Qué pasaría si…

Esta semana, en nuestro Grupo de Escritura Creativa de Facebook, proponíamos el tema “qué pasaría si…”. Este ha sido el relato ganador:

EMILIANO HEREDIA JURADO

EN SUS PROPIAS CARNES

¨Si fuera mujer, sería más puta que las gallinas”.
Ésta lacónica afirmación, era el santo y seña (y causa de rechifla y admiración popular) de Francisco, señor Don Francisco, y nó consentía un trato inferior de deferencia.
El tal “señor” se llamaba Don Francisco Peralta Alba, descendiente de un primo segundo del Duque de Alba (según las malas lenguas, que no andaban muy desacertadas, su padre era uno de esos “hijos de criada” que pasaban a ser primos o sobrinos).
Miembro desde que tenía memoria, de Falange Española, y numerario contribuyente del OPUS DEI. Estudió en el exclusivo colegio de San Patricio, en la Calle Serrano número 200, cercano a la casona donde vivía su familia (pago de silencio por no destapar el escándalo de hijo bastardo, según las mismas y acertadas malas lenguas citadas antes.
Su padre era abogado famoso, especialista en divorcios a la carta, de toda la “societé” madrileña de alta cuna.
Tenía una habilidad innata y un contrato no escrito, con la sede episcopal de Madrid, de disolver matrimonios en el Tribunal de la Rota. Todos salían ganando. La iglesia, recibía numerosos emolumentos, el marido en cuestión, quedaba libre para casarse con la querida de turno y la esposa, aparte de cornuda, recibía en compensación, un lujoso apartamento en Castellana, en la Avenida General Perón, cerca del estadio Santiago Bernabéu.
A ésta avenida, debido a la cantidad de de mujeres que en tal situación iban a vivir allí, se la conoció como avenida taurina (por lo de los cuernos).
Pero las mujeres, a parte de la pensión mensual, tal situación no les causaban aflicción alguna. Al contrario. Era una liberación, se libraban de sus achacosos maridos y disponían absoluta libertad para buscarse un chulo que las diera placer e irse de juerga cuando y cuanto quisieran.
Es por esto, que muchas mujeres, buscaran los cuernos, contratando chachas jovencitas para servir en sus casas.

Pues bien, volviendo a Don Francisco Peralta Alba, era un tipo de hombre muy hombre, de los de a Dios rogando y con el mazo dando.
Era gordo. Grueso u obeso, nó. Gordo, como insulto, porque era de ese tipo fisionómico, que producía repulsión, por el estado de dejadez y nó compasión por enfermedad.

Llevaba el pelo engominado hacia atrás, un bigote italiano, finito fascistoide, bien recortado, afeitado impecable, con un olor a Floid que echaba hacia atrás. Las cejas cromagnonianas, por lo pobladas, los ojos pequeños como dos bujías y oscuros. Unas mejillas infladas como pelotas de tenis y un mentón pequeño y redondo como un buñuelo de crema.
Vestía un traje hecho a medida, de lana en invierno, y de algodón en verano. Las más de las veces, azul marino o negro. Y para las ocasiones especiales, un traje gris marengo de corte gales. Una camisa impecablemente blanca y almidonada, y una corbata de estilo clásico, perfectamente anudada con doble Windsor.
Remataba la americana, con un pin de oro prendido en la solapa izquierda, del escudo del Real Madrid, el equipo por el que bebía los vientos. Un pañuelo blanco doblado en pico en el bolsillo pequeño de arriba.
Para andar, unos zapatos negros de corte italiano en invierno y a veces, en verano, unos castellanos marrones de rejilla los días mas calurosos como complemento a un traje blanco de lino.
Y, para marcar territorio, impregnaba cada centímetro cuadrado por donde él hubiera pasado, con un penetrante olor a Barón Dandy.
Trabajaba este señor Don Francisco en un puestecito bien acomodado, en una oficina del ministerio de hacienda, sin horario y ninguna gana de trabajar que así las tuviera.
Era funcionario sin oposición, pero con grandes recomendaciones. Era pues, la moneda de cambio que algún día alguien pagó a su padre por un favor que éste hubiera hecho.
Tenía el tal Don Francisco, una fiel cuadrilla que nó le dejaba ni a sol ni a sombra, más porque era éste el que pagaba las correrías, más que por lealtad o camadería.
Paco, el fiti (de Fitipaldi), conserje del ministerio, llamado así, porque iba corriendo a todos lados. Seco y enjuto como vara seca deavellano.
Lucas el chapa, proxeneta de putas de lujo, que le suministraba carnaza gratis a Don Francisco, y éste, a cambio, mantenía alejado a cierto comisario. Rubio, espigado, con un traje marrón estrecho, con un pañuelo blanco de lunares pequeños negros anudado al cuello.
Y para completar la terna, José Antonio el mudo. Éste era el más peligroso. Nó mediaba palabra alguna, y siempre estaba vigilante, escudriñándolo todo, como un halcón en busca de presa. Compañero de toda la vida de Don Francisco en Falange. Agresivo, voluble e inflamable como una brizna de paja ante cualquier chispa.
Todos le tenían sino, respeto, más miedo aún. En más de una ocasión, Don Francisco tuvo que hablar con ese cierto comisario, para sacarle de más de un apuro.
Como aquella vez que, supuestamente, José Antonio se cargó a un moro de una paliza, y lo tiraron por el puente de los suicidas, el puente de Segovia, y allí, nó pasó nada.
Fuerte, corpulento, con los brazos como dos gruesas ramas de roble.

