorar desconsolada.
“Esta muchacha está a punto de desbravar.”
Dijo un día el amo, con la mirada lasciva que tienen los que son dueños absolutos.
Suficiente para alertar a La Señora. Conocedora de los pecaminosos escarceos de su degenerado marido. De los hijos ilegítimos que tenía por los caseríos y aldeas de la hacienda.
Sabía lo frágil que era la honra de esas desdichadas, frente a un trozo de tocino añejo que echar a sus aguadas y míseras cazuelas. Lo portaba con la resignación de una dama de su tallé y época.
La virtud, cosa de mujeres. Ellas las encargadas de salvaguardarla. Los hombres, pusilánimes ante las bajas pasiones, exculpados por una sociedad patriarcal que los amparaba.
No estaba dispuesta que la deshonra atravesara la blanca fachada de su hogar. No era la primera vez que pasaba por esta situación. Sabía cómo actuar, la experiencia la había aleccionado.
Las mujeres que trabajaban en la casa, eran viejas, de agrío carácter y áspero trato. Encallecidas por los apuros de sus vidas.
La tentación, lo primero que tenían que evitar a los hombres. Dado su débil carácter, entregados a los placeres de la carne.
Para las tareas más duras y penosas, se procuraba algunas de las niñas harapientas, con el hambre marcada en la cara. Rebuscaba entre las más pobres.
Madres andrajosas dispuestas a venderlas por un cochino de cría con el que sustentar al resto de su mugrienta prole.
Una boca menos que alimentar.
Todas, con el corazón quebrado, por mercadear con sus hijas para salir adelante.
Tras exprimirlas, una vez que las transformaba en perras fieles y sumisas. Cuando el florecer de la lozanía despertaba los libidinosos instintos del marido, las enviaba como jornaleras a los campos de la hacienda.

Perdida en la imagen avejentada. Observaba su cara tostada por el sol, la tez reseca y áspera. Las manos encallecidas, las espaldas tronchadas como un árbol viejo. Sin poder evitarlo empezó a vagar en un océano de recuerdos. Como cada noche que el espejo le retornaba las marcas de su piel.

