Popularidad – miniconcurso de relatos

Janet se desvelo a las 3:33 de la madrugada, como casi siempre, con sudores y escalofríos por todo el cuerpo. Aún recordaba la pesadilla que cada noche la despertaba a esa hora. En el pasado Janet había gozado de popularidad, ya que con tan sólo quince años debutó en la gran pantalla con una película que gozó de buenas críticas y fue un auténtico éxito en taquilla.

Pero en la actualidad Janet no era ni la sombra de lo que fue y con cuarenta años recién cumplidos sólo le quedaba el anhelo de aquellos tiempos y el amargo recuerdo del acoso sexual al que fue sometida en aquella macabra industria machista y patriarcal en el que el director la hacía insinuaciones y tocamientos indebidos sin su consentimiento.

Janet había pasado años visitando especialistas que la tratarán las graves secuelas sufridas de ése tiempo en el que gozó de tal popularidad.

Indagando, Janet averiguo que varias de sus compañeras habían sido víctimas también de aquel acoso que se produjo de manera silenciosa en la década de los ochenta y noventa. Y decidieron crear una asociación para denunciar tales vejaciones.

El tiempo las dio la razón al igual que la justicia y pese al daño sufrido y las indemnizaciones por daños y perjuicios, el mayor premio fue concienciar a la gente de lo que realmente sucedía en esta industria y salvaguardar la integridad de las nuevas actrices que comenzaban a despuntar en la gran pantalla para que no volviera a pasar lo mismo. Y no fueran utilizadas como iconos sexuales y poder hacer con ellas lo que quisieran…

Varios directores de prestigio fueron detenidos por cometer esa serie de abusos que en esta ocasión no quedaron impunes, al igual que diversos actores y cámaras que se unían a semejantes atrocidades. Fue un duro golpe para la industria, pero necesario para crear un futuro libre de machismo y ofensas sexuales de tal calibre. Janet y sus compañeras por fin podrían descansar en paz pese a sus desvelos al recordar ser víctimas de aquellos tiempos de popularidad.

¡ELECCIONES!

Me acuerdo yo, hará no sé cuántos años, una semana no me acuerdo cual, de la segunda quincena de Septiembre, creo que uno de los tres últimos cursos de la EGB.

El profesor nos comentó que teníamos toda la semana, para preparar una especie de campaña para que el resto de compañeros eligieran al delegado o delegada de la clase.

A modo de preludio de una tormenta, las palabras del profesor provocaron una algarabía tal, que ahogaba el repiqueteo insistente de la campanilla que usaba el profesor para llamar la atención o imponer orden.

El tumulto cesó al instante cuando, el ruido de la silla del profesor arrastrarse las patas en la tarima, advirtió que éste se había levantado y nos miraba desafiante, como un emperador romano ante la plebe.

¡Menudo era Don Cecilio!.

Yá durante el recreo, se formaron tres grupos claramente diferenciados, que se iban a enfrentar en el debate del Viernes, antes de la votación final.

Por un lado, el formado por unanimidad, de las chicas.

Presidido por Elena.

Una preciosidad morena que me tenía idiotizado.

En el de los chicos, por un lado, Manolo el lorzas. Un chaval cuya pasión por la comida, le hacía tener siempre en la cartera, un bollo al que, de vez en cuando, cuando el profesor estaba de espaldas escribiendo en la pizarra, le daba un buen pellizco. Decía que lo necesitaba porque tenía la enfermedad de la desnutrición.

Mentira podrida. Un tragón de tomo y lomo.

Por el otro, estaba yo.

Que malditas las ganas que tenía de que me eligieran delegado.

Pero, el sólo pensar que, con toda probabilidad, sería elegido delegado;ya que, de cuarenta en la clase, éramos veinticinco chicos y quince chicas.

Elena, sería subdelegada y con sólo pensar que iba a estar a su lado todo el año, merecía la pena aguantar el coñazo de ser delegado.

Las cuentas, estaban claras.