Pues bien, en una de éstas ocasiones que socarronamente Don Francisco soltaba su famosa frase “si fuera mujer sería más puta que las gallinas” ante la presencia de una chica joven que entró a comprar tabaco en el bar “El Alcázar”, su cuartel general, un anciano que sentado allí estaba, le preguntó:
-¿Qué pasaría si fueras mujer?, serías tan puta como estás diciendo?.
Don Francisco y su cuadrilla, se giraron y dirigieron sus miradas hacia el individuo que había realizado la pregunta. Éste, era un anciano de barba blanca bien recortada, con un gorro de tela tipo veraniego, camisa a cuadros tipo leñador, con un chaleco beis mil bolsillos, y pantalón a juego y, unas botas tipo chiruca. A sus pies, una mochila grande de cuero y, apoyado en el rincón detrás de el, un cayado con punta metálica.
-Perdón, ¿qué ha dicho? –le pregunta Don Francisco-
El viejo, terminándose el café con leche, responde a Don Francisco sin mirarle:
-He dicho que qué pasaría si fueras mujer, ¿serias tan puta como tú dices?.
Don Francisco, alterado, apoya los puños en la mesa donde está sentado el anciano. Con gesto desafiante, con el resto de la cuadrilla escoltándole.
-¿Me estás llamando maricón, viejo de mierda?.
El anciano, se levanta lentamente, después de limpiarse la boca con una servilleta de papel.
Mira fijamente a Don Francisco y sus ojos hacen estremecer a éste, que, azorado, aparta la mirada y se aparta. El anciano, coge su mochila, su cayado y, antes de irse, le dice a Don Francisco:
-Ten cuidado, a veces, las cosas que más deseas, se cumplen.
-¿Le doy dos hostias?-Pregunta José Antonio, que tiene preparado el puño americano apretado en su puño derecho-.
-Nó, déjalo, es un viejo imbécil, nó tiene ni media hostia, nó merece la pena –responde Don Francisco, mientras observa cómo el anciano desaparece por la puerta del bar-. A éste le hubiera metido en la DGS, para que le calentaran de lo lindo. Mira, con todo esto, me ha entrado hambre, vámonos al jockeys.
Los cuatro, como los jinetes del apocalipsis, ván a quemar el todo Madrid. Chicote, Pachá, Gran vía…..

