El cartero

Esta semana, en nuestro Grupo de Escritura Creativa de Facebook, proponíamos escribir con el tema “Si lo hubiera sabido antes…”. Estos son los relatos recibidos. ¡Vota por tu favorito en comentarios antes del jueves día 19! (Solo un voto por persona).

*Todos los relatos son originales y no han pasado procesos de corrección.

MARÍA DAVID

Miraba el cielo oscuro y pensaba en él como un reflejo de los acontecimientos crueles que ocurrían en la Tierra de entidades non-humanas y esclavos humanos perfectamente manipulados.¿Eso significa que la natura humana era,en sí misma,débil y fácil de manipular?Seria un gran error pensar de esa forma.En el curso de la historia humana habían y todavía hay gente que se ha sacrificado y todavía se sacrifican para la humanidad,que han luchado y que todavía luchan en contra de cualquier intento de destrucción de los seres humanos.Asi como la luz invade la oscuridad y la absorbe,así la luz interior de los humanos que aman a los humanos destruye las fronteras rígidas del oscuro,a aquellas criaturas sin luz que se nutren con nuestros miedos de ser libres,que se alimentan de sacrificios humanos hechos por personas que han vendido su alma a estos seres oscuros.Si,hay gente que sería capaz de vender a su propia madre,sólo para satisfacer su sed imbatible de poder sobre los otros o incluso de idolarlos.¡No todo lo que luce es oro !,puede que es oro aquí en la Tierra,pero en plan espiritual es sólo «barro».El alma es tu propio diamante,tú infinita riqueza que tienes qué protegerla y defenderla,y no venderla en cambio de ningún otra riqueza material.Una vez que vendiste tú alma,tú entero «Yo» nunca podrá unificarse.¡Tú eres cuerpo,alma y espíritu!,y cuando todos estos sé reúnen,tú «Yo» será imbatible,inmortal.Estas entidades oscuras buscan destruir está cadena vital de cuerpo-alma-espíritu porqué saben,que una vez que estos se unan,perderán su guerra en contra de la humanidad.Dias,semanas,meses he analizado minuciosamente y entonces entendí que el verdadero motivo por lo cual nos encontramos en la Tierra era aquello de protegernos el uno al otro,de ayudarnos y unirnos todos para destruir todos los planes nocivos bien elaborados de entidades oscuras camufladas en la sociedad humana.
Me llamo Adam Dalibor y tenía un cabinete de abogados,lo que me daba una situación económica bastante buena.Con el tiempo,por la culpa de las guerras,la empresa ha quebrado-situación en la cual tenía que acceder alistarme,como voluntario,en el ejército.Una vez entrado en el ejército,me sentía como un verdadero héroe,un salvador de los débiles.Gracias al patriotismo que mostraba,me ofrecieron incluso un entero regimiento para prepararlo y instruirlo en contra de los enemigos.Me sentía vivo,útil,y muchas veces no comprendía la amargura que se leía en los ojos de los soldados.Empeze a pensar que son desconsiderados por todo lo que el ejército les ofrecía:la oportunidad de rescatar vidas inocentes,de ser visto como un gran héroe y un buen defensor de la patria.Varias veces,castigaba a aquellos soldados desconsiderados,negándole el derecho de hablar con sus familias por un periodo bastante largo de tiempo-técnica que hacía que muchos cedieran a mis pretensiones de ser buenos patriotas y desde entonces muchos simulaban una sonrisa bien actuad,una sonrisa que,aunque sí no era sincera,emplazaba la mirada triste y amarga que empezaba a ponerme loco.Todo este orden era destinado a derrumbarse gracias a un episodio trágico producido en una misión de salvamento y que iba a cambiar mi destino para siempre.Mi regimiento había recibido el orden de rescatar a un pueblo que se encontraba en una zona montañosa llamada Inovec(Eslovaquia) y que había sido asediada por un regimiento alemán.Nos hemos acercado a esa zona en un silencio absoluto,tomándolos por sorpresa a los alemanes,lo que nos ha ayudado ganar la batalla.
