Sobre la mesa

Sobre la mesa te he dejado cada día vivido, las fotos, los libros y nuestras notas manchadas de pasado.

Sobre la mesa te he dejado cada entrada al cine, teatro y hasta el ticket del supermercado.

Sobre la mesa, has quedado tú; como un plato vacío lleno de sombras.

Sobre la mesa ya no hay lugar para dos. Contigo hay de sobra.

Sobre la mesa, te he dejado las llaves y por si no abres la carta. Te dejo esta nota.

Sobre la mesa te he dejado un Adiós.

Sobre la mesa, te he dejado…

GABRIELA MOTTA

Cuando llegue a casa me dijo:
– Tenemos que hablar.
Esas palabras sonaron como un flechazo directo al corazón, que de inmediato se paralizó. Lo miré y estaba sentado cabizbajo con el mate y el termo apoyados sobre la mesa, sabía que era algo serio nunca antes lo había visto así, el mate era un indicador siempre lo tomaba para tranquilizarse. Me senté a su lado, le pedí un mate para romper el hielo y me quedé ahí esperando que hablara. El silencio se rompía solamente con el ruido de la bombilla que se hacía cada vez más perturbador.
Bueno -dijo-
Mis manos transpiraban, comenzaba a sospechar para dónde se dirigía ésto.
-Te voy a pedir que me dejes hablar sin interrupciones.
– Dije que sí asintiendo con la cabeza, no se porque pero permanecí callada.
Inmediatamente comenzaron a salir de su boca cataratas de palabras que no hacían más que engalanar su persona.
-Quiero que sepas que siempre puse todo sobre la mesa -dijo- siempre, si no lo viste fue porque no quisiste. Sí, no me mires con cara de asombro, así fue. Cuando te dije: un día de estos tomo mis cosas y me marcho, sonreíste, pensaste que no tendría ni el valor ni las agallas de hacerlo, pero te equivocaste.
Siempre te hablé de frente. Ahora estás ahí mirándome como a un desconocido, de repente me he convertido en un extraño. Yo tampoco entiendo como pasó, no entiendo en que momento dejamos de escucharnos, no entiendo en que momento dejamos de conectarnos.
Me marcho tranquilo sabiendo que te brinde lo mejor de mí.
A propósito, antes de partir te voy a proponer que tires la mesa, total en esta historia nunca ha servido para nada, pues si no vamos a ver lo que hay sobre ella para que tenerla ¿no te parece?

Y así sin más tomo el mate, corrió la mesa y se fue cerrando la puerta sin mirar hacia atrás.
Me dejó sentada, con el gusto amargo pero no del mate, sino por no poder retrucarle ni una sola palabra, no porque tuviera razón sino porque me tomó por sorpresa y las palabras me quedaron atragantadas.
De improviso me paré abrí la ventana que daba a la calle e inspirada por un brote psicótico, arrojé la mesa, en mi imaginación esa mesa era él, esa mesa era nuestra historia, sintiéndome aliviada me volví a sentar y juré nunca más darle la oportunidad a nadie de reprocharme algo que supuestamente siempre estuvo sobre la mesa. Si realmente me conociera sabría cómo odiaba esa mesa, si me conociera estoy segura que nunca la utilizaría como ejemplo de nada. Si supiera que en más de una ocasión llore sobre ella sólo para disminuir mis ganas de ponerle un punto final a ésta historia que por fin llegó a su desenlace.
Después de un rato volví a la ventana envuelta en cólera y grité con todas mis fuerzas, sobre la mesa se ponen cosas tangibles, sobre la mesa pongo mi vaso, pongo mis libros, pongo mis manos, no palabras en sentido figurado, absurdas, incompletas y sucias palabras.
La gente me miraba con asombro, asombro de ver a una loca sin ningún tipo de control en la ventana gritándole a una mesa palabras vacías de significado.
Pobres almas carentes totalmente de comprensión -grité- dejándome envolver por la locura que me permitía experimentar el placer de ver una vida botada por la ventana.

DIL DARAH

UN PIANO Y DOS TECLADOS

12/12/1721
Prueba de evidencia Nr. 132

» – La música, signore caro, me ha salvado la vida para condenarme a muerte.
Yo era un estupido giovano , si lo fui, pero no mujeriego.
No es giusto que se me acuse de insensateces . Soy italiano y por tanto amo la misma trinidad de forma inalienable: a mi madre, las comidas y sobre todo amo amar.
Mi música salió del esperpento y no del demonio, como afirman los ignorantes.

