Redención – miniconcurso de relatos

LA MUJER DE LOS OJOS AZULES

Se oyen voces, gritos, juegos de niños, frases perdidas, que retumbaban, venían del colegio, que está al lado.

El ruido y los críos parecían estar dentro de la habitación del miedo, jugando en el patio del recreo.

Mientras Robert, quieto, estático, inmovil, oyendo con mucha atención, las frases rotas, incompletas y entrelazadas. Que pasaban por su mente. Pensaba que salían de la calle, su cabeza retenía todas las voces, como si fueran viejos recuerdos.

Pretendía ponerle cara a cada grito que sonaba, buscándole una identidad como loco, a cada palabra que oía, profundamente abstraído, trataba de buscarle una cara, una explicación a cada palabra.

Sus pensamientos se mezclaban con las frases. «Oye, tírame el balón»

«Esa voz, esa voz es de Jazmín». Se decía para sí Roberto.

«¡No me empujes!” Estábamos en el patio de mi casa; no, era en casa de mi madre. Cuando apareció la visión de dos críos jugando.

Ese ¿quién es?. Nunca llegaré a perdonarme. Nunca podré redimirme de lo que pasó. Olvidarlo, ¡cómo podré olvidarlo, si no recuerdo lo que pasó!¿Por qué a mí? Me persiguen tantos recuerdos.

«A las seis, el mejor vino que bebe el rey; a las siete, salto y pongo mi… ; a las ocho, lo recojo…»

Ese es David, o George, mis sobrinos, ¡mis sobrinos! Quizás sea José el botella. Y su amigo el matón, ¿cómo se llamaba? …

¡No! la bata blanca, no.

No puedo con tanto ruido.

¡No puede ser el botella!

La cabeza, la cabeza… Me da vueltas y vueltas.

Vuelven los pasos… los oigo…¿Quién viene? ¿Quién será?

Me parece que se han parado en la puerta. Alguien está escuchando…Tras la puerta.

La bata, la bata blanca. ¡No!

Me quedaré quieto, para que no me vea, para que no pueda verme.

El pomo de la puerta se mueve lentamente y un chirrido de los pernios nos avisa que se está abriendo, se desplaza hacia dentro, impidiéndole ver quién entra, aunque miró de reojo. El corazón le latía fuerte. Era un impulso explosivo, un bombeo máximo de los latidos. Por un lado la curiosidad, que le podía y por el otro un miedo intenso, que le impedía mirar. Hacia fuera.

¡No! La bata, la bata blanca, no.

Me quedaré mirando el techo.

Entra la enfermera con una bandeja, en la que hay un vaso de agua, y pastillas azules. Un azul atrayente, fuerte y de un brillo intenso.

A continuación de ella, también entra una mujer rubia, muy guapa, con pelo largo y ondulado. Unos ojos de caramelo hundidos, tristes, redondos, azules como el mar, y profundos con una sonrisa muy perdida casi obligada. La señora es de cuerpo delgado, desnutrido, con sensación cansada y una mirada bastante apagada.

Se sentó en la silla que había al lado de la mesa y no dijo nada. Solamente observaba, silenciosa.

La enfermera se acercó a Robert, le dio el vaso en una mano y las pastillas en la otra, él con un gesto automático se las tragó, sin dejar de mirar el techo, de un solo trago.

La enfermera recogió la bandeja de la mesa y se marchó sin mediar palabra. Pero hizo un recorrido con la mirada buscando la foto que había traído el día anterior, con una mirada alrededor de la habitación. Completamente silenciosa,

la señora continuaba en la silla observando la actitud de Roberto callada, quien seguía mirando el techo ausente, como si no hubiera nadie más presente. Aunque sabía que un espíritu permanecía allí, sin moverse. Después de varios minutos…

-Roberto, cariño, ¿cómo estás?, ¿te encuentras mejor? …Tras un silencio interminable…

Me ha dicho el doctor: Que le has preguntado por Jazmín, ¡Que has hablado por primera vez!. ¿Qué recuerdas de Jazmín? De nuestra hija, ¡mírame! Dime algo..

