Mala suerte

Salen los equipos a la cancha. Rojos de un lado y azules del otro. El capitán de los rojos se equivoca y sale con el pie izquierdo. Pero ningún tonto, sale del campo e ingresa nuevamente, esta vez con el pie derecho. ¿Qué trucazo no? En el banco de suplentes, el DT de los rojos se sienta en el segundo sillón de la derecha. ¿Casualidad? Ninguna. Desde ese sillón ganó el Derby de la ciudad la semana pasada. El equipo azul, como equipo de ciencia, no se deja intimidad por simples trucos: un poco de sal en el vestuario rival y suficiente. Y si por las dudas la comprobadísima ciencia de la sal falla; collar de ajos para todos y un brujo maldiciendo el estadio. Ok. Ya es hora de hablar de tácticas y fútbol.

— ¡Basta de juegos! —dice el capitán rojo.

Y el equipo reacciona como debe ser: besando rosarios, invocando a su abuelo fallecido, rezándole a Alá, Buda, los dioses del Olimpo y a cualquier cosa divina que pueda inclinar la cancha. Pero los azules tenía un as bajo la manga: su hinchada. Treinta mil hinchas con sus manos derechas en su testículo izquierdo o en su seno izquierdo, dependiendo el género. Cuernitos con la manos, cruces de dedos, fotos de Mick Jagguer, camisetas viejas de antiguas glorias y créanme, calzoncillos sin lavar desde el último título internacional. Los rojos están en serio problemas.

— ¡PENAL PARA LOS AZULES! —grita el árbitro.

¿Y ahora? ¿Qué determinará el resultado de este disparo?

Dios así seriecito como se lo ve es fanático del fútbol y juega siempre a favor de sus fieles. El arquero rojo se persigne y el pateador azul… ¡es ateo! No hay esperanzas.

¡GOOOOOOL DE AZUUUUUUL!

— ¡NOOOOO! —grita Dios agarrándose la cabeza—. ¡Qué mala suerte que tengo! ¿No me podría haber aguantado las ganas de ir al baño por cinco minutos?

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Qué linda Galicia, y qué ganas de vacaciones. Por fín llegaron.

A Coruña es un paraíso húmedo y templado a la vez, repleto de encantos.

Mi primer destino fue Sada, una de las maravillas del lugar.

Allí entablé conversación con una paisana, mujer aguerrida que no duda en darse un baño en el mar, sin ayuda ninguna, todas las mañanas. La edad no parece incomodarla. Y eso que por su relato se la podría ubicar casi, casi por la guerra civil.

En un momento inevitable me habla de Franco, lo cual no me sorprende por lo cerca que estamos de Ferrol.

Esta nadadora octogenaria, foránea y estupenda cronista local, acertó al recomendarme un lugar para comer cerca de allí.

Me senté en una mesa alta, afortunadamente con barra para apoyar los pies, pues no hay nada peor que “sentarse al borde de la banqueta con las piernas colgando”.

El zagal que me atendió era algo hosco, y aunque se movía de prisa, se le veía muy enfurruñado.

-¡Eres una alimaña!-gritó de pronto a quien le entregó el plato rebosante de rodaballo a través de la ventana de comunicación con la cocina, para llevar a una de las mesas.

Tal exabrupto me inquietó a la par que me sorprendió, y, curiosa, me estiré todo lo que pude para enterarme de la situación, pues siempre me han interesado más los entre-platos que el contenido de los mismos.

-¡No tienes vergüenza!- contestaron desde dentro.

El chico se arrebató el delantal, y salió tremendamente enojado del local, dejándome colgada del manjar que pensaba saborear.

-¡Efrén, no te vayas sin “picar” las mesas que has servido!- reclamaron inútilmente tras la barra.

Dice el decoro y los buenos modales que no hay que meterse donde a uno no le llaman, pero es que a mí me llamó su nombre.

Sin poder evitarlo salí corriendo tras él.

Mientras le alcanzaba en mi cabeza se iba creando una historia que explicara la situación: este chico acaba de descubrir que su madre no es gallega, como él creía, sino una egipcia que llegó embarazada de su país, y a la que se obligó a cocinar vieiras de la mañana a la noche, y a olvidar la receta del hummus, que era su especialidad.

Como el zagal más que correr volaba, me ví obligada a parar mi carrera y sentarme un rato a descansar.