Habían muerto todos…….y una vez con estos soldados alemanes,ha muerto también Boris Danika-mi mejor amigo de la infancia,que ha traicionado su patria,alistándose en el ejército alemán.Era más que un hermano para mí….¡Lo he matado!La bala le atravesó la cabeza y veía cómo cadenas interminables de sangre le cubrían su rostro lívido.No podía ni moverme,como si ya estuviera paralizado.Un soldado de mi regimiento se me acercó y veía como sus labios se movían intentando de decirme algo,pero no lo oya,si cómo todos mis sentidos se hubieran quedado perdidos en ignorancia,abandonándome por completo.A lo lejos,puede que a unos metros de mí,veía como un tanque se hacía camino entre los cuerpos moribundos de los enemigos.A un cierto punto,el soldado que estaba junto a mí le hace con la mano a los que estaban en el tanque,de modo que ese cambió su dirección,dirigiéndose directamente hacía nosotros.
¡Para,para!,gritaba impotente,desde el rincón más profundo de mi alma.No les he podido parar…..las ruedas fuertes y implacables habían pasado sobre el cuerpo inerte de mi amigo.Sentia hormigueos en todo mi cuerpo,ya no oya nada;me derrumbé sobre la tierra como una hoja muerta y pálida que se cae impotente de las ramas secas de un árbol con cada ciclo de otoño.Me he despertado en un hospital,teniendo las manos y los pies atados de la cama,provocándome pánico,lo que ha echó que gritará,agonizando y,finalmente,vino un médico que me decía que me calmará si quiera que me desata.
-Usted ha llegado al hospital inconsciente,pero después de unas horas una enfermera lo encontró desorientado.Se ha levantado de la cama gritando:»¡Para,para!» y luego se dirigió hacia la ventana intentando suicidarse.¡Por eso hemos tenido que atarlo a la cama!
Había pasado unos buenos meses en el hospital por la culpa de episodios virolentos de depresión y ansiedad.No conseguía olvidar esa escena terrible en la cual mi amigo había sido aplastado por el maldito tanque.Muchas veces me preguntaba el porque de nuestra existencia o ¿Que poder más engañoso nos podía manipular perfectamente para matarnos entre nosotros?Y entonces entendí que nuestra verdade meta era aquella de unirnos todos para enfrentarnos a esa energía oscura y diabólica que nos divide y nos pone uno en contra del otro,que disfrutaba,sin algún rencor,de nuestra debilidad y torpeza.Me sentía furioso y,en el mismo tiempo,engañado,ya que yo siempre fui uno más de esos esclavos perfectos que nunca cuestionaba el porqué de los hechos ocurrentes.Era un alma más atrapada en un farol,sin salida,perdido en un baile encantador de verano.Analizando bien todo lo ocurrido,he llegado a la conclusión que la mejor condena para mis pecados,fuera ayudar a la gente y no matarla,de ese modo poniendome en contra de los que disfrutaban de nuestro sufrimiento y,incluso,de nuestra muerte.¡Seré cartero! y de esa forma ayudaré a las personas a establecer contacto y les aliviaré sus penas,monstrandoles todo el afecto y compasión que un humano pueda tener.
Después de un día agotador,repartiendo cartas y consolando a los que tenían noticias malas de sus queridos,me senté en mi poltrona cómoda y casi adormecido veía la cara de Boris sonriéndome:»¡Ahora estoy bien así que no te preocupes más por mi!…la muerte está escrita para cada uno de nosotros.¡Tú no tienes ninguna culpa!,¡Ahora soy libre!.Las cadenas oscuras no me pesan más.
¡Espero sólo que mi muerte te sirve para desencadenar todas estas almas raptadas de su verdadero hogar:el Universo!»