Fregaba de rodillas los suelos de La Gran Casa, cuando su mirada postrera se encontró con los elegantes zapatos de La Señora, que la ojeaba desde la superioridad de su estirpe. Encogida desde su condición de inferior, esperó órdenes.
Dirigiéndose a ella, como si de un insecto se tratase.
-Ya estas mayor para seguir sirviendo en la casa. Eres una muchacha sana y fuert.
Tu lugar está en el campo. Tan joven e inocente, mejor alejarte de las tentaciones. Antes que algún mozo te encandile y te haga una desdichada.
Una mujer decente, a tu edad, ya debería tener un novio cumplidor y a punto de casar.
Te he buscado a un hombre trabajador, honrado y decente que te despose. Para llevar una vida como manda Dios y La Iglesia.
Es el gañan de las cuadras. Parco en palabras pero sabrá cuidar de ti, y tú le podrás dar hijos sanos y robustos.
El Señor posee unos terrenos dedicados al cultivo del grano. Hay un ruinoso barracón, que tú adecentaras y convertirás en un hogar. Estoy segura que allí, podréis servirnos bien.- Alejándose de ella, con el desinterés con el que llegó.
Terminaba de sentenciar una vida, y le importaba lo mismo que haber pisado una cucaracha.
La contempló marcharse con elegancia aristócratica.
Continuó fregando con ahínco, con la apatía del que no puede cambiar su destino.
Inició un noviazgo frio e indiferente. La relación más impersonal y falta de pasión que pudiera recordarse.
Su pretendiente, apenas más alto que ella. Menudo, como si un niño hubiera dejado de crecer, y se hubiera quedado a mitad del desarrollo. De ojos claros y mirada intransigente.
Templado en palabras, rudo en sus actos, oscuro en el gesto. Incapaz de mostrar afecto o ternura. Más bestia que los animales que cuidaba.
Como todos Los Hijos de la Tierra, trabajador obediente, cansado de dejarse la sangre en los campos. No sabían ni tenían tiempo para florituras. El hambre les agriaba el carácter.
Supervivientes de la misma vida que vivían.
Acostumbraban a verse por la tarde. Solían sentarse en el banco de la explanada, con el rumor del agua fresca, que bullía de la fuente. Un lugar de paso, transitado por mujeres que llenaban sus cantaros. Hombres abrevando al ganado. De niños que jugaban salpicando con el agua fresca. Una algarabía de risas infantiles.
A la vista de todos. A los ojos de viejas chismosas y fervorosas beatas.
En una época, en que la superstición y la superchería emponzoñaban corazones y embrutecían espíritus.
Donde un beso, una caricia, un leve roce, se consideraba inmoral. El deseo pecado.
La religión, culpabilizaba las almas de estos ignorantes pueblerinos.
No estuvieron demasiado prometidos. El Señor requería de un hombre en las tierras, La Señora librarse de la tentación lujuriosa.
A los diez meses contrajeron matrimonio.
La boda, al igual que el noviazgo, fue triste y desapasionada. Sin ilusión ni pretensiones. Faltaba amor. Solamente mansedumbre y aquiescencia.
Se habían casado “Como Dios manda”: Por la iglesia y virgen. Muy importante para consagrar la unión a un Dios que temían y del que no esperaban nada.
La ceremonia, gris y sin alegría, como sus vidas. Una unión fruto de la necesidad y la conveniencia. Igual que cuando apareaban al semental con las yeguas.
Ellos, aseguraban la continuidad, el poderío de Los Señores.
Cambió la triste y fría buhardilla, por una humilde casa, perdida en un extenso terreno dedicado al cereal.
Avocada a trabajar hasta la extenuación unas tierras que no eran suyas. A cuidar un marido que no amaba.
Nunca le puso la mano encima. No hacía falta, su sola presencia le imponía y la aterrorizaba. Sus pequeños ojos claros, de mirada severa la empequeñecían.
El lugar que ocupaba cada uno, él lo tenía muy claro. Así lo habían educado.
Él, era el hombre. El señor de la casa. Su palabra ley.
La mujer, trabajaba hombro con hombro con él. Además se encargaba de la casa, la comida, del cuidado de los hijos. Debían obediencia absoluta al esposo.
Ellas, los pilares fundamentales de una sociedad machista y misógina.