-A ver, chavales, quitando al lorzas y su grupo, en total, quedamos diecisiete tíos, y al que no me vote le fostio, yo y éstos-les dije amenazante, con las espaldas bien cubiertas por mis fieles compis, el fideo, el gafas, el gato, el chino y el torres-

Los once chavales restantes que formaban el grupo, se dispersaron por el patio mientras, el lorzas y sus amigos, estaban discretamente reunidos en la puerta de salida al patio, muy próximos al profesor de vigilancia, por el temor a Torres, mi lugarteniente.

Torres era un chaval que conocía de primero de EGB, vecino de portal. Imponente, con unos brazos fuertes, de los de repartir hostias, debido a que ayudaba a su padre a repartir las bombonas de butano para todo el barrio.

Observé que, las amigas de Elena, repartirán unos papelitos, unas hojas cuadriculadas de cuaderno, partidas por la mitad.

La curiosidad por saber que ponía en esas hojas, me hizo detener al piojo, amigo del lorzas, un canijo que no tenía ni media hostia, al que no hizo falta que le zumbara, para que me diera la hoja.

Se la quité directamente, mientras el piojo, se fué corriendo, lloriqueando hacia donde estaba el lorzas. Mientras leía el papel, observaba cómo el piojo le contaba al lorzas toda la película, señalando hacia donde estaba yo.

Ni caso. Empecé a leer:

«Vota por Elena Garrido.

Elena Garrido para delegada.

Si me votas tienes una semana el bollo gratis del recreo»

Su puta madre. No me acordaba que los padres de Elena tenían un colmado en el barrio y, seguro que su madre, que se creía la marquesa del barrio, haría lo posible para que su hija fuese delegada de clase.

Furioso, me acerqué al grupito donde estaba Elena, y se lo dije clarinete:

-¡Oye tú!-tenía que poner voz de más mayor, para imponer-¡¿Qué es ésto?-le dije, poniéndole el papelito delante de la cara-

-Lo que estás viendo, estúpido-dijo ofendida, volviendo la cara-

-Esto es trampa-le dije protestando-

-Por lo menos yo no voy amenazando a nadie, estúpido.

-¡Niñata!

-¡Chulo!

-¡El viernes ganaré yó!, !somos más tíos que tías!-le contesté yéndome raudo a la clase, ya que el profesor nos estaba llamando para que entráramos en clase.

El resto de la semana, fué una serie constante de batallas para inclinar el número de votos de un lado o al otro. Maldecía que mis padres, no tuvieran un negocio o algo para poder comprar los votos.

Elena, estuvo repartiendo durante los recreos, galletas campurrianas, sugus…mientras, el lorzas, hacía intentos de acercarse a mis fieles votantes. Se acercaba, les decía algo, pero la conversación se terminaba abruptamente, cuando nos acercábamos yo y mi escuadrón de confianza.

Y llegó el día.

El viernes, a las nueve, el profesor, dió salida al turno de exposiciones, para que los candidatos, explicásemos al resto de la clase, las razones por las que queríamos ser delegado de la clase.

-A ver, va a dar comienzo el turno de las exposiciones de los candidatos. Informo que, a todo aquel o aquella que forme alboroto o interrumpa, será inmediatamente expulsado de la clase, y su voto, será contado como nulo, ¿Entendido?-explicó el profesor, muy serio y estirado, sobre la tarima- A ver. Que salgan al encerado los candidatos, según los vaya nombrando:

-Elena Garrido Castillo.

-Manuel Hernández de la cuesta

-José Ruiz Tortosa.

Salimos los tres al encerado. Elena estaba guapísima. Tenía un vestido nuevo, de cuadritos blancos y azules y su preciosa media melena negra, recogida con una diadema ancha forrada de satén azul celeste.

El lorzas, igual de guarro que siempre, con manchas de grasa en el suéter.

-Por favor, Elena, explíquele a sus compañeros, por qué quiere ser delegada de curso. Adelante, por favor-le dice el profesor a Elena-

-Hola-empieza pudorosa Elena-quisiera ser delegada, para conseguir nuevos libros para la biblioteca de clase, nuevos materiales para hacer manualidades, hacer salidas al campo, al teatro…. gracias

-Muy bien, Elena, gracias-le dice el profesor-

-¡Eso es mentira!-digo con rabia-¡ha prometido a los de la clase bollos para toda la semana que viene si la votan!

