Violencia – Miniconcurso de relatos

Esta semana, en nuestro Grupo de Escritura Creativa de Facebook, proponíamos escribir con el tema “violencia”. Estos son los relatos recibidos. ¡Vota por tu favorito en comentarios antes del jueves día 31 de enero! (Solo un voto por persona. Este voto se puede dividir en dos medios o cuatro cuartos).

*Todos los relatos son originales (responsabilidad del autor/a) y no han pasado procesos de corrección. 

YURIMIA BOSCAN

Dolores

Hoy he vuelto a recorrer cada una de mis acciones contigo. Y otra vez sentí como el deseo tomaba mi cuerpo y lo hacía destilar esa especie de sudor culpable que termina con mi mano en mi sexo mientras te pienso pálida, diminuta, temblorosa.
No ceso de escuchar tus gemidos y súplicas que me hacían arreciar las embestidas a tu cuerpo, esa frágil anatomía que escondía a tu precoz mujer.
Hoy, a tantos meses de la última vez que estuvimos juntos, me pregunto el porqué de tu placer morboso al contarme de él ¿Por qué desbarrancarme así? ¿Por qué dejarme hacer mientras me dabas instrucciones para emular a tu nuevo amante? ¿No te diste cuenta de que mientras más me decías más te deseaba?
Mi vida se volvió condena, mientras conjugaba los verbos perseguir, husmear, oler, seducir, poseer. Pasó como una ráfaga en los intentos fallidos por conquistar un espacio sólo para nosotros, para mi amor por ti. Pero lo echaste a perder, decidiste irte y apartarme como un perro.
Cierro los ojos y veo tus pezones a medio hacer atosigados en mi lengua; tu vientre diminuto exhalando vahos, tus brazos de semi hembra terminados en uñas que me arañaban hasta hacerme sangrar; “Más más, más…” y mientras más piel laceras, mayor es la avidez.
Pero yo no era el único que arrancaba tu ropa. Después de dejarme hacer, me atormentabas contándome tus encuentros con él. Aprieto con fuerza los párpados para apartar de mí la imagen de ambos… el dolor, los celos, la rabia, el desenlace.
El periódico no dice a dónde los llevaron. Se han afincado en mí, en mi perversidad. Los vecinos han declarado que soy un monstruo, y aunque siempre supieron lo que ocurría, ahora me llaman enfermo.
Mientras me llevan a la cárcel, tengo el consuelo de saber que ya nadie podrá tocarte, ni siquiera él, ese maldito que vino a confundirte, a perturbar mi felicidad llenándote de promesas, aunque sé que a trece años es fácil cambiar de opinión…pero ya no hay más cambios para ti. Se acabó. Estás muerta y yo doblemente preso: preso en tu amor y mi culpa, y preso en esta cárcel abominable acusado de tanto.
Sin embargo, mientras espero que me lancen al ruedo feroz de la muerte sin cuartel que le sigue a quien mata y viola a una niña… ¿Y es que eras tú una niña? ¿Podía ser una niña la hembra que me arrinconaba en el baño para lamer hasta el último rincón de mi cuerpo? Jamás te violé, tú sabes eso… pero sigo desvistiéndote en mis sueños, mientras el puñal entra una, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho, nueve, diez…