Don Francisco se despierta con un dolor de cabeza tipo tenaza que le tortura. Deslumbrado por la claridad que entra por la persiana, vé por el despertador, que són las doce del mediodía. Aturdido, decide que hoy no va a ir a trabajar, por “indisposición”.
De repente, el teléfono suena con fiera insistencia. Malhumorado, se levanta de la cama, echando pestes y espumarajos por la boca. Se arrastra por el pasillo y descuelga el auricular:
-¡¿dónde has metido hija de puta?!, ¡tienes media hora para aparecer por aquí!, ¡te voy a matar!
Sin darle tiempo a acabar la conversación, cuelga bruscamente el teléfono, que casi lo rompe.
-¡hijo de puta! –dice- molestar así a la gente honrada.
De repente, la voz que ha salido de su garganta, le espabila del todo. De ella, ha salido una voz femenina. ¡nó puede ser, debo estar borracho todavía!(piensa).
Se echa mano a los huevos, para rascárselos como todas las mañanas.
-¡Dios mío!, ¡Tengo coño! -dice para sí-
Asustado, corre a la habitación, se pone delante de la luna del armario, y se quita el enorme pijama de hombre que lo cubre.
Aturdido, enfrente de él, tiene el reflejo de una hermosa mujer, de unos veintipocos, hermosos y turgentes pechos, sugerentes caderas y piernas largas, y una melena negra y lisa que le pasa los hombros.
– ¡Pe-pe-pero soy una tía- comenta en voz alta- ¡y estoy super buena!, me estoy poniendo cachondo, bueno, cachonda, no, cachondo, ¡ay Dios mío!, ¿qué está pasando?-exclama, llevándose las manos a la cabeza, apoyando los codos sobre las rodillas, mirando al suelo-,esto es de algo que bebí anoche, seguro-piensa-.
De repente, unos toques insistentes de timbre de la puerta, acompañados de unos golpetazos, le sacan de sus pensamientos.
-¡Abre!, ¡me cago en Dios!- una voz de hombre, agitada, nerviosa, se escucha al otro lado-.
Aturdido, Don Francisco se envuelve como puede con una sábana, y sale a abrir.
De un empujón, un tipo mal encarado le derriba tirándole al suelo, hecho un basilisco, acompañado de una mujer de unos cuarenta y tantos, rubia, de pelo rizado, con vestido azul liso, y zapatos blancos de tacón. Pulsera, pendientes y collar de perlas falsas blancas, muy maquillada, con un bolsón negro al hombro.
El tipo, con traje negro de segunda mano, con camisa lila, medallón al cuello y anillos de oro en los tres dedos, macarra y patilludo, bien repeinado, oliendo a colonia barata, lleva en la mano, una porra pequeña de madera de esas que pone “si no cobro, cobras”, chilla como un energúmeno a Don Francisco.
-¡Tú que te has creído!, ¡eh!, ¡te voy a romper todos los huesos!, ¡hija de puta! –ase fuertemente a Don Francisco por la muñeca derecha, levantando la porra para atizarle-.
-Tranquilízate, Anselmo –intermedia la señora-, no estropees la mercancía antes de venderla, si la rompes, no vale nada.
Malhumorado, suelta a Don Francisco, y se dirige a la puerta, diciéndole a la señora;
-Tienes media hora, la preparas y me la bajas al coche, que por cada minuto que pasa, estoy perdiendo dinero.
-Pobrecita –la señora se dirige a Don Francisco-mujer-, estás asustada, ¿verdad?, eres más mona de lo que nos comentó Don Francisco.
¿Cómo?, (piensa Don Francisco-mujer), ¡si yo soy Don Francisco!, ¿Qué está pasando aquí?, (reflexiona Don Francisco-mujer, aturdido y abrumado, perplejo, sin dejar de mirar a la señora).
-Pero sí algo, mujer, que parece que te ha comido la lengua el gato, ¿cómo te llamas?.
-Francisco…-responde-, no, perdón, Francisca.
-¡Ay chica!, ese nombre servirá para el pueblo de dónde vienes, pero aquí, para nuestro trabajo, hay que tener un nombre mucho más comercial.
¿Comercial?, ¿de qué está hablando ésta tía?, (piensa, Don Francisco-mujer).
-Mmmmm, te llamaremos Carla….sí, eso es, Carla, ¡ay perdona, chica!, que no me he presentado, soy madame coquette, (Antonia para las amigas)-dice esto último en bajito, confidencialmente-. La verdad, es que eres mona, nos vienes muy bien, para renovar plantilla.
¿Renovar plantilla?, ¿madame?, ¡ay Dios mío!, ¡esto es una pesadilla!, ¡soy puta! (se da cuenta, angustiado, don Francisco-Carla).
-Anda, vístete y vámonos.
-Pe-pero nó tengo ropa.
La madame, mira a Don Francisco-Carla, y se echa a reir.
-Ja, ja, ja, éste Don Francisco siempre tan bromista, yá me imaginaba yó a que se refería cuando me dijo que nos daba el producto sin envase, no te preocupes, aquí, en este bolso tengo todo lo necesario.
Coquette, la levanta del suelo, y la acompaña a la habitación. Le pone unas bragas (joder, que sólo uso calzoncillos abanderado), un sujetador de encaje, negro, con media copa transparente, (buenas tetas que tengo, están de puta madre, je, je, (se las soba con las manos)), y para acabar, un mini vestido rojo brillante, con los zapatos y bolsito a juego. Un poquito de rouge para los labios… y yá está.
-Mira guapa –dice Coquette- en el bolsito, llevas condones, un paquete de toallitas y perfumador –le vá diciendo, mientras salen de la vivienda-, vamos saliendo, que Anselmo nos espera. Tienes que perdonarle, es un poco brusco, pero nó es mal tío. Antes, tenía mejor carácter, pero se le agrió cuando la Vanessa le dejó y se fue a vivir una vida normal con un tío que se encaprichó de ella…¡ay hija!, el sueño de todas nosotras, encontrar un mirlo que nos saque de ésta miseria.
Casi arrastrando los pies, no yá por no haber llevado nunca tacones, yá, por lo violento de la situación, entra a regañadientes en un viejo Renault doce gordini, y sienta en la parte de atrás con Coquette.
-¡ay chica!, cómo se nota que eres de pueblo, ¿tú nunca te has puesto un vestido de éstos?, ¡qué manera de llevarlo!, todo reliado, que poco femenina.
Don Francisco-Carla, apesumbrado, quisiera decirles que él no es ella, que ella es él, Don Francisco, pero, aparte de no creerle, se llevaría un buen par de hostias.
Llegan a un edificio de apartamentos cerca de Chamberí. Un edificio antiguo de los años cuarenta, con las escaleras en penumbra con olor a repollo.
Suben al primero. Un hombre está esperando en la puerta de entrada del piso. Anselmo, saca las llaves y abre la puerta.
-¿Ésta es?- pregunta el hombre, echándose mano al paquete-, bien ha merecido la pena la espera.
-Sí, ésta es –responde con genio Anselmo-.
Entran en una sala de estar, empapelada con un papel de colores chillones, color yema de huevo cocido. Un mueble bar, un equipo de música, sofá de dos plazas, flanqueado por dos sillones enfrentados entre sí, con una mesita auxiliar en medio, y una lámpara a media luz. Eso es todo.
-Entra en esa habitación y espera –le ordena Anselmo a Don Francisco-Carla-.
Se dirige a la salida, y le dice a Coquette:
-Te espero abajo, si pasa algo, ya sabes.
-Sí, vete tranquilo –responde Coquette-.
Coquette, se dirige a la habitación donde está Don Francisco-Carla.
-¿Qué te pasa chiquilla?, estás temblando.
Sí, estaba temblando de frío y de miedo.