Attento adesso. Un mujeriego usa las mujeres cuan cuchilla de afeitar, no le importa lo que la cuchilla piensa¿ cómo va a pensar una cuchilla? sei pazzo. Un objeto no tiene pensieri , diría él. Yo no era un mujeriego porque adoraba las mujeres ¿ entiende? Me fascinaban. Aquello que dijesen o dejasen de hacer. Revestidas con tan sólo el perfume de sus cuerpos. Las lagrimitas de simulado resentimiento que secaban a cambio de consistentes atenciones.
Mi estimado padre decía : » – Caro mio , o pagas mucho dinero o amas absurdamente y para ambas necesitas inteligencia»
Qué gran hombre su excelentisimo. De él heredé mi fortuna, de mi madre el alma y gracias a ambos pude ofrecer consistentes atenciones en ambos sentidos.

Ay… amores míos. Bellas , bellas todas y benditas. Las amaba tanto como a mi espada. Buscaba en aquella época a hacerlas vibrar por igual y no había sonido más placentero a mis oídos . Ni un bemol perfectamente sostenido pudo jamás hacer justicia a un pecho roto de fragilidad. Ni mi propio descubrimiento pudo igualar la belleza de mi espada apuntando un futuro brillante entre dos delicadas rodillas meneando con picardía promesas por cumplir .

Pero, Signore dame fuerza, también me cansaba, mírame: soy carne débil y hueso frágil. Aparte de eso mi espada era Una Misma entre todas las espadas y mis amadas,uff, venían a ser todas como una misma.
Madonna Miracolosa.
Sólo aquel que no haya probado las alcobas de las mujeres entenderá poco o nada. Quien las conoce sabe qué cuerda toco con mis referencias y hacía dónde se dirige el eco.

Mi espada no sufría ataques de celos ni trataba de suicidarse si la dejase de lado. Era fiel a muerte y de muchas muertes me libró ,pero, vedrai, las signorinas se tornaban espesas.
Hubo encima ese escandalo y de él salieron a luz otros veinte.No pude sino desaparecer para seguir existiendo. A pesar de todo seguía amando con locura el amor. Soy italiano, no lo puedo evitar.

No me gusta demasiado, hasta cierto punto, hablar de ese capitulo, pero es necesario para comprender, caro mio, lo que vino encima de mi pobre cabeza. Tuve que cambiar el honor de duelista por evangelios y las sedas voluptuosas por hábitos obtusos. Hasta que las puertas de los dormitorios comenzaron a abrirse a mis llamadas no contuve mis cartas de protesta.
«Mi ammazzo, finisco la mia vita, porca miseria , porco tutto » fue el inicio invariable de mi llanto transcrito a lo largo de seis meses y setenta y cuatro epístolas. Mi padre consideró mi silencio sino arrepentimiento y hasta recomenzó subito a sufragar mis gastos. Por primera vez descubrí que el amor no tenía precio monetario .
Por ende, tanto como por falta de otras actividades nocturnas, redescubrí la música y esta vez los sonidos fueron celestiales . Los pechos , sin el peso de los crucifijos y los rosarios, emitían notas que luego reflecté en las forma sonatas para violin y violoncello, pero con la inocencia propria de aquellas sendas murallas que me confinaban para redimirme.
Pensé que mi desgracia era fingida por la incomprensión, que Signore Dio me quería y era aquello su forma de mostrarme el camino .

Una vez más las cosas se tornaron de otro color , para hacer entender a ese ragazzo stronzo lo mal que iba y adesso explicaré las razones, caro mio.
Vedrai, la reclusión en el convento acabó al año bajo la obligación de contraer matrimonio y comenzar a actuar como aquello que era: el futuro señor de la familia.

Si el episodio anterior me limitaba la alegría este nuevo me impide hasta respirar.
¿ Qué sabía yo de la vida de un negociante?
Encima mi pobre padre falleció al poco tiempo de mi boda y tuve que enfrentarme solo a la tremenda pesadez del cumplimiento, a raja tabla, de mi posición social.
A eso se le unió la actitud de mi recién adquirida esposa y signor Giuseppe Tartini se convirtió en Giu.
Yo, el espadachin más aclamado de Padua, el inventor del sonido diferencial, el gran amante de la Gran Italia ¡yo! me convertí en una broma de mal gusto.
Las rutinas verbales de mi recién adquirida esposa me desquiciaron tanto como la carga de la herencia . Por el gusto de gastar las finanzas hice un sacrificio y aprendí a controlarlas pero no vi necesario intentar someter a Elisa. Ella era mi esposa, por Dio Supremo Onnipotente, tendría que entenderlo por si misma. Las esposas cumplen con el servicio del hogar y con las recepciones. Obedecen a los maridos, les traen vasos de Chianti y se limitan a aparecer en el dormitorio cuando se les reclama.
No Elisa.