DEBATAY CHANCLA

DÍA DE CAZA

Suena el despertador, como siempre a las 7,30 de la mañana, como cada jueves y domingo, éste el ultimo del mes de febrero. Debe hacer bastante frío, como lleva siéndolo los últimos años en esa alcoba. Tras apagar el despertador se queda un rato en la cama inmóvil y taciturno. se sienta pausadamente en el lateral de la cama, pasándose lentamente la mano por la parte superior de la cara , desde los ojos hasta la nuca, parece que con ese gesto quisiese borrar sus pensamientos de la cabeza. Al mismo tiempo su cuerpo se estremece a pesar de dormir siempre con una camiseta de algodón raído y con el blanco perdido, son las mismas camisetas que su padre uso siempre. las recuerda tendidas en la soga de la parte trasera de su casa, sujetadas por unas pinzas de madera, de madera inmoble. Respira hondamente, gira su cabeza y su tronco hacia su lado derecho, detiene su mirada por un instante en la mujer que duerme a su lado, con la ha lleva durmiendo 30 años, con la que ya no tiene una palabra bonita que dedicarle, con la que ya no ríe. La reconoce como a la extraña que pudiera ver todos los días en el supermercado, cruzando un semáforo, o la persona que tiene delante en la cola del Inem. Dirige su mirada a una foto en el tocador donde los protagonistas de su boda se le figuran extraños. Nunca pensó en que se convertiría en su padre.
Mueve su mirada por costumbre y la dirige hacia a la silla del fondo de alcoba., una silla de yute viejo y desgastado en culo y pintada su madera de un color oscuro, marrón oscuro. Sobre la silla su ropa, un pantalón verde caqui con bolsillos de solapas por las perneras, una camisa de cuadros beige y un jersey también caqui con coderas en las mangas, y un bolsillo en la parte izquierda con solapa. y abajo junto la silla unas botas de trencillas con la suela fuerte, se aprecia en las botas han valido tanto o más que el resto de prendas.
Por las rendijas de la persiana se percibe que aun no ha salido el sol y que debe ser una mañana fría, muy fría. Los pajarillos aun no sean movido del árbol, no se les ha oído revolotear, ni piar escandalosamente, como siempre lo hacen, los arboles parecen un patios de colegios. El árbol queda justo enfrente de su venta, parece que hoy no tienen ganas de cantar y revolear alrededor de las ramas, el unido sonido es el del aire y el del frio. Pues en días como los de hoy el frío también se escarcha. La oscuridad es casi total, aunque pronto la luz del día se apodere de ella y vuelva a ser la amante de la escarcha, cohabitando ambas en las calles, escarcha y luz.
Se dirige lentamente a esa silla vieja donde se encuentra su ropa, primero el pantalón, luego la camisa, se la deja sin abrochar, se mete por dentro del pantalón primero la camiseta, bien estirada por dentro de la ropa interior, con la intención de que no se salga y llevar los riñones bien protegidos del frio en un día como el de hoy, luego se abotona los la camisa, y por último se pone el jersey, viejo, y raído con
Para calzarse se vuelve a sentar en los pies de la cama y es cuando se da cuenta que la mujer que duerme a su lado, su mujer, se ha dado media vuelta hacia el otro lado de cama, para seguir durmiendo. Se detiene por unos instantes con los calcetines en la mano. Pasado ese momento deshace el ovillo de los calcetines y se los pone, primero el pie derecho y luego el izquierdo. Continua con las botas, esas botas verde oliva de suela negra y gruesa, se afloja un poco las trencillas, y sigue con el ritual. Primero el píe derecho y luego el pie izquierdo. Estira su espada hasta techo con la mirada puesta en él, por un segundo quizás, a lo mejor por menos tiempo.
Dirige sus pasos hacia el armario que está a los pies de la cama, se pone en el lateral de él, estira sus brazos y alcanza con sus manos el viejo zurrón de piel marrón, y con bolsillos a los lados, hebilla, y un cordón interior como cierre. En uno de los bolsillos lleva toda su documentación, permiso de caza, n.º de licencia y una tarjeta plastificada, que se cuelga en una pequeña solapa del bolsillo que el jersey tiene en su parte izquierda. del jersey es caqui y raído, con coderas desgastadas. Revisa el interior zurrón, saca una canana de su interior, deja el zurrón en la silla en, la que antes había estado su ropa. Se la ajusta a la cintura la canana con dos pequeñas hebillas. Vuelve a meter la mano en el zurrón ésta vez saca dos cajas de cartuchos. Una es verde y la otra naranja. Coge un puñado de la primera y empieza a introducirlos en la parte izquierda de su canana, dieciséis cartuchos verdes. Luego coge la otra caja y vuelve hacer lo mismo esta vez en su lado derecha. Se deja dos cartuchos de estos últimos en la mano y los guarda en el bolsillo su jersey, cierra ambas cajas y las guarda con sumo cuidado en el zurrón, dejando éste sobre la vieja silla de yute. Guarda los dos cartuchos en el pequeño bolsillo donde colgó Se pone de puntillas, estira sus brazos hacia la parte superior del armario y alcanza las dos piezas desmontadas de su escopeta. Escopeta ésta de dos cañones paralelos, y culata de madera. Seguramente nogal. Monta la escopeta pausadamente, sin prisa, pausadamente con delicadeza, con mucha delicadeza

Se detiene unos segundos y mira a su mujer como duerme, en su rostro se dibuja por unos segundos un intento de sonrisa, pero es sólo eso un intento. Carga la escopeta pausadamente con los cartuchos que lleva en el bolsillo del jersey. Su mirada a la ventana al oír a los pajarillos que han roto el silencio de la alcoba con la primera luz del día. Parece que los animales barruntan que será un frío pero soleado.