-¡Por favor!, ¡José Ruiz!, ¡Haga el favor de contenerse o me veré obligado a expulsarle!-me regaña el maestro-así, que cálmese y explique a la clase, sus motivos.

-Bueno, pues yo….-empiezo un poco alterado- ¡Lo mismo que Elena!, pero de verdad la verdadera, ¡Ya está!.

-Bueno, y acabamos con Manuel-dice el profesor, dirigiéndome una mirada de desaprobación-

-¡A ver chavales!, ¡votarme a mí, que soy el más guay!

Risa general.

-¡A ver, a ver! , ¡Orden!, -dice el maestro-ahora, escriban el nombre del candidato que quieran que sea el delegado. El procedimiento es muy sencillo. El candidato que más votos saque, será el delegado y el segundo en número de votos, subdelegado. Según vaya nombrando en orden de lista, se irán levantando e introducirán su voto en la urna. ¿Han entendido?.

Uno a uno, votamos todos. Cuando todos habíamos votado, el profesor contó los votos. Se levantó y escribió nuestros nombres en la pizarra:

-Elena Garrido Castillo.

-Manuel Hernández de la cuesta

-José Ruiz Tortosa.

-Bien, a continuación, una vez contados los votos, apuntaré los resultados al lado de los candidatos.

En primer lugar, Elena Garrido, 15 votos.

Era lo lógico, las tías votarían a Elena.

-A continuación, Manuel Hernández…-prosigue-

Ocho votos, pensé.

-Manuel Hernández, 24 votos

¡Coooomo!, el mundo se me cayó encima, me vi rodeado de sucios traidores. Ni siquiera mis mejores amigos me habían votado.

-Y para acabar, José Ruiz, 1 voto.

Claro, era el mío.

-Así pues, delegado, Manuel Hernández de la Cuesta y subdelegada, Elena Garrido Castillo.

a los dos.

Esa tarde, estaba sentado en un banco del parque, intentando olvirlo todo cuando vi que se acercaban mis anteriormente llamados mejores amigos.

-¿Qué queréis?, sois unos mierdas, ¡Vaya amigos!,¡ no me habéis votado ni siquiera vosotros!-protesto indignado, sin mirarles-

-Es que tío-me dice Torres-, el lorzas tiene un tío que trabaja en la imprenta donde hacen los álbumes y ¡Joder!, nos ha dado a quien le votemos, el álbum de la liga de éste año, con todos los cromos, ¡tío, compréndelo!, ¡Están los mas difíciles!, Santillana, Mardona, …¡Todos!, ¡No falta ni uno!.

-¡Iros a la mierda!-les respondo enfadado-no os pienso perdonar en la vida.

Pues, claro que les perdoné y aún hoy en día, seguimos siendo amigos.

Aquella derrota «electoral» por un álbum de la liga y los cromos…. fué un gol por toda la escuadra

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Ser popular no es tan bonito como lo pintan. ¡Cuántas veces no habré oído la misma expresión!. Desde mi punto de vista, no me gusta la popularidad. Soy más, la observadora de todo lo que ocurre, sobre todo a quien es el popular en ese momento. Preguntándome cómo o cual será su reacción cuando éste deje de serlo.

Ser el centro de atención, no es algo que me atraiga. Me gusta pasar desapercibida o simplemente ser conocida por lo que soy y no por lo que otros deseen que sea. Ser un icono entre la multitud, a que todos admiren, como un objeto o reliquia. Esta comprobado que la popularidad, no trae a la felicidad.

Esta es la historia de Claris; era la popular, en ese momento del colegio, mientras que Nati, lo había sido en su día y ahora estaba derrumbada. Casi todo el mundo la había olvidado, invisible a los ojos de quien ahora, Claris era el centro de atención.

Claris, destacaba sobre todas las demás chicas, por su indumentaria. Siempre enseñando los muslos con su minifalda y el orgullo de tener un exuberante pecho, que hacía lucir con prendas ajustadas. Sus dos mejores amigas, si es que deberíamos llamarlas de esta forma, siempre a su lado, como marionetas, se hallaban, cada una en un lado, dejando en medio a Claris. Para que ésta destacara sobre los demás.

Nati, el momento que siempre había esperado. El momento en que ambas amigas de Claris se encontraban a solas, sin su anfitriona.

