Naufragios – Miniconcurso de relatos

Cuando no hallas las palabras mientras te estás ahogando en un vaso de agua, cuando ya no queda nadie, te ves naufragando en un mar de lágrimas sin ninguna compañía.

Cuando te fumas el aire y matas el dia a dia con reproches; un te amo sin perdón. Aquí es donde sientes que te has quedó solo como náufrago sin auxilio y con el alma rota.

No estaré yo, no estarás tú.

En tu cabeza resuenan palabras, como una nota metida en una botella lanzada al inmenso océano sin un destino concreto,

<<cuando seguimos siendo náufragos de nuestros errores y la reconciliación se aleja se evidencia que Adán perdió a su Eva por egoismo, engaños, infidelidades y rencor>>.

ARQUITECTURA SINGULAR PARA ARRECIFES

» Cuánto más grande el barco, más grande el ataúd».

Dice éso mientras se limpia las manos manchadas de sangre en el mandil, que es de hule negro y está empapado. De agua. De sangre. De restos blanquecinos de masa cerebral.

El teniente de fragata lleva una venda sucia alrededor de la cabeza, tapándole un ojo. Las palabras del médico le producen una congoja extraña, como un hastío largo y algo espeso. Lo mira desde el ojo que le queda con tristeza infinita, y luego mira alrededor. A la penumbra caliente del sollado ; a la humareda que aún no se disipa; a los cuerpos que yacen en los coyes improvisados o en el suelo, como piezas de carne en un matadero. La visión reducida de su ojo sano, no atenúa ni un ápice el horror que lo rodea. Los hombres gimen, lloran, se debaten, se desangran y se mueren, no necesariamente en ese orden. La tablazón del suelo está pegajosa, resbaladiza y negra. Una luz crepuscular, igual de herida, entra por los cientos de diminutos orificios de mosquetería, en forma de oscilantes rayos amarillos. Arriba, en cubierta, vociferan los ingleses, poniendo orden en la caótica evacuación. El barco oscila, da un bandazo brusco hacia babor, se escora. El médico apoya la mano contra uno de los mamparos, cierra los ojos, suspira, y vuelve a decirle al teniente de fragata que no. Que no abandonará el barco hasta que lo hagan los hombres a su cargo. Los heridos graves, que se hacinan en la enfermería, entre aullidos de agonía, rezos y desesperadas llamadas a mamá. Hace horas que se acabaron, a la vez, el láudano y la morfina. Tiene tres amputaciones por delante, y sólo unos cuartillos de vino para amortiguar el dolor. El teniente, con la voz rota de tanto gritar en la segunda batería, le recuerda las ordenanzas. Los que puedan valerse por sí mismos, deben abandonar el barco, ahora son prisioneros de los ingleses. «Quedarse es un suicidio» le dice, bajito, porque no le alcanzan las cuerdas vocales, y porque no quiere que nadie más lo oiga. El barco tiene una vía de agua importante. Los ingleses intentaron remolcarlo, pero esa monstruosidad de madera, fierro y cáñamo, no soportará el viaje hasta Gibraltar. Las órdenes son evacuar, y dejar que se hunda.

«Y se está hundiendo muy rápido».

Es entonces cuando el médico pronuncia esas palabras, «cuánto más grande el barco, más grande el ataúd», y se limpia las manos al mandil. Luego le da la espalda al teniente de fragata, y vuelve a lo suyo, con lo poco que le queda de vino, de vendas, de ganas, de vida…

Mientras sube por las escaleras del tambucho, de regreso a cubierta con el resto de la oficialidad, el teniente de fragata, vuelve la vista atrás, por encima de su hombro. El infierno debe tener exactamente este aspecto, piensa. Esta misma negrura, el olor herrumbroso de la sangre mezclado con el de la pólvora, el calor asfixiante y artificial, los gritos, la ausencia de toda esperanza, el miedo. Qué gloria puede haber en ésto. En morir aquí, en morir así.

Y entonces vuelve a bajar, notando una pesadez inmensa en el alma y en los brazos. Se acerca al médico y le pregunta en qué puede serle útil. Cuando se estrechan la mano, los dos tienen lágrimas en los ojos. El barco cruje, larga y mansamente, como si también él se preguntara : ¿qué gloria puede haber en ésto? En morir aquí… En morir así… Para acabar convertidos en arquitectura singular para arrecifes.

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Bengala en la noche

Hoy me encuentro en esta selva inhóspita,

donde no se escucha el canto de las aves,

ni en la noche estrellada la melodía de tu voz…

Desde que tus gritos de encrespadas olas insidiosas,

ahogaron el horizonte de mi vida,

vago por caminos minados, repletos de ominoso recelo.

Busco tu sonrisa entre las sombras de los robles,

pero solo veo siluetas de horror sobre este fango estéril,

que me entierran al olvido…

…en cada paso que retrocedo.