MONTSE SÁNCHEZ FERNÁNDEZ.

ELENA RODRÍGUEZ BOO

El móvil vibro suavemente dentro del bolsillo de mi pequeña mochila e inconscientemente mi mano se movió ágilmente para sacarlo y ver cuál era la novedad. Por supuesto, era Lizzy lamentándose de nuevo por no haber llegado a tiempo al autobús. Sonreí sin poder evitarlo y le mandé una carita triste, no íbamos a poder vernos hasta mañana. Luego guarde el teléfono y justo cuando estaba acomodándome en el asiento el autobús se deslizo por la carretera como si estuviera derrapando sin control. Me quedé congelada, muerta de miedo, con el corazón latiendo en mis oídos, y solo acerté a mirar alrededor, a los otros niños, y sujetarme con fuerza al asiento. ¿Qué estaba pasando? ¿Estábamos teniendo un accidente? De repente, el autobús volcó y sentí un fuerte golpe en el lado derecho de mi cabeza. A penas podía pensar con claridad. A mi alrededor oía gritos lejanos, algunos sonidos caóticos que no podía discernir y un sonido metálico constante. No sé si estuve así minutos o horas, lo único que podía hacer era mirar una mancha gris en el asiento negro de delante y procurar no perder el conocimiento. Cuando creía que el dolor de mi cabeza se volvería insoportable unas manos bailaron a mi alrededor, me sujetaron con fuerza y me apartaron de la mancha gris del asiento hacia un cielo azul y nublado y una brisa fresca. Entonces fue cuando no aguante más y me desmaye.

Observador

Soplaba un fuerte viento y la lluvia golpeaba con fuerza en las ventanas. Resople cansado, agotado por el largo trayecto. Llevaba más de 5 horas al volante y la carretera se había puesto malísima. Delante iba un autobús escolar lleno de chiquillos de la edad de mi sobrina. Estaba acercándome demasiado así que reduje la velocidad y empecé a quedarme muy por detrás. Hacia frio, incluso dentro del coche, así que puse el climatizador a toda potencia y pensé en lo contenta que se pondría Lucía cuando llegara a casa con su regalo de cumpleaños. Entonces el coche resbalo por un momento y mire fijamente al frente con el corazón desbocado. El autobús estaba derrapando por la carretera y yo intentaba reconducir el coche y frenar lo más suavemente posible. Tenía entendido que si frenas de golpe en la carretera mojada el coche todavía se descontrola más. El autobús volcó y el horror me inundo. ¿Cuántos adolescentes había en el autobús? Mi coche freno por fin y baje rápidamente con el teléfono en una mano, marcando desesperadamente el número de emergencias, y un triángulo en la otra para intentar evitar que las cosas fueran a peor. El caos lo inundo todo durante ese momento, pero recuerdo como la voz del otro lado del teléfono me calmo un poco y me dijo lo que debía hacer mientras esperaba a que llegaran.
No tardaron en aparecer y luego todo se convirtió en una marabunta de cuerpos cargando otros cuerpos o arrastrando camillas por la carretera. El tiempo se ralentizo mientras miraba con horror la escena. En algún momento la lucidez volvió a mí y pude ver con detalle como sacaban a una adolescente de pelo rubio totalmente inconsciente del autobús, sus brazos colgando inertes, y la ponían en una camilla cercana para arrastrarla de vuelta a la ambulancia. No puedo decir que recuerde nada más con detalle. Aquella chica de pelo claro, que me recordaba a mi sobrina, es todo lo que puedo recordar con lucidez después de bajarme del coche hasta muchas horas después cuando por fin retome mi viaje a casa.