-No te preocupes, Ramón es un cliente habitual, está informado de todo, nos ha dado su palabra de que, al ser tu primera vez, va a tener cuidado, y alegra esa cara. Piensa que éstos tíos vienen con tanta necesidad, que en un pim pam pum, han acabado, y tú, ni te has enterado. Cobro, y Anselmo, al final de mes, te da lo tuyo. Es como un trabajo, y Anselmo, es de los más legales que he conocido. Te lo aseguro, que he conocido a varios.
Se dirige a la salita, y le dice al hombre:
-Ramón, ya puedes pasar.
El hombre pasa, y se encuentra a Don Francisco-Carla, arrinconado como un pajarillo asustado.
-Vamos, chiquilla, que no es para tanto, a buen seguro, que yá te habrás estrenado con alguno del pueblo.
Instintivamente, Don Francisco-Carla, se tapa los pechos con los brazos y hace una negación con la cabeza.
-¿nó?, ¡ah!, ¡que eres virgen!, ¡la hostia!, que suerte he tenido, pero tú no le digas nada a Anselmo, que si se entera, me cobra más.
Desesperado, se quita la ropa atropelladamente, y se queda desnudo, mostrando su miembro erecto, en medio de una masa humana fofa y blanquecina, peluda, con los calcetines puestos y un dedo gordo del pie derecho, asomándole por un tomate.
A Don Francisco-Carla, la visión de ese cuerpo, tan sudoroso, tan peludo, tan blanco, tan excitado, le produce asco y repulsión.
-¡Venga chica!, ¡Que es para hoy! –apremia el hombre- que yo no tengo todo el día. ¡joder con éstas primerizas!, ¡hay que hacerlo todo uno solo!.
A la fuerza, le arrebata el vestido, ante la inútil resistencia de Don Francisco-Carla, le rompe las bragas por los dos lados, y le desabrocha de un tirón el sujetador, saltándole los corchetes, manoseando a Don Francisco-Carla, por todos lados.
La tira a la cama de un empellón, y se pone el preservativo.
-¿Vés?, hasta el preservativo me he tenido que poner, ¡joder!.
Se tira como un fardo encima, e introduce su miembro sobre excitado en el sexo de ella, a la vez que a la fuerza, descerraja las piernas cerradas.
Siente un dolor inmenso, como si un espetón al rojo la quemara por dentro.
El bamboleo del hombre le exprime los huesos, que protestan, ante el peso del ser que tiene encima.