Nunca se quejó, jamás desobedeció. De ningún modo lo miro a los ojos, ni apreció una caricia suya sobre la piel.
Madrugaba para ir a los campos, ella antes que él.
Al sentarse a la mesa, ya hallaba el fuego encendido. El puchero humeante, y el desayuno preparado: Un tazón de leche fresca y una rebanada de pan con aceite.
Comía en silencio.
Navegaba hacendosa de acá para allá, ante la indiferencia de él. Limpiándose la boca con la manga de la sucia camisa, tras el último sorbo, carraspeaba ligeramente. Esa la señal que indicaba que había terminado. Se reclinaba hacia atrás y esperaba. No tardaba en aparecer, recogía la mesa. Ponía una pequeña copa de cristal, la llenaba de coñac. Lo bebía de un trago. Cogía un cigarrillo sin filtro de un paquete que ella dejaba todas las mañanas al lado de la copa y encendía un pitillo.
Ella tosía. Él fumaba más.
Sin hablar, cogía la talega que le había preparado y salía, dejando tras de sí una apestosa estela de humo.
Lo contemplaba alejarse con la indiferencia de un extraño.
No salía siempre al campo, solamente cuando la requería o en época de cosecha.
Dedicada a las tareas domésticas, del huerto y cuidado de los animales.
Al atardecer, cuando el cielo sangraba, regresaban a sus humildes hogares.
Al divisar su figura por el camino, añadía leña al fuego, acercaba la silla a la chimenea. En la mesa, como a él le gustaba: Una botella de vino blanco, un platito con aceituna, que ella había aliñado y el paquete de tabaco. Se descalzaba en la entrada, aseándose en el pilón que estaba cerca de cobertizo y entraba.
No decía nada sentado frente a la lumbre, se servía un vaso de vino y encendía un cigarrillo con las ascuas.
Fumaba y bebía. Bebía y fumaba. Ocasionalmente cogía una aceituna.
La vista, ajena en los campos sembrados que enmarcaba la ventana.
Sentada al otro lado, enfrascada en algún quehacer, lo miraba con tristeza y un desierto en el interior.
Cuando el vino embotaba sus sentidos, volvía a carraspear gruñón. Atenta, dejaba la labor, para ponerle la comida delante. Le vertía más vino, sirviéndose otro plato ella. Comían en el más categórico mutismo.
Diligente, recogía al acabar.
Él permanecía un rato al calor del hogar.
Bebía y fumaba. Fumaba y bebía.
Ebrio, con andar vacilante se encaminaba al dormitorio.
Solamente cuando quería el favor de su cuerpo: “No tardes mucho en acostarte.” Decía.
Sin besos, ni caricias. Una absoluta carencia de ternura. Tendida soportaba su peso, hasta recibirlo en su interior. Después, él se daba la vuelta y dormía la borrachera.
Nunca sintió placer. Era su obligación como esposa satisfacer al marido.
Esa la vida que tenía. Una rutina que le provocaba arcadas.
Jamás lo amó, ni siquiera llegó a tenerle aprecio. Una persona impenetrable, poco dada a afectos. Un hombre simple. De la tierra.
Siempre subyugada al machismo de él.
Nunca le faltó una camisa blanca, un pantalón de pana planchado. Una botella de vino o tabaco.
Ella careció de palabras amables, muestras de cariño. Consuelo para seguir.
Quería olvidar, pero su reflejo persistía en lo contrario.
Acarició los pechos arrugados. Palpó los enormes pezones oscuros. La piel se le erizó, una descarga eléctrica recorrió su espina dorsal. Durante un momento, un instante fugaz, creyó sentir a sus hijos alimentándose.
Llevándose la huesuda mano al corazón, experimentó un terrible vacío. El rostro sombrío, la eterna expresión triste le hacía rememorar a su progenie.
Las únicas caricias que recordaba eran las de sus retoños nutriéndose con avidez de ella.
Los cansados ojos se inundaron de lágrimas al evocar los frutos de sus entrañas.
Se aferró con fuerza al vientre queriendo apreciar otra vez la carne de su carne en su fuero interno.
Encogida, con el alma llena de melancolía, volvía a desvanecerse en sus ensoñaciones.
No tardó, después de casada, en quedarse embarazada. Era lo que esperaban. Traer al mundo vástagos sanos y fuertes. Nuevos siervos para perpetuar la servidumbre. Sometidos a la crueldad de Sus Señores.
