Semana 5 Taller de Escritura – Intelegibilidad

Esta semana, en nuestro Grupo de Escritura Creativa de Facebook, continuamos con la adaptación de nuestro Curso de Escritura Creativa y, en esta ocasión, proponíamos jugar con palabras y metáforas sin perder la intelegibilidad del relato. Este ha sido el relato ganador:

LA VERDAD ES FÁCIL DE VER
Me salteé el fandango por miedo al ridículo, seguí allí a la vista de todos, eternos bailarines de un baile sin final.
Entonces te ví, con tu blanca palidez, iluminando todo el recinto.
Y apareciste tú, desvelo de mis noches sin amor, ¿ a dónde estabas?. Me acerque promiscuamente ensimismado por el miedo de sentirme abandonado ante tu atonita belleza y te invite una copa, de esas rídiculas que sirven en las fiestas de alta alcuña.
Aunque te reias sin parar, tu sonrisa era el escudo que disimulaba la agonia que vestias. Eran tus ojos los que me tele transportaban hacia otro lugar, un lugar de dolor, desidia y abandono. ¿que te habian hecho? ¿ quien habria osado lastimarte?.
Yo solo pedia que fueras mía aunque temía, que al final del día la verdad seria desvalida, y como en un cuento de terror desaparecerias de mi vida.
Pero en el fondo muy en lo profundo de mi ser sabía que algo no andaba bien, demasiadas cosas buenas habia en ella que me eran sumamente atractivas e hipnoticas.
Me pidio bailar y hacia la pista fuimos sin vacilar, ella se movia con la cadencia de un angel y me abstraía de la realidad. Era como si nadie hubiese a nuestro alrededor.
De pronto todo se volvió oscuridad, parecía que el piso se iba a derrumbar como si la tierra se resquebrajase en un furioso terremoto. Me hundí en un abismo infinito y ella dijo riendo : «has bebido demasiado» «te llevare a la habitación».
Mas todo se turbo ante mis ojos, ya nada me importaba mas que morir en sus brazos esa noche.
Cerca de ella, respirar su aliento, beber sus besos y hacer mis sueños realidad.
¿ como podia haber caido en sus redes tan facilmente?
Y llegamos al cuarto sin más; estaba recostado en la cama con mi cuerpo flotando a la deriva embebido en alcohol. Y ella se hallaba estatica mirandome con sus ojos almendrados que me atraian como un mal sueño.
Nos fundimos en un beso eterno de pasion desenfrenada e hicimos el amor con la lujuria de dos extraños, dos cuerpos que sentian una actracción desconocida; de un tiempo pasado, de una epoca remota.
La tormenta habia pasado por mi pecho y su figura contorneaba las cortinas de la habitación con pinceladas magistrales de un pintor ya olvidado. Era un amor tan hermoso, tan incomprensible de ser cierto.
Y su rostro me devolvía caras desconocidas, quedándome con la incertidumbre de las copas tomadas. ¿que lugar era este? ¿ quien era esa chica tan palida como hermosa?
Me deje llevar por el frenesí desbordado que siempre me había caracterizado, porque todo lo que queria, era hacerle el amor y no me importaba nada más.
Le susurre al oído si la volvería a ver y ella dijo entre lágrimas : «no existe una razón, y la verdad es fácil de ver».
La oscuridad de la habitación solo estaba iluminada por el brillo de sus ojos aunque bien podrían haber estado cerrados al momento en que mi mente comenzó a divagar…
Y así fue que después me perdí en un sueño eterno con su blanca palidez de recuerdo…
Y el eco de su voz resonó en mi cabeza hasta hacerme despertar subitamente… ella ya se había ido…
Una nota dejo de su lado y una frase enigmática resonando en mi costado. «Hay dos senderos por el que puedes ir, todavía podes cambiar el camino en el que vas».
Me quede callado, en silencio unos segundos, descifrando, desarmando esas palabras que escodian un doble sentido.
Pero mis pensamientos se volvieron dudosos y mi espiritu estaba gritando queriendo escapar.
Baje las escaleras al cielo que ella misma habia comprado y creí verla en todos lados, la pareidolia me estaba jugando una mala pasada otra vez y cientos de caras amorfas se quedaban mirandome como un loco, las voces de aquellos mofandose las podía escuchar al mismo tiempo.
Más entonces salí de allí cruzando obstáculos, evadiendo miradas, eludiendo risas, como si de una pesadilla se tratara.
Un borracho me grito al pasar con la botella en la mano : «hijo, podes correr, poder gritar, podes irte cuando gustes pero de algo tendras que estas seguro, es que de aquí jamás saldras»…
Al voltear la vista tropecé con una piedra y caí de bruces al piso y entonces vi el nombre del lugar…
Twin peaks el lugar de las almas perdidas y mis manos ensangrentadas y mi vista ensimismada, todo yendo hacía atrás, se desmoronaba mi vida.
Todo se volvió difuso ante mis ojos, algo en el pasado me ataba hacía allí y una fuerza extraña me arrastraba hacía su interior…
Y veo su imagen que me llama entre la neblina que no quiere amainar y el viento surca mi cuerpo escarbando hasta desprender mi alma que se va hacia su lado.
Todo se tiñe de una blanca palidez mientras ella escapa subiendo la escalera al cielo….