Desistí de alcanzarle; total, mi historia seguro sería más interesante que la suya, que hablaría de contratos basura y explotación laboral.

Con la calor del medio día, a pesar de estar en Galicia, quise refrescarme en el agua del mar azul que me llamaba, y me acerqué a unas rocas… sólo iba a mojarme los pies, ¡lo juro!

“Ojos verdes son traidores…” me escuché tararear absurdamente cuando una lengua de mar apareció, aún no sé cómo ni por qué, y me engulló como si se tratase de Caribdis o Escila. De pronto me vi volteada y cubierta por el agua en la más ridícula y patética postura. Sólo recuerdo mi boca muy abierta, y yo braceando alocada para alcanzar la mochila que se alejaba, las zapatillas, la gorra y las gafas de sol… graduadas.

Y me maldecí a mí misma por tanto despliegue de cosas innecesarias.

-¿Estás bien?

Una voz que creí proceder del propio firmamento me rescató del naufragio.

-¡Dios bendito! ¡Eres Efrén!- se me ocurrió decir -¡es que no llegaba el primer plato!

-Tranquila, eso que has ganado, soy de control de calidad, trabajo de infiltrado y hace tiempo que rondamos el local. No cabe duda que el pescado estaba en mal estado.

-¡Uffff, pues eso me alivia! Por cierto… ¿conoces El Cairo?

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Siempre me toca recoger los platos de la cena , quitar el mantel con restos para evitar avispas mañaneras y cosas así.

En el último viaje a por las copas de vino salgo a la terraza y ahí lo veo.

Al principio parecía una sombra del pino , pero no , un hombre tirando a alto junto a la mesa.

Mi primer impulso fue cerrar los puños . Como si alguna vez hubiera pegado a alguien.

La valentía no es lo mio , en mi única pelea aún me veo corriendo en sueños.

Su ropa no era normal y los pies no tocaban suelo . Algo me dijo que aquello era malo , apurando el último culillo de vino con las copas en la mano.

En un movimiento no humano cogió un palo sin mediar palabra con tanta rapidez que el golpe podría haber llegado en cualquier momento.

Lo veo con la fregona en un zigzag hipnótico limpiando el suelo.

Eres un guarro ! Llegó a mi mente.

Y no se me ocurre otra que cantarle una de reguetón , fregaito , con tu ritmo todo es tan bonito !.

Lleva tres semanas en casa y no le huelen los pies . Es maravilloso.

Por lo que parece no estoy preparado para salvar al mundo , también es mala suerte o eso dice.

Mañana voy al juzgado a pedir pareja de hecho .

Una paga de otro planeta si que tiene que ser la ostia , amén.

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Mala suerte es que te cruzases en mi camino.

Aprendí que las rosas tienen espinas, que el frío puede helar el corazón y que el calor en exceso derrite y quema el alma.

Mala suerte es que te cruzases en mi camino y no irme contigo de la mano.

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Museo

Oscar poco a poco iba acumulando nuevos comportamientos a su repertorio, sobre los cuales creía, eran decisivos para obtener un resultado favorable. Aún seguía creyendo en que en algún lugar de su alma guardaba una cantidad conmensurable de energía, a la que su abuela llamaba suerte, y que esta energía, o este constructo extraño que influía en el destino de manera positiva se relacionaba con unos u otros actos. Y así como otros viejos conocidos, como el ying y el yang, o el bien y el mal, la buena suerte también tenía una contraparte, que truncaba tus metas, hacía tu vida un infierno y esta energía había que alejarla, obviamente realizando otro tipo de comportamientos que purificaran el alma.

Lo primero que se pensaría al escuchar sobre, comportamientos que pudiesen purificar el alma o limpiar las malas energías, serían actos del tipo: ayudar a los necesitados, dar de comer al hambriento, o cuidar del enfermo; pero para Oscar, hacer el bien sería lo que le alejaría precisamente de sus metas, ya que solía desde corta edad hacer el bien para si mismo. Poco a poco se daba cuenta de que la expectativa en la sociedad era hacer el bien a otro. Por ello en ocasiones con una sonrisa fingida daba algo a alguien que lo necesitara. No entendía la mirada de agradecimiento de los demás, las lágrimas de gratitud, y solía responder con una mueca, remedo de sonrisa con el cual poco a poco era conocido como una persona muy caritativa y humana.