Roberto, no puedo más…No aguanto más. Le decía Carmen de una forma cariñosa mientras Se acercaba a él.Se podía observar una sensación de frialdad, de agotamiento, en la mirada de aquella mujer, quien se levantó y se dirigió hacia Roberto, al que le cogió las manos, y las acarició con las suyas con mucha ternura las tocaba suavemente. como acariciando un peluche.

-Hola, mi vida ¿por qué no me miras? Estoy aquí, esperándote, deseando que me digas algo, una palabra, una mirada, deseando que empieces a hablarme. Sabes que no guardo ningún tipo de rencor, simplemente te quiero. Se me están haciendo las visitas interminables, mi vida ¿qué te ocurre? No puedes redimirte de todo aquello, simplemente pasó tienes que olvidarlo todo, ¿por qué no me hablas nada? ¡Roberto háblame! Y lo zocotreó casi sin querer.

Roberto bajó la cabeza asustado que le decían y la miró por un instante, como aquel que se mira en un espejo, mientras pensaba y escuchaba como un eco»No puedes redimirse de lo que pasó»con mucho miedo con cara de espanto, temblando, no podía oír ninguna otra cosa que no fueran esas palabras una y otra vez, las palabras que Carmen le decía, no las podía escuchar, como si estuviera ante un fantasma, su boca no se abría. Su cuerpo estaba tenso. Simplemente la miraba sin verla deseando que se fuera. Percibió una sombra agarrada a sus manos. Que le apretaba fuertemente. Sentía terror al espíritu que le cogía las manos.

Solo una lágrima de miedo e impotencia, empezó a recorrer su mejilla. Los dos se encontraron frente a frente, pero la sensación era distinta, como si cada cual estuviera detrás de una ventana, con distinto presente y el cristal les impidiera hablar. Las lágrimas fueron saliendo lentamente de los dos y la mirada se volvió intensa, profunda, como si no necesitaran nada más, pero la relación parecía de madre-hijo, padre-hija. No había nada más que la mirada fría como sí de un espejo se tratará. Como ante un extraño totalmente bloqueado permanecía Robert distante. Pensando «redención» ¡Qué puedo hacer yo si no recuerdo lo que pasó!

La mujer lo abrazó y le dio un beso en la mejilla, tras esperar unos minutos, pero a él parecía no importarle, continuaba tan terso, con sus rasgos de la cara permanecían completamente impasibles, temerosos con mucho miedo.. Rígido como el que besa un maniquí.

Cómo si estuviera viendo un fantasma. Tenía la visión de una sombra lo único que podían ver los ojos de Roberto era una sombra pegado a él. Volvió a mirar al techo y la señora se marchó de la habitación del miedo. Suspirando, tragándose sus propias lágrimas. Preguntándose ¿Por qué? Una y otra vez. Si ella lo hubiera perdonado en su día. ¿Por qué Roberto no le hablaba?, era como si la culpara por alguna razón que no alcanzaba a entender. No lo comprendía por más que lo intentaba pensar.

A veces me da la impresión que no puede verme. Es como si me mirara pero no me viera. Es una sensación de no fijarse, no mantiene, no me sostiene la mirada, como si me viera de lejos tras un espejo. No lo entiendo. No puedo comprenderlo. Le voy a preguntar al médico si realmente ve. O tiene algún problema con la vista, mira si no puede ver nada. ¡Si está perdiendo vista!

Como perseguido por las sombras se sentía ansioso, cautivo entre las cuatro paredes visualizaba las ideas que le venían a la cabeza. Creyéndose una irrealidad casi impresentable. Se decía a sí mismo»Tengo que conseguir una redención completa, pensarlo fríamente, yo no fui culpable de nada, tengo la sensación de sentir algo extraño, un poder infinito en mi interior, que me dice al oído» Que estoy redimido, exculpado de todo lo que pasó» Pero realmente; qué es lo que pasó. No puedo recordarlo.