Una mezcla de repulsión y asco le produce una secuencia encadenada de arcadas, cuando el hombre, le lame la cara y la manosea los pechos como si fueran masa de pan, produciéndole más dolor que placer; cuando, las gotas de sudor que caen del rostro del hombre, mezcladas con las babillas de placer, que se escapan de las comisuras de sus labios, impactan contra su cara.
El hombre gime, y se deja caer todo él, sobre su cuerpo, como un árbol talado.
Se ha corrido dentro y, ha sentido todo el asco viscoso dentro de sí. El condón se ha roto.
Y ahora está llena de un líquido ardiente y húmedo.
El hombre se retira, pesadamente, exhausto, se pone los calzoncillos viejos y sucios.
Mientras se viste, le dice:
-Chica, nó te pongas así, la primera vez, cuesta, pero luego, te irás acostumbrando. Si las putas sois todas iguales, al principio, os hacéis las formales, pero luego, os gusta follar más que un pobre el jamón.
Éste comentario, le duele tanto o más que todo lo que acababa de sufrir.
Entra madame Coquette, se sienta a su lado, la mira tiernamente, le acaricia la cara y le dice:
-Nó te preocupes por lo del condón, ¿sabes?, lávate bien, y luego te doy una pastilla de esas, ya sabes, del día después.
Se mete en la ducha, y se restriega el cuerpo salvajemente y, desearía tener una espátula para desollarse la piel para eliminar el olor, el sudor, la respiración agitada del tipo.
Se viste como puede, y sale a la sala de estar. Se sirve un whiskey doble, y se lo bebe casi de un trago. Mientras, Coquette la observa.
-Mira, por ser hoy tu primer día, vas a tener otro cliente, y yá. Poco a poco, te irás acostumbrando.
¿Acostumbrando?, ¿a qué?, ¿a todo lo que él ha hecho como hombre a todas las putas que han pasado por sus manos? (piensa, Don Francisco-Carla, con un dolor que casi mata).
-Vete a la habitación, el cliente está a punto de llegar –dice Coquette- y ésta vez, al ser la segunda, colabora un poco más, Ramón me ha dicho que lo ha tenido que hacer el todo, y eso nó está bien, a un cliente, hay que tratarlo bien.
Sentada en la cama, espera al siguiente.
Don Francisco-Carla, yá nó está nerviosa, ni asustada. Solo asqueada y con un grandísimo sentimiento de vergüenza y culpabilidad.
La puerta se abre. Una silueta de hombre, se recorta en la penumbra de la fría habitación.