Su pasión eran las motos, amaba los exostos, el rugir de los motores de alto cilindraje y desde pequeño empezó a coleccionar revistas de los mejores modelos. Luego en su adolescencia tuvo su primera moto, y luego una segunda, las cuales armaba y desarmaba. Y tenía la certeza de que montar aquel trasporte de dos llantas era todo un deleite, que no lo podía hacer cualquiera, creía que entre el motor y el motociclista existía una conexión espiritual que no podía rebajarse a la cotidianidad o el pragmatismo.

Oscar vivía en un pueblo al sur del departamento de Córdoba, cada vez más urbanizado y psicótico, con trancones, smog, contaminación y nuevas formas de trasportar los miles de transeúntes que intentaban llegar a tiempo a su trabajo, a su casa, al lado de su familia. Las personas, en el rebusque diario, al notar la demanda de transeúntes intentando llegar a sus lugares de destino, y debido la poca oferta de trasporte, sumado al colapso por las pocas vías del pueblo; provocó que algunas incursionaran en el negocio del mototaxismo.

Y fue un negocio prospero, que ayudó a congestionar la ciudad, a la vez que algunas personas tenían la oportunidad de conseguir unos pesos de más de una manera informal y honesta. Y fueron muchas las personas que se sumaron a la iniciativa, hasta el pavor que provocó el primer mototaxista desaparecido, y pocos días después encontrado muerto por esfixia, tal vez asesinado, amarrado entre el platanal por medio de unos nudos de profesional que se iban apretando cada vez que la víctima tenía un nuevo suspiro de fuerza para poder soltarse.

Oscar quería ser una persona conocida, que su lugar, que su vivienda fuera un lugar imposible de olvidar por quién lo visitara. Un museo de motos. Quería ser recordado como alguien grande. Esa mañana como parte de sus supersticiones para atraer la buena energía regó un poco de vinagre y limón detrás de las puertas, barrio de adentro hacia afuera, y rezó el rosario con camándula en mano antes de las cinco de la mañana. Se vistió temprano, desayunó dos huevos y una taza de chocolate con tajadas, sacó la nata café de la taza y la pegó sobre un plato blanco con muchas otras. Caminó hasta el pueblo. Estudió la zona, puso su atención en los mototaxistas, estudio sus modales, calculó sus pesos, su edad. Lo resolvió en pocos minutos. Lo haría con el hombre joven que había llegado con su moto hacía dos días de la capital, aproximadamente 65 kilos, 1,65 de estatura. Sería una presa fácil… Era una espléndida moto de dos tiempos, como no se veían ahora, sillín de cuero, fuel inyection, enduro…

Hola compa buenos días, voy para los lados del colegio distrital, ¿tiene tiempo? –le preguntó con una sonrisa calculada desde niño-

Claro mi hermano, para eso estamos, son tres mil luquitas –un hombre joven de mirada atenta y con muchas ganas de trabajar limpiaba el asiento metalizado de su moto para que subiera-

Intentaba hacer charla amena en el camino, empatizar poco a poco, hablar de sí mismo, y de las iniciativas con la junta de acción comunal, parecer confiable y poco peligroso…

Aquí a pocas cuadras ya estamos en el colegio distrital –el hombre le respondía con un acento costeño y varonil-

Si mi hermano, gracias, pero yo voy es por el lado de la verja, pasando el platanal, métase por la siguiente a la izquierda, yo le boto la liguita –intentaba aclararle de manera pausada-

Uy loco, pero por allá no entra la moto, eso está todo empantanao, además allá está el chigungulla y yo no tomo la tiamina –respondía con titubeo el hombre joven-

Ay mi hermano hazme el cruce, ¿tú conoces a Nacho, de las frutas?… ¡yo soy el primo! Mira que es aquí no más que tengo una cliente allá que me está mamando gallo con un dinero. –le explicaba serenamente-

Ahh, usted es familiar de Nacho…, bueno yo le ayudo, pero yo veré, me encima algo que esta moto se desgasta mucho – respondía el hombre de manera amistosa, mientras silbaba su vallenato favorito-.