Sólo vienen a mí las palomas blancas volando. ¡Ah! Mi cabeza.

No soporto el dolor… Me tumbé a descansar.

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Me redimo ante la vida porque redimirse ante la muerte conlleva miedo a lo que no se conoce. Yo tengo miedo, pero lo abrazo sin piedad para abrazar al destino que me devolverá el apretón entre sus brazos.

Hoy no quiero la redención por ser yo causante de un mal, no la quiero por no saber lo que me espera ante un universo que se transforma… Quiero la redención como remedio a la tormenta, que en mi corazón empieza a hacer herida por los truenos y los relámpagos que lanza al estómago cada día, en cada discusión y en cada momento de ira sacado de quicio ante una realidad que me duele y me supera.

Hoy me redimo con una huelga donde el odio no cabe en mi corazón, en la que todo lo que haga irá cargado de amor. Hoy dejaré la violencia para recibir la paz en mi alma.

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Samuel era un chico joven, de constitución robusta, fuerte. Era una persona sociable, agradable y extrovertida.

Un día, durante la celebración de una fiesta, Samuel estaba en un estado ebrio considerable, se había pasado un poco con los cubatas.

Un hombre bastante mayor que él le ofreció probar una pastilla de extasis y Samuel aceptó empezando en ese mismo instante una rueda de adicción bastante dura y complicada.

Samuel en muy poco tiempo cambio de carácter, cada vez se encerraba más en sí mismo y se volvió antisocial, especialmente cuando probó la cocaina.

De la noche a la mañana Samuel con tan sólo veinte años se había vuelto un cocainomano empedernido y sus problemas iban en aumento según iba necesitando más dosis. Llegó a robar inclusive a sus padres para poder costearse el vicio. Pero sus padres, pese a la gran decepción inicial, le ayudaron para que Samuel encontrará la redención y le pusieron en manos de profesionales cuándo Samuel aceptó su culpa y reconoció su error y adicción.

Tras varios años de ardua lucha y alguna que otra caída y recaída Samuel por fin pudo recuperar el timón de su vida y enterrar su pasado.

En la actualidad Samuel tiene cuarenta y tres años, está felizmente casado con María, tienen tres hijos: Isabel, Carlos y Nerea. De diez, siete y tres años respectivamente.

LA CANCIÓN DE LOS MISIONEROS

«No me interesa la naturaleza del pecado. Me importa la magnitud de la expiación».

Era un hombre menudo al que jamás vi vestido de cura. Hablaba lingala con un dulce acento francés, y sonreía siempre con los ojos. Los niños de la misión, lo adoraban, y la imagen que siempre conservaré de él, no es la del momento en que me puso una mano en el hombro, y sin mirarme, pero viéndome como nunca me había visto nadie, me dijo aquello sobre el pecado, la culpa, la expiación. La imagen que habré de recordar, la imagen que se impone ahora sobre mi ira o mi rabia, mientras contemplo su cadáver menudo, ominosamente pequeño, tendido en mitad del patio y cubierto con una sábana, es la del hombre menudo y risueño, apeándose con asombrosa agilidad del Land Rover, y un grupo de críos rodeándolo con súbita emoción, con risas estridentes, con frases de auténtica felicidad, alargando hacia él los ojos, las caras inocentes e infantiles, las manos diminutas que revoloteaban como luminosas mariposas. Como preciosas y pedigüeñas luciérnagas de luz negra, tendidas con amor hacia aquel hombre menudo que traía los bolsillos repletos de chocolatinas con las letras blancas de la MONUSCO, escritas sobre el celofán azul de los envoltorios. La imagen indeleble de ése hombre repartiendo caricias y chocolate, mientras yo me preguntaba si los soldados de la ONU se las daban, o las robaba él. Siempre quise pensar que las robaba. Y que ése hurto menor; ése delicioso delito, lo hacía aún más humano. Lo hacía, si eso fuera posible, un hombre mejor.