-¡Pero mira quien es! – la invisible – dijeron al unísono

-Y prefiero ser invisible que no volver un icono, como lo es ahora Claris.

-¿A que te refieres? – preguntó una de ellas

-No sois amigas de Claris. Si estáis con ella es porque os escogió para que le dediquéis todo su tiempo. Sois sus criadas, no sus amigas. Si eso es lo que queréis seguir siendo, allá vosotras. Yo os he advertido.

-¿Cómo lo sabes? – preguntó la otra

-Fácil. Es lo que hacen todas las iconos que son famosas. Yo lo hice y la anterior a mi también y ahora Claris, os está utilizando a vosotras dos. Os he avisado. Haced lo que queráis. Pero no olvidéis que cuando suceda, yo no os lo advertí.

Prefiero mil veces ser una persona invisible a ser popular. Lo digo con el corazón. Y porqué lo he vivido y sé lo que es.

Con el tiempo, Claris fue dando órdenes a sus amigas y confidentes. Atraída por la posesión de tenerlo todo bajo sus pies y sus amigas, ayudándole siempre que lo necesitase. Claris, nunca hacía el trabajo sucio, nunca se ensució las manos. Hasta que un día, las amigas de Claris se acordaron de Nati. En sus ojos se les veía cómo recordaban el día en que Nati les avisó.

Al día siguiente, Claris no encontró nada de lo que les pidió a sus supuestas amigas. Nati volvió a se visible por algunos, y Claris quedó hundida en la oscuridad de la soledad y sin tener ni saber nada de como apañarse. Acostumbrada a una popularidad que ahora el tiempo le estaba negando.

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al sol naciente

la voz de un solo clarín

domina el orbe

los días traen

con focos de éxito

popularidad

MESA VACÍA

Lunes día 11

Arturo estaba pletórico. Todo el mundo el mundo en la fiesta quería hacerse fotos con él, todos querían un autógrafo de su cantante favorito. No sabía si reírse de ellos por su actitud, o si compadecerles por saberse perdedores de un sueño que nunca alcanzarían. Sus guardaespaldas apartaban a la molesta gente de su lado en cuanto hacía el ademán adecuado.

—Tranquilos chicos, no les maltratéis. En cierto modo ellos pagan vuestros sueldos… y el mío.

El local estaba lleno. No veía ninguna mesa en la que sentarse. Se dirigió a uno de sus guardaespaldas.

—Ricardo, búscame un buen sitio. Hoy no tengo ganas de que me molesten. La gente se ha imaginado que iba a pasarme por aquí y han llenado el lugar.

A los pocos segundos Ricardo hizo señas desde el otro lado. Había encontrado una mesa. Era un reservado.

—Lo lamento —dijo un camarero con el cuerpo encogido —, no pueden ocupar este sitio, un cliente llamó a media tarde para hacer una reserva por él.

Arturo soltó una carcajada y se sentó sin mediar palabra.

—Tráigame una cerveza. Tengo sed. Procure no tardar demasiado.

El camarero seguía encogido y miraba desconcertado hacia todas partes sin saber qué hacer.

—¡Eh! Imagino que sabes quién soy. Toda esta gente está aquí por mí. No creo que tu jefe se moleste porque un don nadie pierda su maravillosa mesa.

El camarero asintió y se marchó.

Los guardaespaldas de Arturo estaban bastante ocupados tratando de evitar que algunos de sus seguidores se acercaran a él. Cerró los ojos y trató de relajarse pero la música estaba demasiado.

—Su cerveza, señor.

Arturo abrió los ojos y cogió la botella para empezar a beber. Indicó al camarero que se marchara.

Se sentía a gusto, tanta gente pendiente de una mirada suya y todos apartaditos de él para no incordiarle.

Entre la multitud que bailaba, la que tomaba algo y la que intentaba acercarse, le llamó la atención una mujer que se pudo colar entre sus guardaespaldas. Se acercó a la mesa con aparente tranquilidad y se sentó junto a él. Tenía en la mano un curioso reloj de bolsillo bastante antiguo que sujetaba de una pequeña cadena. Jugueteaba con él imitando el movimiento de una hélice.