¿En qué momento zarpé sin confirmar la ausencia del cardumen?

Cardúmenes de besos al exilio

atrapados en una red de disculpas;

cielo límpido de gaviotas y finitud,

maquillado por un anhelo de regreso…

Luego vine a parar en esta mitad del limbo.

Llevado por un espiral de lava y hielo,

como una diminuta barca de papel

con deseos de vomitar todo su contenido.

Bajo la insoportable sensación de sopor,

en esta isla sin límites

más allá de mi cordura o mi locura,

mis miedos son la tierra y mis lágrimas el cauce

que despierta y acelera la avalancha;

!anhelos desvencijados

colgados en la proa de un galeón de recuerdos!

¿Los hombres podrán divisar

la bengala que encienda mi alma en la tibia noche?

Agonizo sobre la arena, luego del naufragio,

mis manos tostadas palpando el desasosiego;

deshago la arenisca como quien desaparece

rastros de una última ilusión.

Una mujer emerge con el rojo del cardenal en sus mejillas,

y la tranquilidad del bosque en su voz…:

-! sumérgete en el aroma de mis besos! –

-! sumérgete en el aroma de mis deseos!

-! sumérgete en el aroma de mi letárgico sueño! -;

su risa de tarde de primaveras,

delatando etéreo hedor…

Mis ojos parpadeantes titubeando,

¡reconocen el fulgor de lo que parece ser una hoz!

Aspiro una bocanada de paz lacerante,

expongo mis sienes antes sus cuidados

y me reconfortan sus paños vaporosos,

dando paso, poco a poco, a su fino velo negro;

lentamente se extingue el halo de esplendor.

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Ella sabía, que la única forma de no naufragar era mantenerse a

flote.

Nunca había aprendido a nadar, pero el instinto le ayudaba a sobrevivir.

No es lo mismo navegar con un destino fijo y una meta que intentar

sobrevivir entre chapuzones para mantener el timón de la vida en dirección recta.

Todo lo tenía en contra, menos las ganas y la fe.

La amenaza de tormentas cada día aparecía en el cielo. Cada día amainaba y volvía a salir el sol.

No venimos al mundo con un manual para aprender a nadar, pero

sí condenados a naufragar sí no nadamos.

Hasta las estrellas navegan por el firmamento.

A veces en cometas con rumbos inciertos, otras siguiendo un astro

que les ilumina.

Si naufragamos y sentimos el peligro de hundirnos , nos aferramos a algo o alguien esperando ser rescatados.

Todo ayuda; un amigo, un hermano, un conocido o un desconocido…

Pero la mayor fuerza está en nosotros mismos.

Ella aprendió a luchar para no naufragar y de tanto hacerlo aprendió

a valorar los momentos qué la mantenían a flote.

Bajo el mar de lágrimas, no había esperanza y sobre él había vida.

Ella sabía que no estaba permitido naufragar.

¡No saber nadar no era una excusa!

¡La vida no viene con un manual de instrucciones!

¡La vida es navegar, sin naufragar!

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Buscando el paraíso

Mi vida es un naufragio;

perdí… lo más importante;

perdí el salvavidas,

mas ya no hay

motivo de salvación.

Porque con medio cuerpo bajo

las fétidas Aguas de la Muerte,

el Navío de la Vida abandoné

mientras ese temido

paraíso buscaba;

donde el sufrimiento

no existe, donde nada existe.

Aunque… antes de llegar allí,

cuando los brazos

con fuerza agitaba

mi joven espíritu

hundirse quería

en el abismo del Mar,

para ya no sufrir;

la falta de oxígeno

en la sangre

dejó mi cuerpo

inmóvil y gélido,

y sobre él sin demora,

la siempre puntual

bandada de aves

iban dibujando en el alba

un vertiginoso círculo en movimiento;

cruel presagio de lo que pronto vendría,

para mí, en los próximos segundos.

Mis alucinaciones no presenciaron

un tunel de luz al final,

sino que de ella,

de la ubicua luz de la vida,

entre a lo que antes he llamado paraíso;

obscuro límite (incognoscible)

entre el Cielo y el Infierno;

soñado lugar donde

el placer y el dolor se aniquilan;

espacio-tiempo indescriptible

para la imaginación

del lenguaje humano;

el final…

el final de todo lo que viví..,

el comienzo que tanto anhelé,

la destrucción de mi familia

que me hizo dudar,

de lo que con triste alegría

ahora soy,

como muerto,

descansando eternamente.