Era fácil amarrar a un hombre destilando sangre, no tenía tiempo para agarrarse la cabeza y parar la hemorragia, o volver a recobrar la conciencia. Cuatro nudos y estaba listo. Siempre buscaba que fueran hombres de contextura menuda, podría tener la mala suerte de que el golpe certero en la nuca con la varilla que escondía siempre en su manga, no fuera suficiente con un hombre más grande que él. No le gustaba tomar riesgos…

– ¡Suéltame no me mates hombre, que quieres, quieres dinero, llévate la moto, no me mates hombre!-

-Tranquilícese hermano, entre más te muevas, más te aprietas- Disfrutaba este pequeño instante como el primer tinto de la mañana, observando a hombres testarudos mundanizando el invento de dos ruedas, labrando su destino con la esperanza de escapar, estrangulándose lentamente…

En el pueblo se corría el rumor poco a poco, que los mototaxistas estaban desapareciendo, que había un psicópata, que ya habían aparecido dos estrangulados. La gente comenzó a veranear de nuevo en sus motos, poco a poco los mototaxistas fueron disminuyendo con el miedo a ser asesinados.

Un hombre pequeño que necesitaba seguir llevando el sustento a su hogar no dejó de hacerlo, un hombre de 60 kilos siguió haciendo carreras hasta el día que llevó a Oscar de la acción comunal, más allá del platanal; un hombre de 1,60 mts de estatura y con la esperanza más grande que resistió el golpe de la varilla, una presa fácil que lucho como un oso de dos metros y que puso ante los ojos del país al monstruo de los nudos, a su museo de motos y su sevicia, un hombre que creía en la suerte y nunca dejó de cargar las fotos de sus hijos de ocho y diez años en la billetera, un hombre amigo de las más baja probabilidad o la mala -buena- suerte.

Autor: Hecaltero Prieto

Historia basada en un hecho real, y en el tristemente afamado monstruo de la soga…

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¿Mala Suerte?

¿Tu pareja te dejó?

¿Perdiste el trabajo?

¿Tu amigo enfadado ,no te habla?

¿Te quedaste calvo?

¿Se llenó tu cara de arrugas?

¿hiciste mal el examen?

…

¡Eso no es mala suerte!

…solo son circunstancias…

¿sabes que es mala suerte?

Mala suerte , es un niño no nacido, que se quedó por el camino.

Un joven que pierde la vida por una imprudencia en un accidente.

Que termines tu tiempo en un hospital por una enfermedad cuando tu corazón quiere vivir.

Mala suerte es la juventud perdida en las calles con armas blancas en los bolsillos.

La suerte, se parece mucho al destino, pero no está escrito como él.

La buena suerte es cómplice del optimismo y la fe.

La mala lo es de la derrota.

¡LA ÚNICA MALA SUERTE DE LA VIDA, ES LA MUERTE!

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Al entrar en Lloret de Mar Gabi y Paco bajaron las ventanillas. Enseguida se vieron envueltos en el balsámico aroma del mar. La alegría estar de nuevo allí, el ambiente de la calle que bordeaba la playa, con sus locales de alquiler de embarcaciones de recreo, tumbonas, actividades marítimas, tiendas de suvenires, gente paseando ataviadas con gorros, chanclas, y ropa de playa… pero sobre todo “las nenas” que se giraban intermitentemente al ver el descapotable en el que ambos viajaban. Esa euforia hizo a Paco subir la música a tope circulando al son de la canción que ambos tarareaban, “PEPAS”:

“No me importa lo que de mí se diga

Vida usted su vida, que yo vivo la mía

Que solo es una, disfruta el momento

Que el tiempo se acaba y pa’trás no vira…”

– ¡Tío está noche lo petamos! -gritaba Paco mientras recordaba a su amigo la fiesta que ya tenían concertado en el chalet de uno de sus primos.

Tras descargar el equipaje, en el pequeño apartamento de los padres de Gabi, decidieron bajar a la playa para disfrutar de lo que quedaba de esa espléndida tarde de sol en pleno mes de julio.

Paco llamó a algunos de los colegas que asistirían a la fiesta, diciendo éstos que le esperaban en la playa. Y allí estaban, con la música a tope, toallas, neveras, sombrillas, unos diez chicos y chicas de poco más de veinte años. Entre ellos, una chica algo mayor que enseguida llamó la atención de Gabi.

– Y ese bombón… ¿quién es? -pregunto Gabi a Paco al despedirse hasta la fiesta nocturna.