PEZ DE PECERA

Si pudieras evitar sufrimiento a una persona, pero para ello tuvieras que saltarte algunas normas ¿lo harías? ¿O eres demasiado correcto?

Pablo era el cartero de un pueblo pequeño. Un pueblo pequeño donde los rumores crecen en boca de sus habitantes. Nacen entre susurros en algún corrillo de vecinas uniformadas con batas a cuadros y zapatillas de andar por casa. Siguen creciendo en el mercado de boca de Pilar, la pescadera, que lo va divulgando mientras descama el pescado hasta alcanzar una magnitud que es capaz de asfixiar a su protagonista, de manera silenciosa, a base de miradas. Esa es una de las razones por la cuales en los pueblos pequeños todo el mundo guarda grandes secretos y el pueblo de Pablo no era una excepción.

MARÍA LARGO

Cada tarde bajaba como una loca las escaleras de su portal hasta el ansiado buzón,con la esperanza de encontrar carta. La carta. Su carta.
Cartas de las de antes,de las que olían a perfume del remitente y llevaban dedicatorias en el sobre hasta para el cartero» corre cartero,corre,que esta carta es para la chica que yo más quiero».

ÁNGELA FLORES

El cartero.

– Cris, que yo quiero 2 ejemplares de Escucha..
– Vale, te los preparo en cuanto me hagas ingreso.
….
– Si eso mándamelos con los de Mari, que ¿sabes qué pasa? Que a mí me birlan las cosas del buzón.
– ¡Ya te los he empaquetado!
– Bueno, que sea lo que Dios quiera.
….
Unos dias más tarde Mari, muy emocionada me comenta que ya ha recibido sus ejemplares..
Y yo… sigo esperando los míos. ¿Cómo es posible? Vivimos en el mismo pueblo, pequeño.. si ambos paquetes salieron el mismo día..
Seguro que alguien se los ha llevado.
¡Pero si en mi escalera nadie lee! ¡Paletos!
….
Ni un aviso de correos en el buzón..
¿Qué pasa?
Pues me subo a correos, y aprovechando que tengo que mandar un paquete.. pregunto si hay algo para mí.
-¡Pues mira sí! Tenemos un paquete tuyo.
¿Sabes qué pasa? Que el cartero de tu zona tuvo un accidente el sábado.
– ¡Coño! ¿Pero está bien?
– No. Murió

LA XICUELA DE CORRIOL

Aún hay veces que veo a alguien vestido con una camisa amarilla y pantalones azul marino, tirando o empujando algo parecido a un carro de la compra, repleto a más no poder, y para mi sorpresa recuerdo que aún existen los carteros.

Cada vez menos carteros ves, y cada vez más reparto a domicilio de otras empresas, auque cuando vas a la oficina de correos, minúscula y sin posibles, te das cuenta que hay que hacer cola hasta en la calle. Será que correos no está tan obsoleto como muchos pensamos, o será que se reinventan y cada vez tienen más servicios que desconozco.