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«Un náufrago del tiempo»

Un nuevo plácido y reluciente amanecer, devolvía a la vida las abarrotadas calles de Inglaterra. El relinchar de unos caballos al pasar, el rechinar de las ruedas de un carruaje, el golpeteo de los cascos del caballo en la calzada y el apacible canto de las aves, era acompañado del murmullo de la gente. Al unísono, las campanas de una iglesia, hacían eco y se perdía entre las calles. Los vendedores de periódicos se reunían para echar a suertes el mejor sitio de ventas. Cerca de la costa, unos guardias, eran avisados de un descubrimiento por unos jóvenes que paseaban por la orilla con los primeros rayos del sol. El singular objeto, una botella con una nota, era expuesto a los periodistas curiosos. Uno de los guardias, prosiguió a retirar la nota de la botella de vidrio con mucho cuidado. La gente curiosa, se acercaba para escuchar que decía el guardia que se atrevía a leerla. Entonando en voz alta, los periodistas y la multitud, comenzaron a reír y decir que le habían tomado el pelo. Lo que contenía la carta parecía un cuento para niños. Uno de los curiosos, agarró la nota que iba a ser tirada, con la condición de ser investigada. Pero tenía algo más que lo guardias pasaron por alto.

Una chica joven y hermosa de unos veintitrés años de edad, melena corta rubio platino, ojos pequeños color zafiro y con una bella sonrisa en su refinada y dulce cara. No dudó temprano en golpear la puerta, despertando a Sergio, sobre las ocho de la mañana. Insistió en repetidas ocasiones a la espera de ser atendida, ya que Sergio, permanecía dormido por ser domingo hasta las diez.

Sergio, asustado por el repetido golpeteo se despertó de un salto, golpeándose la cabeza con la puerta del mueble que dejó por olvido abierta esa noche de parranda con su mejor amigo Juan José. Bajó la escalera con prisa colocándose la bata, acariciando quejoso el chichón, gritó — Ya va..! — a la chica que esperaba impaciente detrás de la puerta.

Retiró la cadenilla, el pestillo y repitiendo varías veces — Ya va, pesado, va..! Todavía quieres más juerga — creyendo que era Juan José, buscándolo para rematar la fiesta, abrió lentamente el postigo.

— ¡Hola! Buen día, es usted Sergio Santiago Monreal, si es así, tengo una correspondencia para ti — se adelantó la chica muy inquieta por la espera.

— ¿¡Correspondencia!? ¿¡Un domingo!? ¡No me jodas! Para eso tanto y tanto pegarle a la puerta ¡Es que no ve que hay gente descansando! — gritó enfurecido Sergio — ¡Dame eso y desaparece de mi vista! — agarró la carta, dejando a la chica con la palabra en la boca y cerrando fuertemente el postigo, que quedó en un vaivén continuo.

La chica, que insistía en hablar con Sergio, empujó el postigo temerosa, asomando poco a poco la cabeza.

— ¡Sergio! Siento mucho la insistencia, pero tiene que escucharme, la carta la encontramos junto a la orilla en la playa — dijo esperando ser escuchada.

— ¿Cómo has dicho? ¿En la orilla? ¡No será una broma! — preguntó.

— No, llegó en una botella con está dirección y tú nombre, pone que es de un tal Juan José Serrano, ¿Lo conoce usted de algo? — contestó la muchacha dejando aún más duda.

— ¡La has leído! — colocó dolorido la mano en la cabeza — ¡Maldito dolor de cabeza! — exclamó culpando a la jaqueca.

— Sí, si me deja pasar, le explico todo — dijo amablemente.

Sergio, cerró el postigo y quitando varios seguros, invitó pasar a la chica.

— Espere en aquella mesa, voy a por un poco de agua — indicó Sergio, señalando la mesa que había de centro en un jardín trasero de la casa.

— ¿Quiere un café? — gritó Sergio desde la cocina.

— Sí, estaría bien, gracias — contestó presurosa.

Sergio, apareció junto a la mesa con dos tazas, una cafetera con café recién hecho, varios dulces y una botella de agua de litro y medio. Sirvió amablemente el café a la muchacha, retiró la silla y se sentó para escucharla.

— Siento mucho esta intromisión, pero es bastante urgente lo de la nota. Mi nombre es Wendy Darling, soy periodista del Time. Leí solamente los dos primeros párrafos de la carta, y con leer el nombre del barco donde va tú amigo, me quedé alucinada. Los guardias quisieron tirarla creyendo que era una broma de mal gusto de algún niño, por eso, es necesario que la lea y aclare usted mis dudas — Explicó Wendy muy detenidamente.

— ¿¡Pero, qué barco!? ¿¡Qué amigo!? ¿El Time? ¿De dónde es usted? ¿¡Qué broma es ésta!? — preguntó Sergio más confundido.

— El «Jolly Roger» es donde está su amigo Juan José, Time es el periódico Inglés, yo soy de Inglaterra y nada de esto es una broma — contestó tratando de calmar la inquietud de Sergio.

