Cuestión de perspectiva

¿Sin lugar a dudas?

La explosión había dejado siete muertos, cuatro heridos y había destruido por completo la panadería de la esquina. Una panadería cualquiera, en una esquina cualquiera, de una ciudad cualquiera. La derecha culpo a la izquierda, sin lugar a dudas era una sucia estrategia política detrás de las elecciones que se aproximaban. La izquierda culpo a la derecha, sin lugar a dudas era la inseguridad detrás del mal mandato político actualmente en manos de ellos. Los dueños de la panadería culparon a los dueños de la panadería de la otra cuadra, sin lugar a dudas lo hicieron para no tener mas competencia. Pero la mas curiosa de las historias detrás del incidente se las traigo aquí…

Jeny (Y el ladrón)
Jeny despertó a la mañana, se levanto de la cama, hizo café y se sentó a tomarlo al lado de la ventana del tercer piso, como solía hacerlo todos los días. A Jeny le gustaba mirar, observar, analizar todo lo que ocurría abajo en la calle. Observó el reloj del parque, eran las siete y cincuenta y nueve. Como todos los días los pájaros cantaban en el nido del árbol de enfrente, como todos los días pasaban los autos a velocidad de a pie, manejados por conductores fastidiados por el tráfico porque iban tarde a sus trabajos, como todos los días el vecino de enfrente baldeaba el piso. Pero había algo que no era como todos los días. Una chica caminaba por la acera de enfrente con un bolso colgado en su hombro derecho, detrás de ella venia un fulano a toda velocidad, como si el mismísimo diablo lo viniera persiguiendo desde la esquina. El hombre alcanzó a la mujer y sin mediar palabra trató de arrebatarle el bolso, un ladrón,
sin lugar a dudas -Pensó Jeny-. Forcejearon un poco, pero al final el hombre alcanzo a arrebatarle el bolso, luego siguió corriendo con la misma velocidad trepidante con la que había llegado.
¡Maldito ladrón! -Exclamo Jeny- Y fue a buscar su teléfono celular para llamar a la policía, pero antes de poder llegar a agarrarlo de la mesa la onda expansiva de la explosión la aventó por los aires reventándola contra la pared.

Sara (Y su secreto)
Sara había pasado la noche en casa de su novio. Las cosas no andaban muy bien últimamente. Él estaba dubitativo y distraído. Por eso Sara le había sido infiel. Al abrir lo ojos lo vio ahí, acostado a su lado, aun dormido. No hubo sexo durante la noche. No lo había desde hacía muchas noches. Pero Sara iba a tenerlo ese día sin lugar a dudas. Salió de la cama con la agilidad de un gato para no despertarlo. Agarró el primer bolso que vio (uno negro de su novio) y en el bolsillo del costado guardo los tres condones que se dirigía a usar con su amante. El bolso estaba pesado, pero el cierre principal tenía un candado. Sara lo ignoró, estaba caliente y solo quería coger. Así que se puso en marcha, salió por la puerta principal, cruzo la calle, caminó por la acera hacia la izquierda y dobló por la esquina. Enfrente de ella un tipo baldeaba el piso. A su izquierda desde una ventana, una fulana en pijama tomando café la miraba curiosa. Sintió un tirón a su costado derecho, alguien jalaba su bolso y trataba de arrebatárselo, lo vio a la cara y se sorprendió, se aferró al objeto con más fuerza, no se lo dejaría quitar por nada del mundo. El forcejeo duro unos segundos, pero Sara perdió la reyerta. Era el fin de su aventura, la habían descubierto. El hombre corrió hacia la esquina, donde quedaba la panadería “Siempre Caliente”. Curioso nombre, según cuestión de perspectiva aquello podría tratarse de pan, de Sara, que había quedado así, o de lo que estaba a punto de suceder en aquel lugar, que segundos después volaría en pedazos producto de la explosión.