—Disculpe, pero por si no se ha dado cuenta, esta mesa esta ocupada… por mí.

La mujer le miró y sonrió. Hizo una seña al camarero señalando la cerveza. Arturo miraba a ambos y se sorprendió al ver que se entendían sin mediar palabra. Ella recorrió el local con la mirada y, tras unos segundos, se dirigió a él:

—Supongo que le han dicho que ha ocupado un lugar que yo ya había solicitado, así que no entiendo la razón por la que usted cree que debería irme de aquí.

Arturo soltó una carcajada.

—No sé quién es usted, pero en este planeta donde vivimos medio mundo me conoce. Podría convencer al dueño de este local de que no la dejara entrar más.

—Es posible, pero no creo que lo haga ahora. En fin, ya que no va a levantarse de mí mesa será mejor que la compartamos.

Iba a coger la botella pero la dejó en la mesa. Miró a sus guardaespaldas y resopló. Esos incompetentes siempre dejaban pasar a alguien.

—Vamos, excelentísimo Arturo. No se moleste tanto, al fin y al cabo la mesa no es tan pequeña, cabemos varios —Volvió a mirar el local — . Tanta popularidad debe sentar bien. Aunque tengo la sensación de que le gusta más despreciarles a ellos.

Volvió a mirar a aquella mujer, seguía jugueteando con su reloj.

—Y a usted parece que le gusta distraerse con viejos aparatos que ya están caducos. Quizá su vida también lo está.

La chica dejó de jugar con el reloj y miró a Arturo.

—Se lo regalo —dijo mientras se lo acercaba.

Arturo frunció el ceño, dudó un instante y después lo aceptó.

—No es que le tenga un cariño especial al reloj, pero sí al tiempo que representa.

La miró y levantó una ceja.

—Podría tratar de tener todo lo que tienes, pero si el tiempo se acaba ¿qué es lo que queda?

La mujer se levantó, se dirigió al camarero y este le dió la cerveza. Se dio media vuelta y se despidió sonriendo.

Martes 12

Indignado. Así sentía. Se había olvidado casi por completo de que tenía visita con el médico esa mañana. Hubiera sido mejor no haber ido.

—Tus resultados no son buenos, quiero hacerte más análisis. Podría ser algo grave.

Dichoso médico. ¿En serio? ¿Malas noticias? No podía permitírselo. Había muchas cosas que hacer. Aunque puede que eso subiese aún más su popularidad…

Salió de la consulta y dió un paseo sin sus guardaespaldas.

Tras una pequeña caminata se sentó en el banco de un parque, allí no había fans, no había periodistas, ni ruido.

Notó algo en el bolsillo de su chaqueta, lo sacó. Era el reloj de la chica de la discoteca. Era bastante antiguo. Lo miró detenidamente y ya no pudo apartar sus ojos de él. Las manecillas iban al reves y el fechador marcaba el número quince, pero estaba bajando al catorce.

FIN.

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«La chica que de la curva»

No sabría decir que es la popularidad cuando nunca la he tenido. Siempre he sido el chico que se aparta del bullicio y prefiere mirar desde el otro lado. Ayer, mi nieto me trajo una chaqueta que solía llevar cuando era joven. Llevaba años sin verla y la última vez que la vi, fue cuando se la entregué a aquella chica llamada Petra.

—¡Abuelo! Una chica joven muy guapa me ha dado esto para ti, dice que gracias por todo.

—No puede ser… ¿Quién era esa chica?

—No lo sé, nunca la he visto por este pueblo.

—Esta chaqueta, es de cuando yo era joven y la última vez que me la puse, se la entregué a una joven que caminaba sola por la carretera.

—Será su hija que ha venido a devolverla.

—No, no es posible.

—¿Por qué?

Nunca podría borrar aquel día de mi cabeza. Todavía sueño con esa noche en más de una ocasión. Fue por últimos de los ochenta; era un chico muy tímido y siempre me quedaba en casa. Me gustaba observar a los vecinos y la gente que pasaba a la plaza del pueblo los domingos de misa. Mi calle era de las más apartadas y oscuras del lugar. En la noche solía salir a tirar la basura y me entraba un repelús al ver el contenedor tan alejado y en una zona más apegada al campo siempre a oscuras. Cerca de allí, había una casa antigua, la casa de doña María, la mujer era ya mayor y murió sola unos años atrás. Se decía que era curandera y solían tenerle mucho respeto. Yo sobre todo le tenía mucho miedo.