El primero, como los demás, concebidos sin deseo ni terneza.
Eran Hijos de la Tierra, como sus padres. Al igual que lo fueron los padres de sus padres. Destinados a trabajar y a vivir de ella.
Para frustración del marido, fue niña. Los hombres del campo, preferían que el primogénito fuera varón. En su ignorancia primaría, les hacía sentir importantes. Una notoriedad que les orgullecía. El orgullo de los humildes, de los sencillos.
-Ha sido hembra.- respondía con desgana, cuando le preguntaban. Sin ocultar su desilusión.
Ella también hubiera preferido niño. Si la vida era inclemente para ellos. Para Las Hijas de la Tierra, era aún peor.
Tenían que doblegarse a los deseos de Los señores. Al machismo del hombre.
Someterse a una sociedad que aceptaba la brutalidad hacía ellas, incluso la consideraban necesaria.
El embarazo fue agotador, a la pesadez de su estado, tenía que añadirle la severidad del campo. No dejó de trabajar durante toda la gestación.
Chirriando los dientes, mordiéndose los labios. Soportando en silencio y sin quejarse. La educaron para aguantar. Era mujer para eso había nacido.
Una fría y lluviosa noche de invierno, se puso de parto.
El alumbramiento fue difícil, ser primeriza no ayudaba. La tormenta impedía que su esposo fuera al cortijo más cercano, en busca de la comadrona.
Parió a su hija entre gritos, sudor y desesperación. La neonata nació débil y enfermiza.
Otra noche tormentosa, con apenas cinco meses, una neumonía quebró su endeble vida, arrebatándosela.
No pudo llorarla, el trabajo y la avanzada preñez en que volvía a hallarse, la obligaba a estar fuerte. No les concedían ningún instante de flaqueza. Tragándose la pena y las lágrimas, para la perpetua soledad de su jergón.
Si el marido lamentó la muerte, fue algo que no supo. El oscuro carácter y su mesura de palabra, una trinchera infranqueable. Un parapeto que le impedía saber que acontecía en su interior. Era un hombre de barro. No había espacio para la sensiblería, ni lugar para los débiles.
Una cálida tarde, durante la siega, protegida por la sombra de un olivo. Asistida por las otras mujeres dio a luz.
Esta vez, fue varón.
Su primer llanto, se diluyó con el olor del grano recién cortado. Mezclándose con el sabor de la tierra, la primera leche materna que engulló.
Tuvo una infancia corta, Los Hijos de la Tierra crecían rápido.
No demoró en quedarse en cinta de nuevo. Los campesinos, solían tener muchos hijos. Sus condiciones duras y en algunos casos extremas. No todos, llegaban a la edad adulta. De esta manera aseguraban que alguien de su extensa prole lo lograra.
Durante los primeros días de Diciembre, cuando el frio empezaba a despellejar y enrojecer las caras. Disponiendo los preparativos para la matanza del cerdo. Un intenso dolor abdominal provocó que perdiese al hijo que esperaba.
Tirada en el suelo, desgarrada de dolor, rodeada del aroma de las especias para hacer los embutidos.
Acariciando su arrugado vientre se estremeció, al recordar ese momento.
Tardó en recuperarse.
Más rápido fue limpiar y asear el lugar donde se había producido el aborto.
Lo adecentaron en silencio. Cada una soportando el dolor, la pena por su condición de siervas.
En la hacienda no había tiempo que perder.
Endureciendo la mandíbula, reprimió el llanto. Ignoró el dolor que sentía en los riñones y en el bajo vientre.
Sintiendo todavía la humedad de la sangre en su sexo, comenzó con los avíos del chorizo.
El lúgubre mutismo reinante, donde las mujeres, quebrado por las voces de los hombres y los chillidos de los cerdos que llevaban a degollar.
Esta era su vida, dura y sacrificada. No había lugar para la compasión.
No recibió consuelo del marido. Mostrar sus sentimientos, era signo de debilidad.
Contempló su rostro en el sobrio espejo, arrugado, abatido. El sufrimiento que había resistido marcado en la piel.
Sus vidas, acontecían, como siempre: Trabajo y más trabajo.
En el hogar, la indiferencia abismal seguía tenaz entre ellos.