Francisco (Y su novia)
Francisco pasaba problemas de dinero. Y estaba dispuesto a solucionarlos a como diera lugar. Fue así como un extraño le ofreció una cuantiosa cantidad de capital por hacer un trabajo. Era sencillo, en la práctica, solo tendría que dejar un paquete frente a la casa del señor Guevara.
El señor Guevara era millonario. Decía ser ganadero. Pero era conocido en el lugar por vestir como narcotraficante, andar en autos de narcotraficante, y hacer fiestas de narcotraficante.
Francisco tenia problemas de dinero, pero no era ningún tonto. Aquel paquete, que le habían dado indicaciones precisas de dejar a las ocho en punto de la mañana en la puerta de la casa del señor Guevara, ya que de no cumplir al pie de la letra estas indicaciones no le pagarían ni un centavo, y del cual no le habían dicho su contenido, tenia que ser algo peligroso.
Francisco paso varios días dubitativo y distraído. Pensando en el contenido de aquel paquete. Y de cómo podría terminar en el medio de una guerra de carteles. Descuido varios aspectos de su vida inmerso en tales preocupaciones. Pero lo preocupaba más poder darle una buena vida a su pareja. A la cual amaba con toda el alma.
Llegado el día de la entrega Francisco abrió los ojos, miró el reloj, las siete y cincuenta y uno. Tenía exactamente nueve minutos para entregar el paquete a tiempo. Aún tenía tiempo, la casa del señor Guevara quedaba dos cuadras a la derecha. Miro a su lado, su novia Sara, siempre atenta y detallista, perfecta como ella era, sin lugar a dudas pensando en dejarlo dormir un poco más, se había ido sin hacer ruido.
Francisco buscó el morral negro donde le habían dado el paquete bajo llave con un candado. Buscó una y otra vez, pero no lo encontró. De pronto supo que Sara se lo había llevado.
Bajó (más bien saltó) las escaleras a toda prisa. Salió por la puerta principal, cruzo la calle, corrió como si su vida dependiera de ello por la acera hacia la izquierda y doblo por la esquina. Logro divisar a Sara, miro el reloj del parque, marcaba las siete y cincuenta y nueve. No lo lograría. Agarró el bolso con todas sus fuerzas, no había tiempo para explicaciones, pero Sara, al verlo, sin lugar a dudas por reflejo -Pensó Francisco- se aferró aún más a él, pobre Sara, el susto que estaría pasando su hermosa novia, después podría explicárselo con calma, al fin pudo quitárselo, si seguía corriendo hacia la panadería de la esquina, y doblaba a la derecha, podría entregar el paquete tres o cuatro minutos tarde.

DAVID DURA

En nuestro mundo lejano
se llega con dos pasos ,
la casa,
tiene armarios con vistas al mar,
y el tejado es el suelo de un gato.

ROSA MARÍA JIMÉNEZ MARZAL

Soy la madre que precisas, la almohada en la que lloras, la mano a la que te aferras… Soy algo cotidiano y casero, un boleto sin premio una foto movida… Pero que sepas que no siempre soy así, ésta es la versión barata que no inquieta ni inquiere, la descafeinada que va con todo.. Pero una vez que salgo a la calle soy valiente y guerrera, defiendo lo que creo y denuncio lo que me parece mal. Soy la mujer que no se resigna, que nunca calla… Si, tú mujer cómoda y en bata es a la vez el punto de inflexión, la queja, la duda, el malestar y la crítica.
Todo depende de quien me rodee, quien me busca o pregunta… Pero para ti siempre seré un sueño bonito, una siesta reparadora, un abrazo inesperado, la caricia, el beso.
Soy la mujer inquieta que desconfía de todo, la perdedora que odia las trampas, la mujer coraje que nunca se rinde… Soy buena y mala, dulce y amarga, serena y guerrera, confiada y recelosa…. Soy tierna y desagradable, amante y discola, tu mujer y la otra.

EMILIANO HEREDIA JURADO

ACEITE

Como todos los días, injertada con el poyete del ventanal de un establecimiento de pollos asados y comidas preparadas.
A la hora en la que voy a comprar el pan.
A la hora de su cerveza.
Y no es la primera.
Delgada como un rayo de luz.
Frágil como un suspiro.
Hace un calor de termostato primaveral.
Botas de medio tacón por encima de los tobillos. Orlados con una cinturilla raida imitación a pelo de visòn, antaňo, a rata calva, en la actualidad. De ante negro muy andado.
Las piernas, muelles temblorosos en dos fundas de tela vaquera acarbonada, contenidos. Paréntesis en cuyo interior hay un monte de venus desértico.
Una camiseta nocturna con el dibujo de un grupo heavy como souvenir de tiempos mejores, contiene como si de una funda de tabla de planchar se tratara, un busto coronado por dos minúsculos oteros, que desembocan en una estéril meseta.
Dos ramas le salen por los lados, cuyos dedos sarmentosos, sujetan un cigarrillo haciendo el amor con una yonkilata.
De piel lechosa, la cara afilada como hueso de aceituna. Los ojos, errabundos, obscuros como dos bujías fundidas. Una nariz de papel de perfil con dos agujeros echos con un billete enrollado.
Y las ruinas de dos murallas intentando contener a los pocos dientes que aún no han desertado.
Su pelo, es como una noche sin estrellas, con rastros de miles de perseidas, que se llevaron todos sus sueños.
Alcohólica.
Me uno a la opinión popular.
Nó, amiga, no tengo tabaco.
Me da pena.
Me siento a su lado.
Sus ojos brillan.
Me cuenta que se llama Sonsoles.
Que está sola.
A ráfagas, èsta mujer de cincuenta y…. me cuenta, que hubo un tiempo del que no se acuerda, en el que tuvo familia.
Era hermana de otra hermana.
Que tuvo un novio, que se iban a casar, y todo ésto me lo cuenta entre gemidos de acordeón viejo.
Que era guapa, y que quería ser profesora de niňos lindos…
Pero, la pobreza compró una maldita garrafa de aceite de colza… y se fueron todas sus ilusiones, todos sus sueños, toda su vida, por el retrete de aňos de enfermedad.
Ahora, sólo le queda, una paga exigua… y su soledad…
Ahora, todos los días, hablo con mi amiga Sonsoles.