— ¿Inglaterra? Ja, ja, ja, de verdad, deja ya de engañarme y dile a Juan José, que se deje de sus puñeteras bromas — dijo Sergio titubeante.

— Estamos en Inglaterra, año 1921, en el número diez de la calle Madrid — contestó Wendy.

Sergio recibió un repentino escalofrío y al mismo tiempo empezó a tener lagunas de la noche pasada.

— ¡No puede ser! ¿¡1921!? Ahora qué lo dices, ¡Qué hago en esta casa! — dijo asombrado.

— Creo que solo lo podrás entender si lees la carta de tu amigo — aclaró Wendy.

Sergio, desdobló la nota, agarró sus gafas y con incertidumbre, comenzó a leerla.

— Mi buen amigo Sergio Santiago Monreal, espero que esté todo bien después de tu caída por el tejado. Menuda fiesta nos pegamos anoche con está gente tan amable del Jolly Roger. No sé si tú te distes cuenta, pero el galeón, comenzó a volar por encima de la ciudad y te dejamos en casa. En Madrid, calle Inglaterra, número 10. El capitán del barco, me lleva a ver unas tierras desconocidas y había pensado en ir a por ti para surcar juntos en ésta aventura. Lástima que no te encontraras en casa. Te mandaré pronto otra correspondencia. Atentamente tu fiel amigo Juan José Serrano Picadizo, 10/07/2021 — decía la carta.

Sergio de pronto comenzó a palidecer, tiró la nota al suelo y se desplomó en la silla.

— ¡Lo sabía! ¡El Jolly Roger es real! — gritó Wendy, mientras despertaba a Sergio, bofeteando con suaves golpes la cara.

— ¡Imbéciles! — despertó gritando Sergio — ¡No lo entiendo! Que confundan la dirección, se puede llegar a entender, pero que esté en otra época, ¿Cómo? ¿Cuándo? y ¿Por qué? Tengo mucho miedo Wendy, ¡Me quiero morir! ¡Quiero volver a mi casa..! — exclamó Sergio acompañado de un triste sollozo.

— Yo si lo sé todo. El Jolly Roger, creí que era una invención mía de mi imaginación y mis sueños, resultando ser real. El barco, fue construido con una madera mágica única, encontrada en una isla del pacífico. Puede flotar como un globo y volar con la agilidad de un pájaro. También puede hacer viajes a través de portales mágicos, solo visibles por el capitán del barco, el pirata Billy Joy. Puede navegar por diferentes planos, planetas y lo más fantástico de todo, puede viajar en el tiempo — explicó Wendy.

— No recuerdo nada, pudo ser por el golpe que menciona sobre el tejado, también estaba muy borracho, pero en conclusión, para llegar hasta aquí desde dónde se encontraban, pudo usar un portal sin yo darme cuenta y de la misma forma que confundieron la dirección también lo hicieron con la fecha — averiguó Sergio intentando acordarse de la noche pasada — ¡Pero…, qué mierda! Quien va a creer toda esa mentira! — prosiguió Sergio muy furioso.

— ¡Sí! Es de ese mismo modo, eso fue lo que pasó — aseguró Wendy.

— Pero… ¿Cómo vamos a encontrar un barco volador y que viaja en el tiempo? — se preguntó Sergio.

— Es lo que he estado pensando todo el tiempo, tenemos que esperar a la siguiente llegada del barco. Seguramente Juan José, se dio cuenta de la confusión, por eso dejó la nota en éste lugar. Con suerte, puede que el barco se encuentre amarrado en el puerto — dijo Wendy muy entusiasmada.

Sergio, se apresuró a vestirse a toda velocidad, dejando asombrada a Wendy.

— ¡Venga, vamos rápido, no perdamos el tiempo! — exclamó Sergio.

Dejaron atrás la extraña casa con la equivocada dirección, en busca de la oportunidad de volver a casa. Sergio, se encontraba algo más extasiado y feliz viendo llegar el momento de que todo esté mal sueño, por fin terminaba. Con la prisa por llegar lo antes posible al puerto, Wendy, agarraba su sombrero mientras corrían.

En la extraña casa alguien había entrado por el tejado, era Juan José, buscando a su amigo Sergio, para llevarlo de vuelta. Después de una frustrada búsqueda por cada rincón, se dio por vencido y volvió al Jolly Roger. Partieron por última vez al año 2021 y que Juan José, volviera con su familia.

Wendy, que miraba por un momento desde lejos el puerto, divisó en el cielo el barco volador, que se marchaba de nuevo, dejando a Sergio en tierra.

— ¡No…! Perdimos la oportunidad, esperemos que haya dejado una nota Juan José — se preocupaba Wendy.

— ¡No! Otra vez me quedé en tierra. ¡Vuelve! — gritó Sergio devastado y arrodillado en el suelo, con las manos sobre su rostro.