Cuando llegué aquí, él me aceptó, sin preguntas, sin condiciones, sin un sólo reproche a mi conducta o a mi pasado, sin juzgarme y sin pedirme nada a cambio de su asombrosa compasión. Sólo me permitió quedarme, ayudar, trabajar en la reparación del tejado de la iglesia, en la escuela dominical. Durante nueve meses, cambié el fusil de asalto por un martillo. La sangre por la risa. La muerte por una inédita celebración de la vida.

Los niños de la misión, que al principio me tenían miedo, porque veían en mí la prolongación de la tragedia que los había convertido en huérfanos, empezaron a aceptar mi presencia de intruso y de hombre blanco en silencio. Mirándome siempre con el asombro de sus grandes ojos negros, cautos al principio, asomando poco a poco, día a día, la magia de la sonrisa inocente a sus bocas sin culpa, sin pena, sin arrepentimiento. Ésa sonrisa que nosotros, los intrusos, los blancos, los hijos de la codicia, nunca sabemos interpretar. Porque nos asusta. Porque jamás la hemos conocido. Porque somos incapaces de separar la Vida, de todo lo demás, como hacen ellos.

Tuve paz, durante nueve meses.

Templé mi ira.

Aprendí de un puñado de niños, que la esperanza se abre paso con tesón, como se abre paso la vida.

Amé ése lugar pequeño, remoto, de tierra roja y cielos brumosos, en las laderas peligrosas del Virunga.

Y olvidé quién era. Hasta hoy.

Hoy… Cuando volvieron los machetes, la sangre, la furia, las voces airadas que retorcían y deformaban, la belleza gutural del lingala.

Hoy… Cuando vi morir a ése hombre menudo, que jamás se vestía de cura y que nunca me preguntó a cuántos hombres había matado en mi vida de mercenario. Porque no le interesaba la naturaleza del pecado. Pero creía de verdad en la redención.

Pero no hay redención.

De rodillas a su lado, le coloco bien la sábana alrededor del cuerpo,como hacía él con los niños, cuando los arropaba antes de dormir. Las hermanas Marie y Geneviève, se han llevado a los niños hacia el interior de la selva. No creo que logren llegar al cuartel de la MONUSCO, pero les daré todo el tiempo que pueda. Todo el tiempo que tengo. Ojalá lo consigan. Ojalá pueda cubrirlos el tiempo suficiente. Cierro los ojos. Le digo adiós. Y no cargo el fusil hasta alejarme de su cuerpo.

A él no le gustaría. Odiaba ése sonido. Lo había oído demasiadas veces.

Igual que yo…

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El alba, jugueteaba con las pocas estrellas que aún quedaban en el cielo; se sabia dueña, ahora que la noche se evaporaba, de la esfera celeste, y además, seguro, porque le apetecía. Ellas, retozonas, se dejaban llevar, marcàndose un corre que te pillo ùltimo antes de descansar su vigilia. Las nubes, que durante toda la noche, amenazadoras, deambularon impidiendo que los astros se iluminaran radiantes, quedaron redimidas por el fulgor latente del nuevo día.

Observando abismado el espectáculo que la bóveda empírea ofrecìa, Genaro, madrugador de necesidad, buscaba malsufrido la forma de redimir su culpa; de haber vivido, sentido, querido en exceso. Conocedor de que por su camino había dejado damnificados existenciales.

Mañaneando, al menos, encontraba una forma de dulcificarla; germinaba de su culpa un prurito de debilidad humana que la hacía más soportable.

Quizá, algún día, al alba, se pueda perdonar a si mismo.

Que es la redención más necesaria.

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