DAVID DURA

….CARTAS DE VIDA………

Aquella mañana de 1814 de nuestro señor , Quijote estaba algo perezoso.
A sus lomos la protagonista de nuestra historia, Eulogia , conocida en los alrededores por su oficio de cartera.
El zurrón de piel de cabra y una manta echa jirones eran sus amigos de viaje.
Después de dos días de cruzar valles y mal tiempo , divisaron el humo de aquella vieja casa a base de adobe .
Quijote quedó en la cuadra , junto a cuatro gallinas negras .
No tardó en tumbarse y pronto quedó dormido en su sueño profundo.
Una vez más , estaba junto a la borrica más bonita que había visto nunca.
Él, llevaba una espléndida zanahoria junto a su boca, ella , acariciaba con su rabo haciendo cosquillas en el lomo de éste, era un momento feliz, hasta que dio media vuelta y por poco aplasta a una gallina acurrucada a su lado.
Así pasó la noche con sus cosas de burro , la que no estaba para descanso era Eulogia.
Nada más llegar , mandó calentar agua a un joven de mejillas desgastadas por el sol , abrió su zurrón , sacando una serie de utensilios viejos como las escrituras.
Con sus manos finas tocó la frente de la desdichada , con sus labios carnosos, besó las muñecas sincronizando su pulso .
Con su oreja derecha , escuchó el latir del nuevo corazón que se abría camino.
Una vez más y ya eran muchas , ayudó en el parto a una joven con pocos recursos, sin un esposo esperando detrás de la puerta, sin más ayuda que un escrito, pidiendo al ángel de la guarda de manos finas y burro perezoso que obrara el milagro.
Así era esta mujer, cartera en cubierto,
partera por vocación .
Jugandose su propia vida , arriesgando por toda mujer soltera, o víctima de algún abuso.
Se despidió de la nueva madre, no sin antes colocar una pluma del ala izquierda de un águila junto al retoño.
Revisó sus cartas en la penumbra de nuevo amanecer, comenzó sus pasos en la llamada de un nuevo renacer.
Quijote tomó su paso en espera de una nueva aventura.
Tantos sueños por cumplir….
Hay oficios por vocación , otros heredados .
El mejor de los trabajos, es aquél , que unas simples letras, dan luz , esperanza en una vida mejor, ya sea mal vista , incomprendida o como en el caso de ésta cartera partera , ayude a quién más espera.