SAMANTHA PROSE

Me miro al espejo con los ojos entreabiertos, intentando maquillar los moretones, la desesperación, la vergüenza y el desaliento, ¿como salir a la calle un día más como si nada? Quien me diría que las mismas manos que un día acariciaron con dulzura cada centímetro de mi cuerpo, lo golpearían con tanta rabia y sin resentimiento, “ en la cara no por favor”, son las únicas palabras que se me ocurren cuando sale la bestia que lleva dentro, esta vez no será como las demás, aprovecharé cuando se marche a trabajar y me iré muy lejos, pero ¿a donde iré?, ¿como? ¿Con quien?
-lo siento cariño ,de verdad -me ha dicho llorando como un niño pequeño- sabes que no soy así, perdí los nervios, sabes que tengo mucho estrés pero no lo volveré a hacer, sabes cuanto te quiero.
A penas tardó una semana en volver a sacar sus garras, con más saña que nunca, casi asfixiándome al sujetar mi cuello, me miro al espejo con los ojos entreabiertos intentando maquillar los moretones, la desesperación, la vergüenza y el desaliento.

ÁNGEL MARTÍN

Muchas letras juntas espantan al humano medio. Dales carne. Dales promesas. Dales una excusa para ser ellos mismos.

Un conjunto de palabras largas que se salen del vocabulario común son un reto para la inteligencia del espantajo. O lo serían, si en la simpleza de su existencia pensaran en alimentar su mente con algo más que pezones sin censura y pollas asaltantes de caminos.

MARÍA JT

Violencia. Sangre. Puños. Regueros de rabia. Saliva. Lágrimas. Sal.
Paso a paso. Pesadilla. Sueño. Pesadilla. Mal.
Paso a paso. Pesadilla. Sueño. Sueño.
Sueño. Día. Sol. Lluvia. Lágrima. Mejilla. Mar.
Mar. Arena. Sueño. Horizonte. Lágrima. Sonrisa. Respirar.
Sol. Calma. Sonrisa. Aceptar.
Calma. Equilibrio. Risa. Perdonar(se).
Rosa. Risa. Gracias. Amar.
Amar. Sanar.
Paz…

DOMINGO MACHADO BARCO

La iracundia del dolor y del sufrimiento
la de las ganas sin alivio, sin remedio
la que sujeta y controla desde el dominio que ejerce
o la que se le opone, le contesta y se defiende
La iracundia de la lucha, la del vencido o la del que vence
la del que ataca, la del atacado
La iracundia que mata, la que hiere
la que juzga y castiga a la culpa
la del culpable por serlo
La iracundia de la palabra, la del gesto
La iracundia solapada en el placer del sexo
la de la razón. la de las ideas, la de las causas buenas
la de la simple maldad arrogante y manifiesta
La iracundia humana, su violencia…

ROSA MARÍA JIMÉNEZ MARZAL

Violenta es tu forma de mirar cómo si no te importara, ese desdén con el que volteas la cabeza para evitarme. La rudeza de las palabras susurradas entre dientes y los ademanes bruscos con los que pretendes evitar mi abrazo.
Eres violento aunque sonrias, aunque parezcas compasivo y tierno… Hay tanta agresividad oculta que se abre paso entre risas que muchos creyeron amarte cuando en realidad te temían.
Hieres sólo con tu presencia, con esa altanería y soberbia que tapa tu cobardía… Hieres, haces daño, rompes, rasgas. Haces sufrir para evitar tu sufrimiento.
Violenta es tu tarjeta de presentación, tu convite, tu promesa, tus sueños…

SERVANDO CLEMENS

EL COMPLICE

—Es una verdadera pena —murmuró el sujeto, metiendo el cuerpo de su amante en la nevera—. Era tan hermosa y delicada.

—Casi nos descubren y todo por tus celos enfermizos… espera un momento, no prendas la luz, yo prefiero estar en penumbras.

MARI CRUZ ESTEBAN APARICIO

La viña nos proporciona un excelente vino para el paladar… ¿Más qué sucede cuando el ser humano abusa del vino? Violencia. Eso es beber alcohol en exceso. Violencia es conducir embriagado. Violencia es abusar de un ser indefenso. Violencia es callar cuando ves enfrente de ti a alguien que le están atropellando. Violencia existe en el Valle de Lencia. Pero tenemos un país donde también hay justicia.

GABRIELA MOTTA

Jugando se aprende.

Era una mañana corriente y yo salí para la feria, el semáforo se puso en rojo obligándome a detenerme en la esquina. De inmediato mi atención fue captada por el juego de una mamá y su pequeño, jugaban a saltar de la parte de atrás de una camioneta que estaba estacionada en la calle.