Elisa era la encarnación de la misma Medusa y su mirada convertía Padua entera en un amasijo de piedras carente de relevancia.
MI musica era merda , Mi negocio era un schifo y Yo era lo peggio.
» Giu calla, Giu deja de molestar con ese terrible instrumento del diablo, Giu mi fa male la testa, Giu dame un masaje y Giu vete lejos que no te soporto piu»
Mi amor hacía la música de los pechos ajenos no le gustó en absoluto. ¿ Sabes, caro mio, lo que hizo? Buscó al alquimista de la misma duquesa de Gandia , el famoso Alessandro Pizzicolli, y le compró sales de bromurio .
¡Hizo que matara mi hombría ! Porca miseria, porco tutto.
El gran Giuseppe Tartini ya solo podía jugar con el violín, caro signore, y eso fue lo que me destrozó por un lado para hacerme inmortal por otro.

A partir de convertirme en Giu mi único consuelo llegaron a ser mis innumerables sesiones creativas .
Era ver a Elisa y encerrarme en el estudio, olerla y echar a correr hacía la Scuola delle Nazioni, escucharla y arrancar a viajar como un condenado cuyo último deseo es huir de la muerte. En aquella época di más conciertos que nunca y conocí todos los placeres espirituales que alguien puede llegar a imaginar. Cuando te duele el alma entiendes el perfume de un mar en tormenta , el tamborileo sublime de un silencio , tienes tiempo para observar el crecimiento de una nube o el nacimiento de una era entera. Y cuando bebes té con bromurio hasta te parece normal y bello.
No ves que los días se arrastran y las noches son despliegues de fantasmas al asecho de tus pesares.

Una de esas noches eternas , en contra de mis hábitos ,me quedé dormido en el sillón del estudio, un trasto incomodo que mantenía solo en respeto a la memoria de mi estimado padre difunto . Mis años se notaban y los huesos reclamaban cada vez más reposo pero precisamente por ello procuraba arrastrarme a mi cama como fuese.
Aquella noche no llegué.
Desperté pues en medio de un sueño.
Al principio estaba bien acomodado, rodeado por un jardín esplendido . Entre tallos de rosas y amapolas veía a todos mis bellos amores, de mi entera vida. Estaban todas alrededor, tan hermosas y deseables. Podía sentir aquel soberbio circulo de belleza sobre mi tez, sólo anhelaba levantarme e ir a estar entre sus brocados y encajes. Corrí hacía ellas de hecho, con ímpetu, tratando de alcanzar aunque fuese sus fragancias, pero se desperdigaban cuan gorriones y gorjeaban de una forma que me volvía pazzo de amor.
Reímos todos.
Caro mio, ni el Buonarroti sería tan hábil como para captar la preciosa luz de aquel cuadro: las sombras difuminaban los ojos de mis ángeles y hasta el aire venía a colorearse de pasión. Jamás vislumbre tanta perfección, se lo prometo.

De repente el paisaje se nubló, las aguas de las fuentes se tornaron negras y apareció una enorme puerta . ¿ Por qué la abrí? No sabría decirlo. La voz de clavicordio roto de Elisa retumbó de tal forma que me dolían los sesos. No se ría , signore, es lo menos gracioso que puede atravesar sus oídos. Si encima le mueve la pasión por la música eso sería directamente horrible.
Mis gorriones volaron asustados y se refugiaron detras de las nubes.
Yo me quedé pasmado. Escuchando a la Medusa gritar una y otra vez : » – Giu, ti amazzo , testa di cazzo. » como un pésimo coro tratando de reproducir malamente el violín de Bach y asesinándolo en cada acorde.

Era incapaz de mover un dedo, caro mio.
Desperté de mi pesadilla a duras penas, con las mejillas empapadas en sudor.
Cogí el violín y sin pensarlo más veces compuse lo que todos conocen como el «Trino del Diablo». Pero usted , querido colega interesado por la música, sabe ahora la verdad.
Eso tenía que haberse llamado » Elisa Rudiculus » pero comprenderá sua signoria illustrissima que no pude permitirme la libertad siendo Giu .

Que me juzguen como quieran los que quedan por nacer si es que me quieren recordar.
Pero reitero que no fui mujeriego, ni el diablo tuvo que ver con mi obra.

¡ Per niente!»

