¿Ya pasó la semana entera?

Un lunes con ella, fue la mejor cita que tuve
mirando las estrellas.
Un martes a su lado, fue la reconciliación
de un amor que dimos por acabado.
Un miércoles de pasión y deseos,
comenzábmos en la cama y exhaustos de gozo
terminábamos en el suelo.
Un jueves de sentimientos encontrados,
recordábamos las caricias y esos
besos que fueron robados.
Un viernes de dudas,
mismas que desaparecían
al recordar nuestras cálidas aventuras.
Un sábado de aniversario,
¿para qué ser millonario?
Si ya tenía el mayor tesoro a mi lado…
Tenía al fin y al cabo.
Pues llegó el domingo acompañado
de la noticia de que su llama de amor
se había apagado.

Nada fue en vano, mientras se aprenda,
nada fue en vano.
Amañado, cuentos los días de verano.
Y es que, fue hace un año donde
dio inicio mi constante auto-daño.
¿Lo notas con claridad y certeza?
Por eso vuelvo y pregunto,
¿ya pasó la semana entera?

No consigo ver el sol,
y mira que calienta,
mi canción está frustrada,
y triste mi poema.

Me siento algo inútil,
por la vida desechado,
tirado a un vertedero,
por mi sueño abandonado.

¿Vendrá otra semana?
¡Pues anda que bien!
¡A seguir arrastrando cadenas,
y cabezazos a la pared!

Simpatía me resta poca.
¿Alegría? Menos aún,
¡El tuyo no lo se!
¿El mio? ¡Como el betún!

Cada cual o cada quien,
que saque sus conclusiones.
¿Moraleja? Está en Cáceres,
y yo estoy hasta… los polvorones.

Solo queda esperar otras 52,14 semanas para volver a cumplir años. Y está claro. Cambiaré la tarta por chorizos. ¡ A ver cómo son capaces de poner las velas! Y de cantar … ni mu.

Yo creo que no lo decía en serio, pero a mi me sonaba a enfado de los de verdad, y se me abría un vértigo en el estómago, como cuando las aguas del mar Rojo se abrían ante Moisés en la eterna película.

A pesar del pánico, o precisamente por él, me reconcomía el desconcierto de no entender qué quería decir aquello. Casta entera. Ni idea. Pero ni se me pasaba por la cabeza preguntar. Eso era para los mayores.

Y me decían aquello de “a contar los frailes, que me han dicho que falta uno…” cuando preguntaba a mis padres “¿a dónde vais?”

Preguntar estaba prohibido, era casi pecado, mejor vivir en la ignorancia.

En mayo cantábamos las “Flores a María”, y en el estribillo, cuando se decía aquello de “con flores a porfía” me preguntaba, en silencio, si porfía sería el sobrenombre de María, o bien el de una amiga a la que también había que obsequiar.

Cuántas preguntas por responder, y cómo ha pasado la semana.

Hoy ya se acerca el «wiken» y echo de menos el lunes y el martes de mi vida. Esos en los que, aún conocedora de mis carencias y mi ignorancia, también confiaba en que papá y mamá tenían toda la sabiduría que a mí me faltaba, y que pensaba alcanzar a la mayoría de edad, siempre que anduviera recta y formal por la senda del mar Rojo.

Qué dura la evidencia de la verdad.

La niña, haciendo acopio de toda la valentía que pudo encontrar en su interior, preparó la mochila para ir al colegio al día siguiente.

La madre sonreía mientras observaba la exagerada y dramática reacción de la pequeña, mientras miraba como su hija arrastraba los pies, encorvaba la espalda y dejaba colgar los brazos por delante sujetando una mochila vacía que llegaba al suelo.

Después de unos minutos, la madre empezó a sentir pena, reconoció la tristeza en la mirada de la pequeña, emoción que camuflaba bien entre las payasadas que la caracterizaban. Ceci, por lo general, era una niña feliz, y volver al cole después de las vacaciones debilitaba su buen humor.

«Esto no está bien», pensó Clara. «La infancia no debería ser un castigo»

Clara nunca había estado de acuerdo con el sistema educativo tradicional, no le parecía bien que los niños tuvieran que pasar tantas horas en un aula en lugar de jugar y vivir las experiencias vitales que se viven en la niñez. Clara pensaba que los niños tienen que jugar y experimentar para aprender, lo que le estaban haciendo a su hija era una verdadera locura. «¡Encima le dejan deberes!», se quejaba en silencio.

En la zona no había ninguna escuela libre y, para que pudiera acudir a clases de ese tipo, tendría que llevarla a un colegio privado que estaba a una hora de camino en coche.

―Ya está bien ―dijo Clara mientras le quitaba la mochila a la niña― mañana no irás al cole.

Al día siguiente, Clara puso a la venta todo lo que no necesitaba de forma imprescindible, con el dinero que tenía ahorrado, compró una caravana vieja para dejar de pagar alquiler, pidió una reducción de jornada en el trabajo para ir solo en los horarios en los que Ceci podía quedarse con su abuelo, y empezó a darle clases a su hija, en casa.

A la semana, casi todas las personas la habían juzgado y criticado por su decisión, a los pocos meses se unieron a ella dos madres más. A los dos años, había formado un grupo de estudios libre y preparaba a los niños del pueblo a través de juegos y excursiones.

«Menos mal que hace tiempo nos vinimos a vivir a este país, esto en España no pasa», pensó.

DAMAROMI ROCKEFELLER

Y buscándola se me fue la vida
Las sendas y caminos de esta pestilente cuidad
No me hablan de nada parecido
Las luces parecen tenues
Si las comparamos con el sol
Con La mirada apagada
Y cansados pasos
Pero aún con la esperanza
Levantó los pies del suelo
Y me impulso lentamente
Las personas como sombras
Me impiden ver color
El olor a tierra mojada de un día lluvioso
Abren la puerta a la nostalgia
Y los fuertes vientos de Guadalajara
Azotan y abren repentinamente
Los recuerdos
Por que cada calle, cada rincon
Cada puto centímetro cuadrado del departamento
Me recuerda a ti
Como buen faquir levanto la mirada
Y tus prendas como finos cristales
Abren llagas en las cicatrices del día anterior
Con una mano toco mis ojos, pero estos están secos
Tan tristes y llenos de cansancio
Que el emerger de una lagrima pareciera fantasia
Sin hambre pero haciendo caso a los consejos
Me dispongo a comer un poco y así evitar la gastritis que produce este círculo vicioso
Me recuesto en la cama y al mismo tiempo fantaseo con encontrar aquella pieza que pedí, esa pieza que creaba aquel trinomio perfecto
Sin éxito, recuerdo tantas veces que intente suplir tu compañía, como si fuera tan fácil te mencione que fácil te arrancaría de mis recuerdos, ahora padezco la ingenuidad de mis palabras es este mundo gris que dejo tu partida
Entre el trabajo, la escuela, los traslados levanto la mano izquierda para ver el fechador del reloj y ya paso otra semana sin poder despertar de esta terrible pesadilla que me convierte en autómata, un muerto con pulso, un soñador con insomnio y un prisiero condenado a existir.

By:Daniel Mario Rodríguez Miranda