Poesía – Miniconcurso de nuestro Grupo de Escritura

PRIMER MOVIMIENTO.(SONATA)

Las notas calientes de viento
en sus bocas acercándose
y alejándose,
confundiéndose,
flautas en celo,
aspiraciones en color rojo,
inspiraciones ciegas
del camino al éxtasis.

El violoncelo de su cuerpo
se encorva suave,
Él la toca en cada cuerda,
en cada fibra…
mano en su boca, una
mano en sus labios, otra…
y el violín de sus gemidos
se difumina en el aire.
Con los ojos perdidos en el éter
él deja escapar la música callada
del saxofón,
mientras las caricias de ella
le recorren impetuosas
cada poro,
dando otros matices con sus labios.
De fondo ensordecen imperceptiblemente los tambores,
percusión en desacordes
de sus corazones;
la sutileza la traen los dedos ahora…
Y en cada órgano antiguo de teclas húmedas
se inicia un futuro orgasmo
que morirá en los tubos.

SEGUNDO MOVIMIENTO. (SOLO)

El arpa sagrada de su cuerpo,
cuerda a cuerda lo enloquece,
una danza de violines sin vientre,
se entona para si misma…
Y se turba entre cada negra
y se más turba entre Mi y Fa.
Un cuadro de timbales en movimientos
con sabor…
percusión visual de sus caderas,
golpes inclinados en canales
de sus pechos,
roces de flautines
en la lengua hambrienta,
con gotas de carmín
en el deseo de su hombre.
Aproximación de música que eriza la piel
que agiganta las ansias infinitas de ella;
Él , en el piano de los tiempos vivos
empieza su caminata por todas sus curvas…

TERCER MOVIMIENTO (ALLEGRO)

Miradas entonadas
que les penetran por los oídos,
tocamientos inquietos
desde las rodillas arriba,
con bemoles en los muslos mojados,
con notas de oboes sostenidos
y goteados en sus gargantas lascivas.
Ella, cuerpo de cuerda en excitada madera
él, arco que provoca los más finos sonidos,
los gemidos sin prosa y sin verso.
Maldiciones a un dios inventado
en su orgia.
El volumen se incrementa…
la percusión ahora de sus cuerpos
es arrítmica,
chapoteo vertical y horizontal
de los olores retocados
y los violines suenan con notas en
Si.. Si.. Si..
Gritan los chelos y el contrabajo enmudecidos gemidos,
el piano se confundió en su espalda,
cada tecla
les lleva al ensamble acústico
de volcanes y lavas.

La orquesta entera suena…¡

Volvió el compas de cada acorde.
Música a tope,
con más fuerza cada vez,
sin silencios,
sin claves de sol…
Melodía en desbandada que corre,
que llega,
que se vaaaa…. ¡
Que se viene..!

Y el final
nos cobijo con un abrazo en Mi,
con un beso en Si…
Y un orgasmo en bis.

No me sigas,

Ya no estoy.

No me escribas,

Ya no te leo.

No me hables,

Perdí mi condición de oyente.

No me busques,

Ya me fui.

Mi estela y tu origen en distintas coordenadas,

Perdidos entre algún lugar de los cuatro

Puntos cardinales.

No me busques.

Mirada profunda con océanos etéreos
Amigo de buenos sentimientos
Aliado de brujerías y ocultismo
Por ser negro como la noche cerrada
Los supersticiosos te asocian como portador
De mal augurio y suerte desdichada.

Luna, lunera cascabelera
Déjame amarte en las seis vidas que te quedan
Habla y susurrame al oído
Que celemos a la luna que te corteja con disimulo.

Maulla felino a la sórdida noche llena
Esperando el verdor de la próxima primavera.
Luna, lunera cascabelera
Te acogimos en nuestro hogar
Y desde ese día eres uno más
Ronroneas y parlas un dialecto especial.