FLAVIO MURACA

 

Parábola de la mariposa.

¡No vueles bajo y cuida con quién vas!

Todos los días igual, la misma cantinela cada vez que salgo a dar un aleteo. Qué fácil es sermonear desde la estratosfera de la creatividad, donde apenas se distinguen los colores y las diferencias. Parecen haber olvidado que también fueron jóvenes.

Acabarás como Anartia.

Anartia, dice. Y tu hermana y mi cuñada y tu consuegra y mi vecina y la tuya y mi mejor amiga. El suelo está repleto de seres mezquinos que alargan los brazos en busca de mariposas a las que cortar las alas, en lugar de soplar e impulsarlas, solo porque ellos no pueden volar. Pero voy a seguir surcando el riesgo y haciendo piruetas rasas de colores con las musas. El blanco roto del acomodo me hace infeliz y confío plenamente en mis alas. Pese a quien pese y a pesar de los monstruos.

JEZABEL MONTENEGRO

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UNA GRAN METÁFORA.
Observó el mar, cubierto por una fina neblina donde se podía apreciar el rastro de la isla que una vez existió, erguida y floreada, inmutable y bella como un amanecer en ciernes. Aquellas nubes bajas contaban una historia. Solo se podía acceder por aquel portal, bajo las aguas cristalinas por las que trazaba una línea directa hasta la isla perdida, siendo una leyenda para muchos y una realidad para pocos.
Tilda contempló los pasos que le separaban de su meta. Conocía bien el camino. Podía llegar hasta allí con los ojos cerrados, tanteando el circuito que conducía hasta el portal. No obstante, aquellas nubes contaban una historia que a Tilda no le agradaba en absoluto, una historia que no debía repetirse.
Inspiró hondo para serenarse. No había más tiempo. La neblina se acercaba arrogante. Respiró hondo una vez más y esta vez se sumergió. Dio unas cuantas brazadas con lentitud y parsimonia, aunque con una gran convicción en su interior. Sabía lo que debía hacer y lo haría.
Supo llegar hasta el umbral y cruzarlo. Le resultó fácil colarse al tener un cuerpo tan flacucho, pues el portal cada vez menguaba más bajo la superficie. El rocío había mojado hasta el último verdor superviviente.
Con pasos lentos bajos sus pequeños pies, agarró con fuerza a Folk, la llave redondeada de hierro agrietado, y la hundió en el barro con todo propósito de devolverle el corazón a su dueña. En cuanto lo hizo, los rayos de sol penetraron hasta desestabilizar a las nubes, que huyeron despavoridas. Entonces oyó algo a lo lejos. ¿Un susurro? ¿Una voz? ¿Una sonrisa de marfil? Al final lo supo. Era la isla recobrando su esencia.