— ¡Mira Sergio, una nota! Está allí en la orilla, es idéntica a la otra — señaló Wendy a la playa justo por donde había pasado el barco.

Sergio, volvió a cambiar de cara mirando el brillo de la botella en la orilla. Con los ojos empapados en lágrimas, se puso en pie y corrió con alegría hacia el mar.

— ¡Ábrela, rápido! — exclamó Wendy.

Muy nervioso y con temblor en las manos, comenzó a desdoblar la carta. No sabiendo donde tenía las gafas, Sergio, se la entregó a Wendy para que la leyera.

— Estimado amigo Sergio Santiago Monreal, te he buscado por miles de sitios, en miles de fechas y posibles direcciones. He agotado todas las posibilidades de encontrarte con vida. Vuelvo de nuevo a casa, ya llamaré a tú familia para darle la noticia. Atentamente Juan José Serrano Picadizo — decía la nota.

Sergio quedó en shock con la noticia. Se había convertido en un náufrago del tiempo, una persona perdida y sin identidad en la época que estaba.

— No me lo creo, él no es así, seguro vuelve, lo sé — dijo Sergio mirando hacia el horizonte, con la mirada perdida y muy apesadumbrado.

— ¡Sabes qué! Qué yo también creo que volverá, yo te ayudaré a encontrar el Jolly Roger por siempre — dijo Wendy, intentado consolar a su nuevo amigo Sergio.

Sergio, siguió viviendo en la calle Madrid, número 10 de Inglaterra con Wendy a su lado. Compraron juntos un barco y navegaban durante semanas en busca de una pista o encuentro con el Jolly Roger. Pasaron los años sin éxito, nunca vieron nada y nadie volvió a ver el Jolly Roger. Sergio y Wendy, se casaron, formaron una familia y tuvieron hijos. Nunca abandonaron la idea de encontrar el barco volador y siempre navegaban en familia. En el año 1951, con 50 años de edad, Sergio y Wendy, recibirían por fin, el último mensaje desde el Jolly Roger.

Navegaban cerca de Groenlandia, situados entre Noruega y Islandia. Cuando vieron algo que flotaba en el mar helado.

— ¡Papa! ¡Hay algo flotando en el agua! — gritaba uno de los hijos de Sergio.

Sergio, sacó un salvavidas, un flotador y una cuerda, para lanzarse al agua. Alcanzó el bulto nadando con mucha dificultad, pero consiguió acercarse lo máximo posible con el al barco. Agarró con una cuerda su cintura y la ató en varias vueltas sobre el cuerpo. Pidió a Wendy que lo subieran con una polea automática.

— ¡Ahora, sube! — gritó Sergio desde el agua.

Subieron el cuerpo algo descompuesto y irreconocible al barco. Lo examinaron por la ropa, alguna documentación, pero no encontraron nada. El cuerpo estaba aferrado a un trozo de tabla de madera ya algo deteriorada. Sacaron la tabla y probaron examinar la cara que venía pegada a ella con resto de carne incrustada. Sergio de repente, se echó las manos a la boca.

— ¡Oh! ¡No puede ser! — exclamó horrorizado Sergio.

— ¿¡Qué pasa cariño!? — preguntó confusa Wendy.

— Trae la tabla, tengo que observarla — dijo Sergio titubeante.

Wendy se agachó para coger la tabla y por la parte donde tenía los trozos de carne pegados, pudo leer.

— Jolly Roger — susurró — ¡Jolly Roger! ¡Lo hemos encontrado! — gritó Wendy de felicidad.

— Es lo que queda del Jolly Roger, se hundió en el mar y para que lo descubrieran, mi mejor amigo murió pegado a la única identidad que lo confirmaba, lo siento mucho amigo mío, gracias por intentarlo y morir en vano por salvarme — dijo Sergio apenado y haciendo la señal de la cruz sobre le muerto.

— Lo siento cariño, ya se cumplió nuestro sueño, aquí se acaba la búsqueda — aseguró Wendy cabizbaja.

Sergio, dejó la tabla entre las manos de Juan José y lo lanzó de nuevo al mar, donde desapareció misteriosamente.

— ¿Has escuchado ese ruido? — preguntó Wendy.

— Sí, ha sido muy raro. Bueno familia, ¿Quién se queda para descubrir una isla desierta? — preguntó Sergio, para animar a su familia.

— Sabes que te acompañaré hasta el final de los tiempos — dijo Wendy abrazando a Sergio con mucho amor.

Toda la familia se dieron un fuerte abrazo y navegaron para otra aventura.