KARLOS WAYNE

Desde que su padre le atropellara con el tractor cuando apenas contaba con siete años de edad, Evaristo supo que si quería salir adelante en la vida, no podría hacerlo corriendo. No trabajaría el campo como su padre, eso era de lo único que estaba seguro. Y hasta que los nacionales llegaron al pueblo en busca de carne de cañón para sus frentes, Evaristo no encontró su camino. ¡Por supuesto que intentó alistarse! pero la cojera resultó aún más pronunciada cuando intentó disimularla. El ejército se llevó a todo aquel menor de cincuenta y tres años, (número extraño para ese menester, pero no iba a nadie a desobedecer las órdenes de aquellos tipos armados y con cara de mala leche), dejando atrás ancianos, mujeres, niños y a Evaristo.
Juanita, en un mar de lágrimas, se despidió del apuesto Martín, que no solo se alistó de los primeros, sino que además, para mostrar su buena disposición para la causa, entregó una lista de aquellos que no se alistarían “por otras razones”. Gracias a ello, al apuesto Martín le ascendieron a sargento antes incluso de darle el uniforme.
Pero todo esto pasó hace una eternidad, o cinco años, siete meses y once días, si hemos de ser concretos y meticulosos.
— Cinco años, siete meses y once días — le dijo Juanita aún en estado de shock al encontrarse con el apuesto (ya no tanto) Martín en la taberna del pueblo— Debería darte vergüenza aparecer por aquí.
— Te dije que volvería —le contestó él, aún en estado de shock sin poder apartar la vista del anillo de casada que Juanita llevaba en el dedo— Pero ya veo que no me esperaste.
— Eres un cara dura —le espetó ella, tapándose el anillo con la otra mano, avergonzada— Todos te damos por muerto, ni tu madre, que en Gloria esté, supo de ti, la pobre…
El (ya no tanto) apuesto Martín golpeó la mesa enfurecido. El vaso de mosto de Juanita volcó y la mesa se tiñó de rojo. La guerra no le había tratado bien, Juanita le veía muy (MUY) diferente. La mirada dura, las cejas caídas levemente hacia adelante, dejando la expresión de su cara en un estado de constante enfado. No, definitivamente ya no era tan apuesto. Ya solo era… Martín.
— Mira Martín —Juanita trataba de recobrar la compostura después de que toda la taberna los mirara tras el golpe— Hemos pasado muchas penurias en el pueblo, tú no estabas aquí para verlo…
— No, tienes razón, estaba en el frente defendiendo a España —sentenció Martín, cruzándose de brazos. Chúpate esa Juanita, a ver qué le tienes que decir ahora. Juanita bajó la mirada. Igual le podía contar aquellas veces que llegaron esos otros que también defendían a España y saquearon el pueblo. Y varias veces. Y con distintos uniformes. ¡Una vez hasta hablaban en otro idioma que no era el castellano! Pero no, no se lo iba a contar. Los uniformes aún la ponían nerviosa y eso que la guerra acabó hace un par de años o más…
—No recibí ni una sola carta tuya Martín. Ni una sola… — Juanita volvió a bajar la mirada, pero esta vez no era por miedo— Te hubiera esperado, te esperé, pero no recibí ni una sola carta tuya.
— Eso es mentira — le dijo martín apretando los labios con rabia— Te escribí todos los meses y en todos los cambios de destino. Y tú nunca me contestaste… Te olvidaste muy rápido de mi.
— No digas eso.
— ¿Quién es? — Preguntó Martín terminando su chato de vino— ¿Quién fue el desgraciado que se me adelantó?
— Martín…
— Dime quién es, lo voy a averiguar tarde o temprano…
— Tenemos dos hijos. Tengo una familia maravillosa —Juanita se tocó el anillo sonriendo— hasta tu madre, que en Gloria esté, nos dio su bendición. Me dijo que después de su querido hijo, nadie mejor que Evaristo para desposarme.
— ¿Evaristo? —Martín abrió exageradamente los ojos y se echó a reír histéricamente— ¿Evaristo? ¿Mi primo? ¿EL COJO? Jajajaja jajajaja jaaaa
Juanita hizo el amago de levantarse, ofendida, pero Martín dejó de reírse y con un gesto con las manos se disculpó, invitándola a sentarse de nuevo… Juanita aceptó, más por la vergüenza de montar una escena en la taberna que por otra cosa.
— Evaristo es un buen hombre y me quiere. Y adora a nuestros hijos. Es un buen hombre. Siempre estuvo animándome cuando no recibía noticias tuyas. Todos los días le preguntaba y él mismo me alentaba a no perder la esperanza de que en la próxima remesa de cartas llegaría una tuya. Pero nunca llegó ninguna.
Martín suspira y hace el amago de darle otro trago al chato de vino, pero el vaso está vacío.
— Así es que te has conformado con mi primo el cojo… En fin. ¿Qué te puedo decir? Igual os merecéis el uno al otro…
— Nada martín —Juanita se levantó, ofendida esta vez— No digas nada. Igual el uniforme que lleva no es militar, pero nunca le ha faltado el respeto a nadie y todo el mundo en el pueblo le aprecia y le respeta.
— ¿Que lleva uniforme? ¿Y qué es? ¿El sereno? —Se burló Martín.
— No —Le respondió seca mientras se levantaba— Cuando se os llevaron a todos, el alcalde le ofreció el puesto de cartero. Y ahí lleva desde entonces, entregando noticias y cartas a todos los del pueblo.