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SARAH BLUMP

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Don Juan ¡controla tus molinos!
No es que sea una mavalda, malapecus,malsexualizada.
Sólo sé, última y definitamente, lo que no me gusta.
El absurdimiento y el empalargar. Los falusimbioticos. Los hipocreticos. Los pensosos. El egoladra. Los desquirriantes. El blablatista. Los inconsistematicos son un subrgupo de absurdimiento y tambien pueden ser empalargosos. Los copavena, los gambirrosos, los deplortistas.
Ojo. Hablo de ellos porque allí supuestamente anda una posible media naranja y de ahi mi macedonia mental. No soy femilimosnista y admito mis equivocalizaciones. Entiendo que en ambos grupos hay quejas y que las mismas piedras me pueden atinar .
Pero , mi último intento me ha remastado.
Lo cuento por fines academicos. Que cada cual saque sus consideracriticas y que el constructivismo altruista nos ilumine para siempre. Aimin.
De esas tardes que dices que brilla el sol y te mereces una cerveza fresca y un poco de compañia . Wasap, lugar y hora concreta, sí o no, así de simple .
Llego a las 5 en punto, vestida en mi mejor sonrisa y me da la bienvenida un mensaje de reatraso. Entiendo. La vida está ajetreada hasta bajo el sol más esplendido. Pues me echo una en solitario.
Llega.
Desprecia mi vaso y me trae un combinado ultraresonante de sombrillas de lima y pajas mentales poco alcoholicas. No me va el conjunto pero soy suficientemente educada para abordar otras perspectivas. Entablamos el primer monologo. Yo atenta a no tragarme la lima, él atento a si mismo y a cómo de bien le quedan las palabras . A las dos mil me entra sed, me disculpo y voy a por mi cerveza . Le encuentro momificado en vendas kilometricas de subjetivos resonantes y adjetivos autodeterminantes. Tiene un mundo interior muy amplio. Han dado las 7 y aún va por la descripción introductiva. Entiendo de pronto la etimología de «tiovivo», constantemente girando sobre si mismo.
Escucho. Paseo por las nubecitas blancas que rodean el sol sobre un cielo azul absolutamente hipnotico. Adoro a Van Gogh y lo entiendo más que nunca. Sin una oreja yo estaría mucho mejor ahora mismo.
Mi colega no calla. Alcanza la etapa de su master. Cum Laudae. Un desamor engañoso que le ha hundido en la miseria emocional. Su jefe inepto que no le traga. Una operación de algún organo cuyo nombre no recuerdo pero se parecía mucho a la vejiga que me urge al baño.
Llevo cuatro pintas. A mi alrededor caen imperios y se levantan otros nuevos. Las capas de estratificación sedimentada crean montañas. Sigo bebiendo y observando el movimiento del planeta.
El tio practica un deporte de nombre impronunciable y suele viajar ; la última vez fue a Thailandia , un lugar espectacular. Le va esa clase de cine que nadie suele comprender y admira fotografos de esos que observan a lo japones durante veinticinco años la corteza de un huevo y acaban inmortalizandose a si mismos .
Intento colar un comentario pero se pierde en la marea de sentencias sobre la autenticidad de lo simple sobre una cultura desviada. Tengo ganas de cortarme ambas orejas y me empieza a llover. Me cala la soledad . Me ahogo en mi septima pinta .
-¿Vienes?
-Perdona, no te he oído. ¿Decías?
-¿Si te apetece echar la última en mi casa?
Miro la hora por ganar tiempo para formular mi respuesta. Son las 11 y bajo mi lengua anidan juicios que conllevan guilotinas, ahorcamientos e incineraciones. pero el alcohol ralentiza y nos torna debiles. No encuentro fuerza suficiente para una explicación útil a su propio futuro. Con agradecimientos por delante me hago un trece y desaparezco con el primer taxi . Sin catorce ya que todo sobra.
Pues eso es un ejemplo. No es que sea una mavalda, malapecus,malsexualizada.
Sólo sé, ultima y definitamente, lo que no me gusta.
El absurdimiento y el empalargar. Los falusimbioticos. Los hipocreticos. Los pensosos. El egoladra. Los desquirriantes. El blablatista. Los inconsistematicos que son un subrgupo de absurdimiento y tambien pueden ser empalargosos. Los copavena, los gambirrosos, los deplortistas. Y los tiovivos.