El único que conseguía extraerle una tímida y tierna sonrisa era su hijo. Su inocencia todavía brillaba en sus grandes y vivos ojos.
El zagal, apenas había principiado a caminar, cuando comenzó a acompañar a su padre al campo.
Una forma de aprendizaje. Una manera de endurecerlo. Nacían hombres, dispuestos para la faena.
En la víspera, acompañado de la apacible brisa de la tarde. Del sosegado cantar de las primeras aves nocturnas.
El pequeño, fue a revisar los lazos y redes que había puesto por la mañana. Su idea, cazar algún conejo o un par de zarzales. Añadir algo de carne al paupérrimo puchero que cocinaba la madre.
Comía las moras o vallas silvestres que encontraba, en su caminar por el monte. Con el objetivo de aplacar el hambre que lo consumía por dentro.
Cuando lo echaron en falta, fue demasiado tarde. Lo encontraron de madrugada. Después de buscarlo durante horas.
Lo hallaron al fondo del barranco por donde se despeño. Roto, quebrado.
El brillo de sus ojos se apagó para siempre al desnucarse en la aciaga caída.
Contaba nueve años de edad.
Una tragedia añadida a la penuria de vida que llevaban.
Lloró su muerte, hasta secar los ojos. Ahogó su desgracia en lágrimas. Enclaustrándose. Soportando el duelo que le quebraba el alma.
El marido, como la vez anterior, sobrellevó la pena en la soledad infranqueable de su corazón.
En esta ocasión, parecía afectado. La pérdida de un varón, era un infortunio para un descendiente de la tierra.
Se abstrajo en el luto riguroso que ordenaba la tradición y La Santa Madre Iglesia.
Deambulaban de un lado a otro como un fantasma. La mustia y blanquecina tez resaltaba en el vacío del negro. Su aflicción desgarraba la afasia que gobernaba su vida.
Volvió a quedarse embarazada, en un exasperante intento de dejar descendencia.
El deber que tenía para su esposo.
Esta la necesidad de los simples. El deseo de los serviles.
Enlutada de pies a cabeza, y en el avanzado estado de gestación que se encontraba, parecía absorber la luz a su paso. Asemejándose a la oscura entrada de una caverna. Tan negra como las fauces de un gigantesco lobo.
Tanto ella, como sus riñones, soportaban con paciencia los fuertes dolores que padecía, por el fruto de su vientre.
Las ancianas, aseguraban que por la hechura picuda de la barriga, el perfil alargado del rostro, signo inequívoco que pariría un varón.
Una mañana de Abril, cuando el sol surgía triunfante por el Este, calentando los campos. Los gorriones y jilgueros alegraban con sus trinos el comienzo de otro día.
En esta hermosa jornada de primavera, los rayos del sol, se tornaron cuchilladas de amargura. El jaranero piar de los pájaros en alaridos de desesperación.
Ataviada con el preceptivo luto, cargaba cansina dos calderos de agua que traía del pozo cercano. Con el fin de abrevar a las bestias, antes de que el marido las llevara al campo a faenar.
Una mula torda, testaruda y asustadiza, se sobresaltó al ver su descomunal figura azabache. Lanzó nerviosa una fatídica coz, alcanzándola de pleno en su corpulenta barriga.
El impacto la hizo caer con violencia. La patada fue tan perniciosa, que no sólo logró arramblar la vida del nonato, sino además, le arrebató la posibilidad de tener vida, más allá de la suya propia.
Otra vez les golpeaba la desdicha, al igual que un devastador huracán, asoló con ellos.
La tristeza tal, que se olía atrincherada en cada rincón de la modesta casa. Esparcida por los cultivos, tan densa que casi se podía saborear. Estaban inmersos en un silencio que ahogaba.
Los labriegos, empezaron a esquivarlos. Tanto su infortunio, que pensaba que era contagioso. Que atraían a la mala suerte.
Decían que encontrarse con él, hacía mal parir a un carnero. Que la mirada de ella secaba el pecho de una parturienta.
Supersticiones de los crédulos.
Esto ocasionó, un aislamiento mayor, acrecentando la carga que ya sostenían.
Vagaba por la casa como un espectro. Sin rumbo, engullida por el negro que la cubría. La pesadumbre, se asentó perpetua.