Año 2021; un barco de pesca español, encontró lo que parecía ser un cuerpo en descomposición adherido a una vieja tabla. Las pruebas forenses, descubrieron que el cuerpo pertenece a Juan José Serrano Picadizo de 34 años de edad, que murió ahogado en 1921 y andaba a la deriva por el mar durante muchos años. Todavía no se saben las causas de como un hombre del 2021, viajo al 1921, para morir en el mar. La isla descubierta en 1951 por la familia navegante Monreal, se ha hecho una de las más famosas y centro turístico del mundo. Se dice que tienen al verdadero Jolly Roger, el único barco volador de la historia.

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Era un 4 de Agosto de 1906, viajaba a bordo de Sirio, un trasatlántico italiano capitaneado por Giuseppe Piccone. Llevábamos dos días navegando y ya empezaba a sentir una nostalgia abrumadora hacía mis padres, mis hermanos y Génova, mi ciudad natal. Había gastado los ahorros de tres años en ese viaje. La situación política y económica en el país era precaria y como yo la mayoría de pasajeros emigrábamos por las mismas circunstancias y en busca de un futuro mejor.

Tenía que desembarcar en el puerto de Águilas, allí me esperaría mi tío Adriano para llevarme a su humilde casa ubicada cerca de la finca de sus patrones y dónde empezaría a trabajar en las labores de la tierra y cuidado del ganado. Así nos confirmaba mi tío en su última carta dirigiéndose a mis padres para que me dejaran viajar y reunirme con él aprovechando la oportunidad de mejorar nuestra difícil situación.

Me encontraba en la cubierta con la mirada perdida en la bella inmensidad del mar, mi español no era muy bueno pero eso no fue obstáculo para entablar conversación con Don Antonio y agudizar mi vista cuando me señalaba a lo lejos algo que yo no lograba divisar pero él si podía ver con todo detalle. Se trataba de un faro construido en 1864 sobre Cabo de Palos que avisaba del peligro de esta costa. Según él estábamos cerca de pasar por esa zona peligrosa, un escalofrío me recorrió por toda la espina dorsal, me sentía lleno de dudas y no pude seguir conversando, lo interrumpí bruscamente diciéndole que necesitaba beber algo fresco y lo dejé allí con su sombrero, con su pipa sobre la boca y el faro en su retina que yo no había logrado ver. Me dirigía entonces hacia la popa cuando escuché la acalorada conversación de dos oficiales, notaba cierto enfado en uno de ellos, pude entender que hablaban sobre la negativa del capitán de bordear la zona por donde el altivo faro se encontraba y que finalmente había decido asumir un enorme riesgo dando órdenes de seguir hacia adelante a una velocidad de quince nudos. Me apresuré hacia la cubierta y entonces logré ver a lo lejos el faro del que me había estado hablando Don Antonio, sentí una sensación extraña, un miedo me ahogaba y me hizo cerrar los ojos y sacudir fuertemente la cabeza para sacar las imágenes trágicas que estaban empezando a circular por mi mente. ¡Sirio no va a naufragar! Y mientras seguía con los ojos cerrados repitiendo esa afirmación un enorme estruendo me hizo abrirlos nuevamente para dejar de ver el inmenso mar azul y vivir junto a los demás pasajeros que íbamos a bordo de Sirio un verdadero infierno. Al pasar por Cabo de Palos, el navío colisionó con una montaña submarina provocando una violenta explosión que hizo temblar los 115 metros de eslora. Perdí el equilibrio impactando con el suelo y empecé a girar bruscamente hasta que algo me frenó en seco, sentí un hilo tibio caer sobre mi frente, estaba herido y atemorizado. Escuchaba los gritos de auxilio, gente aferrándose a cualquier parte u objeto que pareciera firme, pero todo había dejado de ser firme y estable en apenas unos minutos. Pude ver cuerpos expulsados con furia sobre el mar, otros se lanzaban desesperados cuando la cubierta empezó a inundarse y escupir vapor de agua. Las velas se resquebrajaban, una negra humareda cubría todo el cielo y el olor era insoportable. Sentí que a mis 24 años iba a morir en ese naufragio, lloré por mis padres y hermanos, lloré por mí, lloré por un futuro mejor, lloré hasta sentirme un niño indefenso y solo en medio de esa catástrofe. Ninguna voz que nos guiara se alzó entre los llantos de desesperación, ningún bote salvavidas parecía existir, el pánico se apoderaba de todos nosotros, era una tragedia dónde habíamos sido abandonados a nuestra suerte por el capitán y los oficiales del barco. Una avalancha de agua me arrastró y dejé de escuchar, de ver, de sentir…

–Alessandro…nipote, Alessandro, ¿Riesci a sentirmi?