DIL DARAH

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Metáforas sencillas para limpiar las cenizas de un mundo que se resiste a arder.
¡Levanta el puto escudo, Espartaco! ¡Si no lo levantas hasta dejar completamente descubierta la guardia es que no tienes ni pajolera idea de mantener la guardia! Eh…espera…¿No es así? ¡Si, coño! ¡Seguro que es así! En este ludus siempre se ha hecho así, caen como moscas, pero será por otra jodida razón, porque no les gustan a los productores o algo. ¡Mira a Kriksos! Llegó con cara de subnormal y…sigue teniendo cara de subnormal, pero ahora se lo monta con la jefa, eso es porque levanta el escudo a lo bestia, a lo galo, ¡Oh la la! Haz las cosas como siempre se han hecho, Espartaco, o muere sólo en la arena, tú elijes, chaval.
Pero el cabrón de Espartaco pasó del escudo y se pilló una segunda espada, el muy cabezón, el muy gilipollas, el raro de los cojones, en lugar de usar una defensa de mierda, se lanzó al ataque con todo lo que tenía y al final, la lió parda, a base de bien, lo hizo muy bien, marcó la diferencia.
«Vaya mierda de serie para hacer metáforas» Pensó él mientras, con el pecho atravesado, la veía marchar. «Al final no estoy tan seguro de si hubiéramos podido llegar a corrernos al mismo tiempo, creo que si, que con el tiempo habríamos sido capaces de aprender el lenguaje del otro y montar nuestra propia coreografía de pasos improvisados, pero para eso hay que salir a bailar y a tropezarse, dispuesto a dejarse los dientes y, por mucho que quiera, el viento puede penetrar un poco las rendijas de una fortaleza, pero no convertirla en junco. Joder, que profundo me pongo cuando estoy jodido, pero es que me da tanta rabia…tanta pereza…pensar que los años pasan, las ostias se suceden y en lugar de aprender a esquivarlas, a encajarlas y devolverlas y echarse a bailar, en lugar de eso he entrado en la edad cobarde, en el fracaso por adelantado y las bicis con airbag. Y me jode, me jode profundamente que ya no haya cigarros de después, ni charla post-coital ni abrazos porque si, sin que signifique nada más que todo, que no hay rutas señaladas y la vida está por descubrir aun, que pertenece a los que arriesgan y se masturban viendo la cara de placer de su compañero en éxtasis, sabiendo que no hay destiempos, sólo tiempos distintos. Al final los que arriesgan son dueños de su mundo, si, pero lo comparten con un gato»
Suelta el escudo, Espartaco y vete al palus, anda, que está claro que no sabes jugar en equipo, si no compartes nuestros miedos, eres parte de ellos.
Muere bien, gilipollas.
Y ten suerte, sobre todo ten suerte, la época de los kamikazes ya pasó, pero siempre cabe la posibilidad de que algún otro idiota no se haya enterado aun.

DAVID GUTIÉRREZ DÍAZ

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Tentente trepó por el conducto reglamentario.
A sus órdenes el ejército del ratoncito Pérez..
Lástima vara ,
quien el postre no terminara ,
larga odisea para personajes de dentadura mellada.
Uno dole , trele catole
larga es la marcha,cortos los pasos
un septiembre , hasta el final del cole.
noche gatuna , ronroneaba corneta
ha pasado el día
desde Josete a Pedrín
contaban un cuento
hay ! qué sueñin …
Tiempo de guerra, eran la paz
carentes de armas
faltos de maldad…
Con lo que no se nace
no hay que enseñar.
lluvia de besos
ráfaga de abrazos
unamos lazos
no estropeemos el queso
ya vendrán los gusanos
cada noche una moneda
enseñar , está en cada mano
o acabaremos como ratones
enjaulados….

DAVID DURA MARÍN

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Alcaldesa de henales (Mandril)
Cartonè de Junipero dos mieles dices sientes.
Es timada hormiga:
En este logar donde me hallo, me encuerdo de tí con el ovillo de lias que enjendraste con migo en tiemblo lasado.
Aún me estoy cuerdo, de aquellos quesos que me perdiste en el hueco de escalera del portal de mi corralon.
Cien me lo rasè, en aquel embarque los dos sembrados, prometiendonos clamor para siembre.
La miga, releo olerte otra tez.
SIN…

EMILIANO HEREDIA JURADO

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Luz, tú qué alumbras mi alma,
jamás permitas que me apague,
que me apague como una rosa sin su sustento de vida.
Ese sustento que alimenta,
que da color,olor,alegría y armonía a ella ,y a todo su alrededor,en su más perfecta magneficiencia..