Él buscó refugio en las tareas del campo. Bregaba de sol a sol, perdido entre olivos y trigales. El consuelo de los sometidos. El trascurrir del tiempo.
Trabajó hasta la extenuación. Fumó hasta que le estallaron los pulmones. Bebió hasta reventar el hígado.
Fue a la caída de la tarde, sentado a la frescura. Con los dedos manchados de nicotina, los ojos ambarinos por la cirrosis. Arrugado como una pasa, quebrado como el casco de un barco hundido. Se desplomó, dándose de bruces con la tierra que lo vio nacer.
Volvía al seno de La Madre que había regado con su sudor. Alimentado con su sangre. Retornaba buscando descanso.
No lamentó su muerte, pero tampoco la vida que llevó con él. Ese había sido su destino y lo acataba.
A la deriva, envuelta en un infinito luto.
Como viuda, murió el día que su marido. Enterrada en vida, la única opción como mujer honrada y decente. Salvaguardar la reputación del esposo. Honrando su memoria. Sólo podía llorarlo, hasta que volviera a encontrarse al otro lado.
Obligada a ser invisible. Olvidada en el único mundo que conocía. Abandonada a una sociedad prescrita.
Referente de un pasado desdeñado que nadie recordaba. De una generación en blanco y negro. Una época gris y triste.
Hijos del sufrimiento, de la sumisión. Hermanos del hambre y la penuria.
Pertenecientes a una nación de pandereta, de supersticiones y beatas. A una España de censura, represiva e ignorante. Una España rural, subdesarrollada y analfabeta.
Hombres y mujeres con cicatrices profundas y heridas aun por cerrar.
Crecieron en la adversidad. Pilares fundamentales del país que conocemos hoy.
Lucharon y murieron por dejar a sus hijos un futuro mejor que el que conocieron.
Hijos de la Tierra, del estoicismo y la carencia.
Un mundo que ya no existía. Un mundo que jamás debió existir.
Contempló su reflejo en el desconchado espejo. Cansado, tronchado, marchitado.
Suspiró resignada. Era una mujer abnegada, como tantas otras de su tiempo.
Una Hija de la Tierra, de una época extraviada de la memoria.
Con la ayuda del bastón se incorporó, acercándose a la espartana cómoda. Del cajón saco un pequeño objeto, envuelto en un fino paño de lino, su mayor tesoro. Con delicadeza lo desenvolvió descubriendo la desgastada muñeca. La acarició con ternura, recordando el abrazo protector de su madre.
Trasladándola a una infancia lejana y muy corta.
Los ojos se le llenaron de lágrimas. La comisura de los labios dibujo una imperceptible sonrisa, mientras la arrullaba con dulzura.
Evocó la oronda figura de su madre, cubriendo la luz del sol. Arrojando una benefactora sombra, que le hacía sentir segura.
-Toma mi pequeña.- le dijo con una sonrisa y su siempre cansado tono- Esta muñeca es para ti.-
Alargó los brazos con el rostro iluminado, ansiosa por aferrar entres sus infantiles manitas, el humilde juguete.
La mujer la cogió amorosa, ella se acomodó gustosa entre los enormes pechos.
La miró a los ojos y acariciándole el pelo le dijo:
-Mi pequeña niña. Mi frágil flor. ¿Sabes por qué te llamas Esperanza?-
La chiquilla la miraba curiosa, con una viva expresión, la madre seguía atusándole el cabello.
-Para los pobres, como nosotros, la vida duele. Duele mucho. Nosotros, solo podemos tener esperanza. Y tú, mi niña, eres la mía. Mi dulce y tierna Esperanza.-
La posó con suavidad a la sombra del nevado almendro.
Con andar cansino, regresó al trabajo.
Emocionada al revivirlo, guardó la muñeca con delicadeza, en el cajón donde había estado siempre.
Dirigiéndose al espartano lecho. Se arropó al calor de la lana, aguardando el sueño.
Estaba cansada, muy cansada. Esperaba con alivio, el eterno descanso.
Difuminarse en el olvido, al igual que el tiempo que le tocó vivir. Tan remoto, que parecía hubiese acontecido hace mil años.
Era una Hija de la Tierra, ansiosa por volver a ella.
Afuera la tormenta se encrudecía. La lluvia golpeaba con furia los cristales de las ventanas.
La violencia del viento parecía que iba a arrancarla de sus cimientos.
La humilde casa resistía estoica, como si naciera de la mismísima tierra.