La voz me era familiar, abrí los ojos, me dolía todo el cuerpo. Ante mí la imagen difusa de mi tío Adriano sonriéndome, agarró mi mano llevándola sobre su cara dando gracias a la vida. No podía creer que hubiera sobrevivido a aquel naufragio. No podía asimilar toda la experiencia vivida, no podía hablar, no podía pensar con claridad. No sé cuántos días estuve en aquel hospital sumido en un silencio repitiéndose constantemente en mi memoria todo lo vivido. Pasaron unos días y mi tío me contó como a tres millas de las costas donde había tenido lugar el naufragio, la pericia y valentía de los habitantes de Cartagena y zonas colindantes se movilizaron rápidamente con sus barcos de pesca acercándose al lugar para rescatarnos. Sirio tenía capacidad para más de 1000 pasajeros, nos salvamos unos 580 y la cifra de muertos nunca se supo con exactitud, se descubrió que viajaba más gente de la permitida, en situación ilegal. Durante varias semanas hubo mucho movimiento de barcos reubicando pasajeros para llevarlos a sus lugares de origen, por un tiempo estuve apático, sin sueños, vagando como una alma en pena por tierra extraña.

–Alessandro , el naufragio ya pasó, te salvaste. Que el recuerdo y el desgarrador dolor de esa experiencia no te vuelva a hacer naufragar en esta tierra que te da la oportunidad de empezar de nuevo—me dijo mi tía Francesca mientras me obliga a levantarme a rempujones de la silla acusándome de que ya estaba bueno para empezar a trabajar y amasar el pan.

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el mar es infinito

no se puede presumir de conocerlo

solo él y quién lo ha creado saben sus secretos

pero el mar no obedece a ningún mandato

y aunque no lo quiera a uno

cada tanto devela en sus eternos abismos

donde las aguas se unen con las aguas

a los náufragos de los mares de la muerte

ellos salen de su escondite

abren las bocas de misteriosas esponjas

adheridas a las cuevas de paredes verticales

agitan sus orladas aletas en blanco

mientras yo

agarrada a las tablas sueltas de una embarcación

siento las olas que rompen en el fondo arenoso

una y otra vez

danza continua de nacimiento y muerte

aferrada con desespero a las maderas

comprendo que soy una navegante

unida a cardúmenes multicolores en nado

entre los duros corales

mutable arquitectura del arrecife

de repente deidades pacíficas y fugaces

agitan su cuerpo robusto de mandíbula prominente

maxilar amplio con dientes pequeños

caninos dispuestos en hilera

alardean la belleza de una piel rugosa

marmoleada en grises con reflejos vinosos

torpe y desmañada búsqueda de la felicidad

en acecho continuo de sus presas

mero de roca maestro del dharma

al principio de la vida eras hembra

de adulto eres macho

cambios, pienso

nuestros lazos vivientes con la muerte

abalanzas tus labios carnosos hacia mí

negar la muerte es no aceptar la vida

cazar y ser cazado es el cambio

golpeo rápido el agua hacia adelante

tu curiosidad y la mía

nos enfrenta

es absolutamente cierto que moriremos

solo es incierto cuándo y cómo moriremos

quizás la razón de que temamos a la muerte

vacío luminoso sin centro ni circunferencia

es que como peces náufragos del Atlántico

solitarios, ignoramos quiénes somos

NAUFRAGA

Manuela estaba feliz. Con la ayuda de sus vecinas acababan de pintar la fachada de su casa de color amarillo, el único color que le faltaba al arcoíris de humildes viviendas de pescadores de la calle.

Era junio, hacía calor, y las ventanas se veían engalanadas con hortensias, de diversos tonos, lo que producía un estallido de colores exuberante, que con una sola vista alegraba a los transeúntes.

Manuela entró laboriosa en casa, compuesta por una gran habitación, donde se cocinaba, se comía y se hacía la vida. Disponían de baño con ducha, dos habitaciones y un pequeño patio, donde se preparaban los aparejos de pesca.

Manuela había trabajado toda su vida pescando, ¡pero claro!, a escondidas. No estaba bien visto que una mujer se dedicara a ese arte. Los más viejos dicen que trae mala suerte que las féminas suban a los barcos de pesca. Como el trabajo en el interior de la isla empezó a escasear, su marido, Helder, la prohibió que saliera más, se hizo pescador y después su hijo Mateus de 18 años, siguió los pasos de su padre.

Ambos se despertaron tras una dura jornada en la mar, sentándose a la mesa. Mientras comían le contaron a Manuela que hubo buena pesca: entró mucha lubina y buen jurel. También que varios barcos ayudaron a un velero extranjero a entrar en el puerto, ya que estuvo a punto de naufragar al habérsele roto el mástil y el timón. Por último hablaron de que aquella tarde cambiaba el tiempo. Debían esperar noticias del patrón del barco para salir a faenar.

Tras la comida los hombres durmieron un poco la siesta, mientas Manuela recogía. Después ella cogió su silla de nea, y se sentó en medio del patio para confeccionar algunas redes.

A las 5 de la tarde llamó a la puerta un vecino que faenaba con Helder y su hijo, para avisarles de que el patrón les esperaba en el puerto, aunque la mar ya estuviera algo revuelta.