– ¡Esa…! Es una amiga de mi primo. Vive aquí en Lloret. Se acaba de divorciar… pilló a su marido con otra. Tiene un pedazo de choza impresionante. ¡Gabi!, no te quiero desilusionar, pero esa tía no se fija en cualquiera. Es muy exigente con los hombres.

– ¡Esta noche se verá! -sonrió Gabi encendiéndose un pitillo-. Torres más altas han caído.

A las 10 en punto Paco llamó a su primo para avisarle de que llegaban a la entrada de la urbanización. Tenía seguridad privada y conserjería las 24 horas. El conserje les saludó y les abrió la barrera, dándoles una serie de indicaciones para llegar hasta la villa. Desde fuera se oía la música y la algarabía. La puerta de acceso se abrió automáticamente y Gabi metió el coche.

– Joder… esto es enorme y menudo ambiente -dijo Gabi asombrado-.

– Jajaja… ¿te creías que esto era cosa de mindundis? Mi primo maneja, está un poco flipado con eso de currar como productor de Sony en Miami, pero es buen tío -contestó Paco-.

Gabi, aunque no estaba acostumbrado a aquel lujo, animado por un Dj propio, que hacía sonar la canción de PEPAS, saboreaba los manjares del exquisito catering, brindando varias veces con Paco con champaña, entre todo aquel pijerío de la alta sociedad catalana. Y entonces la volvió a ver.

Llevaba un minivestido blanco de borlas, corto, de tirantes, exhibiendo su espalda hasta el infinito. Su pelo suelto ondulado, ligeramente maquillada y para finalizar unas sandalias plata.

– Paco ¡ahí está! -dijo excitado dirigiendo la mirada hacia ella-, es la chica de esta tarde.

– Gabi, ya te he dicho que es del todo inaccesible para ti, déjala hay decenas de chicas que te están mirando. ¡Venga hermano! Saludemos al anfitrión.

Tras las presentaciones, Paco accedió a la invitación de meterse unos “tiros de coca” con su primo, pero Gabi dijo que no le apetecía y se quedó junto al grupo de gente que conoció por la tarde en la playa.

Se dio cuenta de que la chica que le tenía deslumbrado se había quedado por unos momentos sola y no perdió la oportunidad para acercarse.

En seguida entablaron conversación. Su voz le hizo relajarse, era amable, sonriente, extrovertida, podía intuirse que con más experiencia que él en la vida. Conversaron y bebieron largo rato, hasta que ella dijo:

– ¿Nos vamos?

Gabi no se lo pensó, ni se acordó de Paco, de cómo volvería a casa.

A la mañana siguiente el sol le despertó, ella había desaparecido de la cama, pero sobre su almohada una nota:

– Buenos días, amor… lo he pasado muy bien. Te dejo el desayuno en la cocina y toallas limpias en el aseo. Disfruta de la casa como si fuera tuya. Nos vemos esta noche. Lara.

Gabi no se podía creer lo que había sucedido. Se dio una ducha canturreando la canción del verano:

“Pepa y agua pa’ la seca

To’ el mundo en pastilla’ en la discoteca

Pepa y agua pa’ la seca

To’ el mundo en pastilla’ en la discoteca…”

Mientras desayunaba escribió una nota para ella:

“Gracias por tu hospitalidad, amor. Espero disfrutar nuevamente de esta experiencia inigualable. Un beso, Gabi”

Tras el desayuno Gabi fue al aseo, y al tirar de la cadena… ¡no había agua en la cisterna! ¡Joder, no había agua en la casa!

Como podía marcharse dejando aquello allí… tan grande, tan contorneado, tan… ¡mierda!

Con el móvil sin batería, pensó en bajar a comprar agua, pero no llevaba la cartera, las llaves del coche. Buscó por todos los lados algo líquido y finalmente se decidió:

– ¡Amiga! Te vienes conmigo.

Cogió una bolsa de plástico y con ayuda de ambas manos la consiguió sacar de la taza del wáter, cerrando la bolsa inmediatamente. salir de la casa, con los nervios a flor de piel, se dio cuenta de que se había dejado el móvil en el baño. Atravesó el salón y sobre la mesa depositó la bolsa. Pilló el móvil y salió rápidamente de la casa, cerrando casi de un portazo, momento en el que se dio cuenta del “detalle” que había dejado a su amante sobre la mesa.

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