LOLY BÁRCENA

Puedes ver la ahí, sentada, como todos los días Ahí la encontraras, mirando al horizonte, con una mirada perdida, ávida , ansiosa por verle acercar a su casa.
Una casa desvencijada por los años, por los vientos que arrecian en invierno en esa zona, un paisaje desolado en invierno pero que en las primaveras renace, llenando el valle de infinitas gamas de colores, olores a cielo, a tierra mojada, aromas de hierbas, flores,……de esperanza. Sin contar esos meses de primavera, la lluvia inunda cada una de las tejas rojizas de ese techo desvencijado, bueno suponemos que ese era el color que debieron tener, ¡hace tantos años ¡que ni lo recuerdan los del lugar.
Ahí la vemos, las arrugan surcan su rostro, mágico porque en él te puedes perder, te desvaneces con solo intentar seguir esas líneas, donde el sufrimiento dejo grabado, años donde no puedes saber si la soledad vivida, fue el drama nunca narrado. O quizás los golpes que la sometieron, simplemente dejaron esas a arrugas para recordarnos a todos, que ella lo vivió, lo lloro, lo rio….se lo comió a escondidas, bocado a bocado para no ser vista.
Ahí la vemos las manos enlazas sobre el regazo, agarrando las entrañas para que de ellas no salga “el aire” que atesora como la más preciado de las riquezas.
Quizás, parece a lo lejos, que se acaricia, como las plumas revolotean sobre la piel, alas de mariposa que marcan besos de ángel, de tu ángel de la guarda que sigue a tus pies acurrucados para no alejarse de su lado.
Ahí la vemos, el moño bien alto, los mechones canosos recogidos para que el viento no alborote su aspecto, solemne para que pueda seguir allí esperando.
Podemos verla, ella seguirá saliendo, sentándose a su puerta, esperando que el cartero pase por su camino, aun no asfaltado. Repleto de guijarros, que el tiempo dio raíces para que no se movieran y fueran mudos testigos de su esperar.
Esperando que le traiga respuesta a esa carta escrita con el alma rota, que siempre quiso mandar que oh¡ sigue guardada en un cajón. Pero ella sigue esperando, al cartero, para que traiga la carta que le diera felicidad.

FLAVIO MURACA

EL CARTERO YA NO LLAMA

Alcira estaba vieja, vieja y desvencijada como una silla abandonada en donde nadie quiere sentarse por miedo a desmoronarse.
Era la metafora viva de un tiempo cruel y despiadado que pasaba indomito por su lado.
A él no le importaba los infortunios de la vida humana, corria y corria en una espiral infinita. 
Hacia tiempo que su hijo no le escribia cartas y el abismo le deboraba las entrañas…
¿Como podia ser que su sangre se olvidara de ella?
Todos los dias se levantaba temprano para amasar el pan casero, pan que le ayudaba a sortear las penurias de vivir bajo el yugo de la soledad y la desidia.
Ella era una de las tantas olvidadas por el Estado quien se ufanaba de ayudar a los más debiles pero miraba para un costado cuando se trataba de sostener economicamente a los estamentos más bajos.
Alcira habia de ser esa alma caritativa que preferia perder plata antes de ver a un chico llorando de hambre, pues en cada rostro veia al de su hijo pequeño cuando merendaba por las tardes en la mesa del patio de su casa.
A menudo ella se extraviaba de la realidad posando sus ojos fijamente en un punto, era un poco la madre de todos y la de nadie.
Todos en el pueblo la querian, más nadie comprendia su dolor.
El abandono de un hijo era incompresible para ella y se ausentaba de la vida reconfortandose en las cartas que aquel chico le había mandado a través del cartero.
Y recordaba como semana tras semana el hombre vestido con los atuendos del correro llegaba hasta su humilde morada y golpeando con fuerzas sus manos se hacia notar para que ella recogiera las misivas que su hijo le escribia.
Aún no se atrevia a romper el sello de la ultima carta sin abrir, queria mantener el misterio de no saber de él, preferia creer que se había olvidado de ella y no que había muerto allá en la guerra.
Malvinas había terminado hacia más de 30 años y desde entonces el cartero no ha venido más por los pagos de Alcira.
Ella aún se retuerce de dolor cuando en su deteriorada mente aparecen las imagenes de aquel changuito ilusionado que se despedia de su madre para defender su patria.
Aquella tarde de verano ya su alma empezaba a llorar pues sabia que el cartero no iria a llegar cuando la guerra empezara de verdad.
Alcira juntó el coraje necesario y se arrastró hasta esa ultima maldita carta que jamás abrió, la miró y la miró.
Entre la compañia del mate y de sus fieles animales comenzó a desandar ese camino que no habria de tener retorno…
Sus lagrimas surcaban los cuencos de su rostro como el agua que corre en las tierra seca formando rios.
Su hijo, su changuito había muerto como un heroe, como el heroe que siempre habia soñado ser.
Aquel chico había salvado la vida de miles de compañeros…

LETTICIA FLORECILLA DEL CAMPO

+Soy la cartera+

– Hola, ¿es ud. Leticia?
+ Sí
– De acuerdo, pues la llamamos para comunicarla que mañana empieza a trabajar en la oficina de Cambretas.
+ Genial, ¡muchas gracias!