(Por todos esos gatitos que viven en la calle, nuestra Luna es feliz en casa)

por eso no escribo bucólicos versos

que hablen de lánguidos sauces llorones

o robustos álamos de monte silvestre

– dije yo – mientras

tú mirabas acostada

en silencio el cielo estrellado

desde la azotea de casa.

.

Asombrado dije – esto ya lo viví

es un déjá vu,

si es un déjá vu.

.

Nos quedamos callados

cada uno sintiendo su corazón

latir en el corazón del otro

.

ya no fue necesario hablar de poesía.

Sin ellos, todos los depredadores
se irán quedando para siempre
con nuestro ser esencial,
impidiéndonos así
disfrutar de la vida
y enriquecernos con los tesoros
de lo sublime, que son resguardados
por las más bellas flores
en los jardines de la ilusión.

Te enfadas. A veces te enfadas. Y entiendo que te sacudas, me inundes con tus lágrimas y me quemes con tu furia. Aún es poco para lo que merezco.

Madre. Madre paciente. Madre maltratada a prisas. Me acoges en tus carnes, tus márgenes y tus costuras. Te abuso, te quemo y te destruyo.

Y tu, aguantas. Y sigues cuidándome, sigues ofreciéndote y sigues dándote entera. Me regalas aromas, sabores, texturas y perfectas visiones.

Eres vieja y sabia. Y cuanto más te mato, más vida me das.

Debes quererme como yo jamás lograré querer a nada ni a nadie.

¡Ay, Madre!

Tan maravillosa es la obra que Noviembre con su tristeza, nieblas y sombras hace llorar al campo como si fuera su novia.

!Bellísima Naturaleza que en tu sublime grandeza puedes unir almas y vidas sólo con el sencillo trinar de las alondras!.

Extremadura es como una bella y fecunda mujer.En sus entrañas:la sementera, en su regazo maternal y ardiente:el amparo de rigores invernales y para trashumancia : perdices,becadas, palomas y zarzales.

Tierra dura y caliente. Para haber otoño tendrán que rebosar las fuentes pero si esto ocurrió,jamás nadie lo mejoró.

Hermosa Extremadura ,tus tierras pardas de austeridad ,escalofriantes son como tus hijos:primero la razón y el honor,aunque se tenga que salir con los pies por delante.

Tierra querida…por ley natural algún día tendré que dejarte, en la vida nunca ocurrió, en espíritu le pediré a Dios que me ayude para que mi alma jamás pueda olvidarte.

!Cuán necios y torpes somos los hombres en la tierra, sin darnos cuenta que nada queda y qué inciertos nuestros pasos…quizá quedará un buen recuerdo pero sólo para el que supo ganarlo.

( Autor: Manuel Amarilla Bernáldez, el abue de mis hijas que ya falleció y nos dejó un libro precioso con sus pensamientos y sentires…su mayor ilusión: verlas publicadas).
Gracias por poder darles visibilidad en este grupo.

Al que sos.
Mi amigo, mi amante, mi compañero.
Mi amor, mi morada, mi más dulce sueño.
Al gruñón, al padre, al mejor guerrero.
Al que admiro,al que amo y sigo eligiendo.

A los que seremos.
A esos desconocidos que, seguro, un día seremos.
Invadidos por los años que nos llevarán muy lejos.
Con certeza no te parecerás al que conocí hace ya mucho tiempo.
Con certeza no seré la misma de aquel bello comienzo.

Aún no sé qué nos depararán los años venideros.
Si estarás, si estaré, si estaremos.
Aún no sé, qué nos deparará la vida con su futuro incierto,
pero con certeza seguirás inspirándome poesía, aunque no pretendas hacerlo.

VALERIA MICHOU

Cicatriz

Desde la coronilla 
pasando por los ojos y la boca
directo hacía el corazón
la herida le atraviesa sin disimulo el rostro
y el pecho,
extendiéndose por debajo de las costillas.