Manuela les acompaño a la puerta. Ella no era supersticiosa, pero Helder se santiguó al salir de casa y ver la fachada pintada de amarillo:

-Ese color no trae buena suerte… ¿cómo se te ha ocurrido mujer? -gritó mientras avanzaba por la calle vacía, seguido por su hijo y su compañero.

Al entrar en casa Manuela le puso dos velas a la Virgen de Fátima y rezó porque volvieran sanos y salvos.

Cerca de las 6 de la mañana del día siguiente, se levantó para preparar el desayuno. Su marido y su hijo regresarían pronto y entonces escuchó un gran bullicio en la calle. Abrió la puerta y se asustó al ver cómo la gente bajaba corriendo, mojada bajo la incesante lluvia, sorteando los charcos, todos en dirección al puerto.

Manuela cogió su Virgen y corrió igualmente entre la multitud, esperando lo peor. Al llegar al puerto vio a decenas de personas de todas las edades amontonadas junto al malecón. Los jóvenes se lanzaban al agua, otros con botes, vecinas del pueblo, y es que había un camposanto de bultos flotando por el agua, a cientos.

Aquello era una locura de gritos, de gente que corría para todos los lados abrazando los fardos, sin saber lo que contenían, para correr a guardarlos en sus casas y volver a por más.

Manuela, en cambio, seguía abrazada a su Fátima. Fue en busca del barco de Helder. Eran más de las 6 y ya estarían de vuelta, pero para su sorpresa, aunque el barco estaba atracado, no había ni rastro de la tripulación.

Al regresar a casa entre tanta algarabía, vio a su hijo descargando un carro en la puerta de casa.

– ¡Hijo mío! ¿Qué ocurre? ¿Qué es eso que traes?

– Harina madre… o azúcar… está por toda la costa -dijo fuera de si-. Debe ser de un naufragio. Padre está dentro, lo vamos a guardar en la bodega… pero tenemos que volver a por más.

Nadie sabía lo que contenían aquellos paquetes, su lejana ubicación les había mantenido inconscientes de las propiedades de lo que ocultaban.

Manuela esperó hasta que su marido y su hijo regresaran de su cuarto viaje, dejando la bodega a rebosar.

Cuando terminaron, ella recalentó el café y se sentaron a desayunar. Entonces Helder se levantó, cogió el azucarero y tiró el azúcar por el fregadero. Bajó hasta la bodega y trajo el azucarero lleno:

-Este es más fino -dijo exaltado-, ¡esperar a probarlo!

Manuela no quiso tomarlo, y aunque intentó quitarle el “azúcar” a su hijo, su marido vertió dos buenas cucharadas en su café.

Desde aquel día todo cambió. La gente estaba como loca, se sentían más fuertes, con más poder. Viejos que no se levantaban, andaban, tenían más energía, más vigor. Los hombres salían a la mar, un día tras otro sin apenas comer, sin dormir, pero rindiendo como nunca. Las madres empanaban el pescado para sus hijos, con aquel polvo blanco, tan fino, tan puro, y los niños jugaban incansablemente, día y noche.

La voz se corrió y empezó a llegar gente de toda la isla, buscando el polvo mágico. En los bares vendían el vaso por unos pocos euros, y las noticias de las maravillosas propiedades de la misteriosa harina cruzó el mar. En pocas semanas atrajo a barcos llenos de gente con la intención de comprarla, y también a las autoridades.

El pueblo no descansaba. Sus habitantes, de pupilas dilatadas, eran increíblemente felices bajo los efectos del mágico «azúcar», aunque algunos empezaron a parecer ojerosos, más delgados y agresivos, hasta conseguir una nueva dosis.

Aquel polvo blanco maravilloso, de una pureza exquisita, resultó ser cocaína. El velero venezolano traía más de 500 kilos, que dejó en redes sujetas al fondo del mar, con desconocimiento de la fuerza de las mareas del Atlántico, y cuando la mar se revolvió, todo salió a flote.

La policía se encontró a una generación completa de sonámbulos deambulando por el pueblo, entre ellos Helder y Mateus. Registraron su casa, y les confiscaron el interior de la bodega, aún repleta de fardos de cocaína.

Entonces empezó el calvario para Manuela. Se acabó la cocaína, y empezó la agresividad de su marido y su hijo. No había hospitales donde internarles, y tampoco los hubiera podido pagar. La única solución que le dieron fue inyectarles heroína, para que durmieran.

Manuela volvió a su antiguo oficio, en la mar. Salía a pescar para conseguir dinero, y así poder comprarles el único antídoto que el gobierno del país pudo darles, hasta que primero enterró a su hijo, después a su marido, quedándose “naufraga” en su casa… en su vida.

FIN

*Basado en un hecho real.

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