SERGIO SANTIAGO MONREAL

DAVID DURA MARÍN

FRANCISCO BALLESTER MONFORT

NEUS SINTES

JUAN JOSÉ SERRANO PICADIZO

DAVID VERDUGO RIVERA

MARI CARMEN CANO REQUENA

MI VINTAGE!!

Deseaba ansiosa que llegara el día de las vacaciones dejando mi casa para marchar con mis tíos en Alicante, entonces y sólo entonces comenzaba mi gran aventura!!
Recuerdo las caras de felicidad al verme llegar a la estación de tren……¡Ha llegado la niña!…… Decían, recogiendo mi equipaje para montarnos en aquel súper Seat 124 beige que sonaba a lata vieja pero acogedor por dentro decorado con sus cojines de leopardo y su perro situado en la bandeja de la parte trasera del maletero el cual siempre asentía con la cabeza con cada movimiento del coche.
Ya en casa era tradición que mi tía preparara sus yogures caseros en su “yogurtera” siempre que yo llegaba, me encantaban!! después de la comida en familia los mayores hacían la súper siesta, aquello era sagrado, mientras los peques nos escapábamos a jugar con “Juegos Reunidos Geyper”. Ya al terminar la tarde lo mejor era la salida con los amiguetes del barrio para comprar chuches en la ventana de alguna de las casas, yo recuerdo a Anselma que por 25 pesetas te llevabas unas cuantas y los “flashes” de sabores que dejábamos derretirse para bebernos el líquido fresquito.
Ya al día siguiente y cargados con flotadores y neveras nos disponíamos a pasar el día a las playas de Benidorm, y no podía faltar a la hora de irnos andar por el paseo marítimo de la playa de Levante.
Los mejor de los 80 siempre permanecerá nuestros recuerdos, yo aún sigo haciendo los yogures en la “yogurtera” de mí tía…………

ROSA MA

Miko cola

Los restos
aquellos que quedan de las olas
Engullen ferozmente tus castillos
Y ríes y danzas mientras
se aprietan fuerte contra la arena.
Hasta fundirse.

ROCÍO RB

-Mami, yo atrás del todo me mareo y Juan no quiere cambiarme el sitio -lloriqueó María.
-Juan, cámbiale el sitio a tu hermana -ordenó la madre de forma automática mientras metía maletas, sillas de playa y sombrillas formando un gran Tetris en el maletero de la furgoneta.
-¡Me pido ventanilla! -dijo alegre Andrés, pegando un salto y subiendo a los asientos centrales.
-Jo, yo también quiero ventanilla, pasa tú primero -decía Lola, intentando convencer a Daniel, el más pequeño, pero el más listo.
-De eso nada, has llegado antes, sube y calla. -Replicaba éste tajante.
-Mami, y también necesito ventanilla porque me entretiene del mareo -dejó caer María, a sabiendas de que se saldría con la suya.
-U os organizais vosotros o lo hago yo, vosotros veréis -sentenció la madre.
Finalmente, en los asientos traseros se instalaron Daniel y Juan, dejando a Lola entre Andrés y María en la fila central.
Mientras tanto, ajeno a todo, estaba el padre de esa gran familia comprobando los niveles de aceite, refrigerante y agua, con la cabeza metida bajo el capó. Curiosamente terminó las comprobaciones cuando todos estaban instalados y el maletero organizado.
-¡Rumbo a Torrevieja! -gritó subiendo a su puesto de piloto mientras arrancaba el motor.
Ese grito fue jaleado por los cinco chiquillos, que saltaban de alegría o se ponían de rodillas en el asiento para hablar con los de atrás.

LOLY MORENO BARNES

CONSUELO PÉREZ GÓMEZ

JORDI VIÑAS REIG

GABRIELA MOTTA

OMAR ALBOR

Hoy me levanté
bien temprano
y mientras tomaba
un café mi mirada
se torno cepia.
Me pareció raro
sentirme viejo si solo
tengo 50, pero me fui dando cuenta, que mis gustos musicales eran de otro siglo, que mis autos favoritos, eran los gigantescos V8 y que mi ropa preferida era la de cuero y si tenía que elegir una época eran los 70 o los 60, porque?? no se, pero mi rebeldía venía de otra era, hoy la palabra vintage se volvió museo y mis recuerdos son escenas de los Doors o los Who ya nada será como fue, mi café se terminó y tengo que ir a trabajar soy cajero de un banco al cual algún día ya no volveré, quizás gane la lotería o llegué a la jubilación con más canas que las de ahora, pero en cada recuerdo mi mirada siempre volverá al color más hermoso, el color cepia dónde las fotos aún nuevas serán viejas.

ARIEL PACTON

Con dos discos de madera

unidos a un solo hilo