ROBERTO MORENO CALVO

CARTA PARA MÓNICA

El gris del día entraba por la venta y se fijaba en las paredes blancas. Frente a dos balcones separados por un lienzo paisajista, un sillón biplaza acogía a Mónica. Arrecostada, tapada con la manta de cuando era pequeña y el mando de la cadena en su mano se adentraba en aquel paisaje costero. Camila Cabello empezaba a dar sonido a la mañana «Havana oh na na…» Aquel otoño empezaba frío y un poco más melancólico de lo habitual…
El timbre sonó y obligó a Mónica a regresar a Madrid.

– ¡Ya va! ¿Quién es? Hola, buenos días. Sí, soy yo. Ah, vale gracias. Perdona, si no tiene remitente. Ya, me imagino, los recortes siempre para los mismos. ¿Pero me la puedo quedar? Ok, no te preocupes, muchas gracias. –

Volvió a poner la canción y se sentó a leer la carta. «Lo supe en un segundo. Tú cambiarías mi mundo. Ese día tus ojos hablando de tú paraíso conectaron con mi alma o algo parecido pero jamás había sentido perder la cabeza de esa forma. Espero alegrarte el día»
Ya estaba. La carta no decía nada más pero Mónica tenía la sensación de haber recibido un jarro de agua en una mañana en la que su única intención era descansar, pensar en las vacaciones, ordenar las fotos y ver los videos que grabaron para pasarselos a todas.
¿Y ahora qué? Se preguntaba continuamente. Ni remitente, ni firma y encima el cartero era nuevo y no sabría como hacer por saberlo.

La semana pasó rápida. Las aceras llenas de hojas, la oficina, la lluvia, cafés con las amigas y una carta… Al fin sábado. Las ventanas abiertas al buen tiempo y Mónica limpiando con la música retumbamdo por toda la casa. El timbre sonó y abrió al cartero. Como si lo estuviese esperando cogió el sobre de la repisa y se lo enseñó preguntándole si podía saber algo del remitente. El cartero sonrió – Pues sí. Qué te envía otra y tampoco lo tiene. Está vez me di cuenta y como te entregué una la semana pasada pues me la he traído con la intención de saber si la querías pero ya veo que sí – La conversación con Adrián duró un poco y quedaron en ver qué se podía averiguar del dichoso remitente.

Nada más cerrar, Mónica hecho a correr al salón tropezando con la escoba mal apollada en la puerta. Se sentó, abrió el sobre y leyó: «Mi corazón está en la Habana. Como te gustaba repetir esa frase que te definía tan bien y como me gustaba a mi oirtela. ¿Sabes cuál sería mi frase? «Mi corazón está guardado en tú cama»»

Respiró hondo, tragó saliva y cerró los ojos unos segundos. Buscó el mando de la cadena, eligió la canción y le dió al Play. «Havana oh na na, mi corazón está en la Havana oh na na…» La canción continuó mientras las lágrimas no dejaban de inundar su cara. Se frotaba los ojos para poder ver nítido el lienzo de Mayabeque colgado entre los dos balcones, sobre la televisión, en una pared color tierra y con ángulo directo hacia el sofá. ¿Qué está pasando? ¿Qué leches significa todo esto?