-¿Aún quieres seguir siendo mujer para ser la más puta entre las putas?.
¡Ésa voz!, ¡el viejo del bar! (reconoce).
-¡Usted!, ¡por favor!, ¡sáqueme de esto!, ¡¡¡tengo amigos, dinero, dígame cuanto, le daré lo que quiera!, ¡pero sáqueme de esto!, ¡se lo ruego!, ¡por favor! –dice, llorando amargamente, asiendo con los puños la pechera del chaleco del viejo- ¡por Dios!, ¡tenga compasión!
-¡Túmbate en la cama! – le ordena el viejo-
Nó entiendo nada (piensa Don Francisco-Carla)
-¿Estás arrepentido?- le pregunta el viejo.
-Sí –responde, sincera y humildemente-.
A la vez que responde, un sopor, le inunda, se vá durmiendo a medida de que todo se va tornando más borroso.
Amanece.
Abre los ojos. Tiene miedo.
Un aire nuevo, le dá en la cara.
Tiene el cuerpo dolorido. Nó quiere mirar, pero una mezcla de curiosidad y temor, le invita a hacerlo.
Nó tiene pechos exuberantes, su oronda barriga sigue ahí.
Suena el despertador, las siete. Junto al despertador, hay un sobre blanco que pone escrito “para Carla”.
Aturdido, con el recuerdo de lo vivido aún presente, sin saber si ha sido un sueño o nó, lo abre.
Lo que pone escrito, es un antídoto que elimina el veneno de su antigua vida.
“No quieras ser lo que otras personas no son lo que tú crees que son”
Se ducha, se afeita, se pone el elegante traje estilo de Gales, y se baja al bar “El Alcazar”, a desayunar con su cuadrilla.
-¡cooooño Don Francisco! –exclama el Fiti, al verlo tan elegante- ¿Qué se celebra hoy?
-¿Es que quieres una gachí especial hoy, Don Francisco? –pregunta El Chapa-
-¿hay que hacer un trabajo especial?-continúa José Antonio-.
-No, queridos camaradas, hoy ha nacido Francisco, nó Don Francisco a ése lo he enterrado ésta mañana.
-Está chaveta –dice el Fiti-
En ese momento, una mujer hermosa, aparece por el bar, y se sienta a desayunar.
-¡fiiiuuuu!, ¡Vaya jaca, ¿eh, Don Francisco?, anda, sí eso de que si yó fuera mujer…- comenta el Fiti-.
Don Francisco, ahora Francisco a secas, se pone enfrente de la mujer y con voz en alto, exclama para que todo el mundo le oiga:
-¡Si yó fuera mujer….me sentiría orgullosa de serlo!, ¡por ser madre, abuela!, ¡y por tener que aguantar a tipos asquerosos como yó ….! ¡y como vosotros! –dice, señalando a la cuadrilla, que tienen el gesto denudado-. ¿está ocupada ésta silla, señorita, o señora?.
-señorita, pero siéntese, por favor, me gusta desayunar acompañada-responde-, me llamo Antonia, ¿y usted?.
-Francisco, solo Francisco.

*Todos los relatos son originales y no han pasado procesos de corrección.

JUSTO FERNÁNDEZ: LO QUE OCURRE

No estoy seguro de ser capaz de explicar esto, pero lo voy a intentar. Empiezo diciendo que yo lo siento en mis tripas (o donde sea que se siente lo que se siente) como una verdad transcendente. Si me pongo chulo diría que es una verdad revelada. Pero a tanto no me atrevo. El enunciado del asunto, en formato de aforismo Jodorowskysiano (twitter), sería algo así: “lo que ocurre es que lo que ocurre está hecho de las mismas piezas que lo que no ocurre”.

(Ahora recomiendo quedarse en estado meditativo al menos diez segundos).

GABRIELA MOTTA:

¿Qué hubiera pasado si no me hubiese dormido y llegado tarde a su encuentro? Ese encuentro que pudo ser pero no llego a buen puerto porque no llegue a la hora acordada.

¿Qué hubiera pasado si le hubiese dicho que la amaba antes de su partida? Antes de que esa terrible enfermedad se apoderara de ella y se la llevara.