BELLE JIMÉNEZ

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Esta semana no he captado bien la primera parte de mezcla con todo, mala señal para mí. Y la propuesta personal me ha salido como me ha salido. Otro mal para mí.
Al final he preferido participar con este pequeño relato. Espero que os guste.

#chsemana5 mezcla de TODO con propuesta personal.

¿Campanas?
¿Por quién doblan las campanas?, pienso. Me llegan lejanas, pero las oigo.
Pronto llegará mi hora, lo sé, y aquí me quedaré a su espera. Los dolores ya son propios, casi de la familia. ¿Quién no lo ha pasado mal en estos casos?
Llevo tanta carga de dolor….
Esa hora que se acerca, con dolor. Que ya llega, con dolor.
Extremo, que conseguirá más medicación extrema.
Y que invariablemente conseguirá que vea una luz blanca allá a lo lejos. Muy brillante, ni amarillenta ni marfil, muy blanca.
¿Tendré tiempo de percibir algo más? ¿Tendré tiempo de escribirte un poema, acaso? ¿De pensar en tí siquiera? Creo que no. Ya no hay tiempo. Esta vez seré egoísta y sólo pensaré en mí. Por suerte el dolor cesará. Descansaré de una vez, ya.

Llega mi hora y lo presiento. Ojos cerrados, viendo una luz blanca allá a lo lejos. Respiro hondo. Ya no queda tiempo. Respiro, y respiro. Menos tiempo. Lentamente. Ya llega. No puedo articular palabra. Se apodera de mí, esa luz, y lo noto…………
Ya me he abandonado hace mucho, pero esperaba poder decir adiós.
Respiro, respiro………….respiro.

Tres horas después de un parto muy complicado, llega a mis brazos Daniel. Es él, quien me insufla el aire que me faltaba para respirar, con sus manitas y cara regordetas en mi pecho. Es él el que me devuelve a la vida después de la profunda anestesia a la que me han sometido.
Él me devuelve la vida a mí, aún acabándosela de dar yo. Cuánta felicidad. No se puede contar.

LA XICUELA DE CORRIOL

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«España es un sol» qué gracioso me pareció el guiri esta mañana cuando a la sombra de los pinos, como la canción de aquella, el termómetro marcaba 38 grados y aún casi no había salido el susodicho entre las montañas.
Sofocada llegué a la parada del bus, la cucaracha de asfalto me quemaba hasta las suelas de las sandalias, casi podía oler la chamusquina de mis tacones. De las alcantarillas salían tostadas ofreciendo gratis el primer desayuno de la mañana. Todo un detalle. Sólo me faltaba el café ardiente también.
«Estimados viajeros, disculpen las molestias, este coche no admite pasajeros, se va a cocheras».
«Tuputamadre», así, todo seguido, como un bofetón, fue lo primero que se me ocurrió soltar por mi malhablada y enfurecida boca. Sus perlas blancas chirriaban junto al ceño torcido, mi gesto en sí mismo sí que era un poema, una auténtica Oda al enfado y a la indignación.
» Spain is a sun», permíteme que te ofrezca a ti también la peor cara de ésta, mi brillante, fresca y maravillosa mañana, mientras te vomito tropezones de ahumadas tostadas con mantequilla derretida al sol. Made in El infierno, podría llamarse.
Qué bonita esta bola de refuego, hasta las chicharras le dedican su mejor canción batiendo como pueden sus alas pegadas con sudor. Qué precioso día de primavera muerta, ya asfixiada, hundida por este aplastante solitrón.
Bañada en sudor yo también, me dirijo refunfuñando hasta el metro más cercano. Vagones atestados de gente pestilente me esperan. Algunos desconocen la función del desodorante y el cepillo de dientes. Apretados como vacas que van al matadero, vamos todos a trabajar. Señores y señoras, sean ustedes bien hallados, bien sobados y bien recalentados, nos vemos en la próxima estación: Verano. »

AIRAM OGRAL