Post Scriptum :
Estimado Colega.
No voy a molestarme en gastar más tiempo y menos para recopilar más pruebas. Quédate con tus inexistentes milagros al igual que yo con mis inexistentes pecados. Después de dos mil años ya vale ya. Es hora de que corra un poco el aire a ver si se limpian las tonterías a base de vientos que Tartini me ha tocado la cuerda sensible y a partir de ahora me voy a dedicar al piano.
Mola infinita y eternamente más que tocarte a ti los celestiales perendengues , por cierto.

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Nota de autor: Me tomé unas cuantas licencias, por gusto propio y por la gracia del relato : )

JULIA HERNÉNDEZ

Cenizas

Quedaron para un café. En principio era sólo eso, un café, ¿qué daño podría hacerle?, ella estaba bien, mejor que bien, estaba perfectamente, una expresión casi impensable meses atrás, cuando él decidió marcharse.

Su mente, según su psiquiatra, no pudo asimilar el abandono; las murallas que había ido construyendo durante los años alrededor de ese mundo de perfección no iban a derrumbarse tan fácilmente, por eso decidió aferrarse a ellas, acariciar cada una de las paredes que cubrían sus heridas internas, hasta que de la fricción de la imaginación y la paranoia se derrumbaron.

CARLOS TABOADA

LA MESA DE PALISANDRO

Aparecieron ante mí ciertas imágenes de la pelicula el cartero llama dos veces cuando vi la mesa de palisandro macizo de al menos dos de longitud que habían apalancado junto a la ventana del salón. El propietario de la vivienda se estaba apoyando sobre la joya que le debió costar por lo menos un par de miles y que probablemente no encontraba dónde encajarla. ¡Estúpido!
Me había presentado un contrato leonino para sesenta metros cuadrados decorado con mobiliario de regalo para apartamento de playa por zona de Torrevieja en un entorno colapsado de vehículos y suciedad. Hice una oferta por la maravillosa mesa y desprecié el apartamento sacando algunos billetes de cien que abandoné sutilmente cubriendo la letra pequeña del contrato de un lugar que no me interesaba.
El propietario posó los ojos sobre la mesa para ver que los billetes de cien reclamaban por su atención y enamorado se lanzó hacia ellos como el premio más fácil que nunca había conseguido.
Después de un ligero apretón de manos me abrió la puerta para sacar de aquella cárcel todo el amor que iba a pasar por encima de la tabla no sin antes comprobar que una ráfaga de viento se había colado por la ventana y había llevado el contrato bajo el sofá.

MARTA TORRES

SOBRÉ LA MESA………………………………………sobré la mesa se han quedado todas mis ilusiones rotas , al encontrar una nota de despedida de ese ingrato amor…. esa mañana disponía a tomar un rico café para empezar el día pero al poner la taza sobre la mesa me di cuenta de la nota . La cual tome lenta mente , e imaginando que diría …. ( lo que supuse ) como siempre no tenia el valor de decirme cara , cara. Como siempre encontraba sus notas sobre la mesa pero esa era la ultima nota que encontraría sobre la mesa . Deje caer mi cuerpo desconsolada en la mesa .

LA XICUELA DE CORRIOL

Sorbía el zumo del desayuno poco a poco. Con los nervios a flor de piel ante la Trail de 55km que le esperaba al día siguiente.
Sus ojos almendrados, cabello castaño oscuro, barba de un par de días…..como me pone la barba de dos días, ¡¡por Dios!!. Dos surquitos en la comisura de sus labios…..y…..
A lo que iba. Hoy tocaba un entreno suave y pensaba en el día siguiente y en cómo dosificar fuerzas. El equipaje era también ligero, cómo él, lo había visto también unos minutos antes en la recepción del hotel, una maleta de cabina y una pequeña mochila con lo puesto y para llevar unos kleenex, un mini botiquín, bebida isotónica, y barrita energética.
Le observaba desde 2-3 metros sin prisas pero sin pausa. Estaba tan concentrado en la conversación con sus compañeros que no se daba cuenta de que alguien le observaba a pocos metros. Muy concienzudamente lo repasé de cabeza a los pies. Mi posición en mi mesa, me daba está fantástica tregua y gran privilegio, observarle a placer y sin ningún corte ni interrupción.
Acabó de desayunar y le perdí la pista hasta la noche en la cena. Con ropa informal, unos jeans y una camisa negra, estaba espectacular. Coincidimos en pedir pizza. Ya no podía soportarlo más. Quería abordarle, perono sabía cómo ni cuándo por no descentrarlo a él para la Trail y a mí para tener la cabeza en mi sitio. ¿Cómo iba a abordar a un superdeportista una ballena de 105 kg?
No era posible, ni imposible, pero si era una quimera o una utopía mayor aún que ‘Walden dos’.
Mi objetivo era imposible a todas luces.