Tuvo que hacer un gran esfuerzo durante toda la semana por no pensar en el asunto o, al menos, por apartarlo rápido de su mente para no llegar a la obsesión. Se le hizo muy larga esperando que llegase de nuevo el sábado. Y exacto, así fue, el timbre volvió a sonar. Apagó el cigarro en el cenicero lleno de colillas, salió corriendo y abrió la puerta sin preguntar. – Buenos días. ¿Otra? ¿No sabes nada? Bueno, a ver si hay suerte. No, no te preocupes, no diré nada. Y muchas gracias por estar atento. Sí, tu tráemelas. Venga, hasta luego. Muchas gracias. –

Otra más, la tercera. La abrió, sacó el folio y leyó. «Tras enterarme de lo de tú madre, quise acercarme, preguntarte si estabas bien cogiendo tu mano. Aquel día pensé que te fallé. No puedo explicarte porque huí» Está vez la carta le revolvió más de lo normal. Tocó un tema aún no superado. Se refugió en sus recuerdos para no pensar.

El otoño cumplía un mes al igual que el asunto de las cartas anónimas. Mónica esperaba la cuarta carta un poco cansada de aquel jueguecito. No sabía a dónde llegaría y ya le empezaba a preocupar un poco el que alguien estuviese tan presente en su vida sin dejarse ver. Nuevamente la carta llegó de la mano de Adrián sin noticias del remitente. La abrió y se puso a leerla. «Lo supe desde siempre, te amé por accidente. Algo que no pude controlar. Pero si, me confieso que contigo podría caer en el pecado. La semana que viene sabrás más de mi.»

– Buenos días Adrián. ¿Sabes? Hoy se supone que me dice algo más de él. ¿Si quieres pasar? Ya, mucho curro. No te preocupes ya te contaré. De todas formas a ver si al final consigues descubrir algo. Muchas gracias. –

Tras cerrar la puerta se dirigió al salón, cerró la ventana y se sentó en el sofá. Miró el sobre y levantó la mirada, adentrandose en Mayabeque. Respiró hondo y comenzó a abrir lentamente el sobre. No lo podía creer, era una postal de la playa de Mayabeque. Miraba el cuadro y miraba la postal. Aunque no era el mismo ángulo, tenían la misma esencia. Sacó el folio del sobre y leyó. «Como siempre lo definías es tu sueño de la Habana. En junio reaparecistes en mi vida. En esos segundos quise a vivir. Te vi en la agencia de viajes. Al fin cumplías tu gran sueño, como le decías al agente. No me reconociste. Es normal, han pasado 12 años años desde que me mudé y si le sumamos que siempre me mantuve un poco alejado por miedo, timidez o no sé bien que… aunque está vez no va a ser igual. No te dije nada porque no quería empañar tu aventura. Tampoco estaba muy seguro si acabarías regresando pero como sí lo has hecho ahora quiero cumplir mi sueño».

Sobre la mesita de cristal estaba la bandeja con las sobras de la comida, un cenicero con un cigarro humeando y la postal y la carta extendida a un lado.
Mónica se levantó y puso la postal en equilibrio encima del cuadro. Buscó el mando y le dió al play. «Havana oh na na…» Se adentraba en Mayabeque y se puso a pensar en los desterrados de su vida hace 12 años. Vueltas y vueltas… y de repente el timbre.

– ¡Leches, Adrián! Como cambias de calle –

– Hola Mónica, ¿Podemos hablar? –

MARTA TORRES

Cartero:
Mi única felicidad verdadera era escuchar desde muy lejos ,el motor del cartero mi corazón empezaba a latir a mil por hora , era un señor ya grande muy amable que siempre me gritaba » guerita » tienes carta .
Yo salía corriendo a su encuentro ,con una sonrisa de felicidad , que el cartero me decía me contagia tu alegría , nunca nadie están feliz al verme y sonreía .
A si fue durante un tiempo , un día ya no hubo mas cartas y como todo pasa ya no mas cartero » don jose» se enfermo y murió …. Y yo siempre que veía a otro cartero a mi memoria venía el viejo don jose que , solo a esta «guerita» el llamaría……..

FUEN CALDERÓN ROMEO