Una de tantas noches que salía a tirar la basura, me percaté de la llegada de un coche a la casa. No era conocido, pero si pude observar que bajaba de el una chica muy guapa. La joven entró en casa de doña María y cerró la puerta clavando sus ojos con los mios. Por mi cabeza pasaron miles de imágenes y palabras, imaginando miles de posibles casos del por qué esa chica había entrado en ese lugar. Posiblemente fuese un familiar, era una bruja, otra curandera que venía a sustituir el puesto de doña María o podría ser, una ocupa de esos que ahora estaban de moda.

Esa noche me la pegué todo el rato junto a la ventana y pude ver como la chica sacaba bolsas y más bolsas de basura que tiraba en aquel apartado contenedor. Hubo una ocasión en la que se percató de que estaba observándole y miró fijamente a mi ventana. Me lancé al suelo como soldado raso y casi me abro la cabeza, pero por suerte no pasó nada. Desde entonces tenía más clara mi sospecha, esa chica era una bruja, o no sé como se dio cuenta de mi presencia. Se encendió un cigarrillo y se encerró de nuevo en la casa cuando lo acabó.

A la mañana siguiente, como en todo buen pueblo que se conoce, la noticia de una joven inquilina en casa de la curandera, corría más rápido que correos. Ya sabía del suceso y como era la ocupa, pero no dije nada. Preparé mi mochila y marché para la parada del bus. Se me había averiado la moto y no tenía para arreglarla. No había mas remedio que coger el coche que iba desde el pueblo a la ciudad para ir a la universidad. Allí sentada esperando el bus, estaba aquella joven, bien vestida y pintada. Era una belleza, y nadie podría resistirse a mirarla. De una sensualidad irresistible, fina piel blanquecina, labios carnosos, pelo castaño claro y ojos color esmeralda. Esperaba fumando un cigarro con la mirada perdida en el asfalto, levantó un momento la cabeza y me sonrió. Rápidamente clavé mi mirada al suelo con la vergüenza y me senté un poco más apartado de ella.

Desde ese mismo día, me la encontraba más de una vez en la parada y nunca me atreví a hablar con ella. Averigüé que viajaba a la ciudad para estudiar idiomas en una academia. Me resultó bastante raro y seguí espiando todas las noches desde mi ventana la misma rutina. Un coche la recogía sobre las ocho y volvía bien entrada la madrugada. En algunas ocasiones era un diferente coche y solo se demoraba una o dos horas en llegar. Bajaba la basura uno de esos días y me escondí para ver más de cerca quien era la persona que la recogía. No llevaba ni diez minutos, cuando sentí un dedo tocar mi espalda que me encrespó hasta el flequillo. Se me escapó un pequeño grito y me tropecé intentando huir. Cuando miré hacía atrás, la vi a ella descojonándose de mi.

—¡Coño, que susto!— exclamé.

—Siento mucho, jajá, no quería asustar— dijo con la risa.

—Pues lo has conseguido— le dije acariciándome la raspadura de la rodilla.

—¿Qué haces espiando?— preguntó.

—Nada, jeje, solo veía las estrellas desde aquí— contesté.

—No creer, me mirabas a mi— aseguró mientras se encendió un cigarrillo.—¿Querer?— me ofreció.

—No, no fumo, gracias— contesté.—Hablas con un acento raro, ¿De dónde eres?— pregunté.

—Rumanía— contestó dirigiendo su mirada al cielo.

—Mira que hay pueblos para elegir vivir en España y has tenido que venir a este, jaja, ¿Cómo has llegado aquí?

—Lo siento, no contestar.

—¿Por qué?— pregunté en el momento que llegó un coche que me resultó algo conocido.

—Me tengo que ir, hasta mañana— se despidió montándose en el.

Volví para mi casa y me quedé esperando cerca de mi ventana. Me había convertido en un pervertido, o un protector nocturno, para una chica que no conocía de nada. Recordando el modelo del coche, me llegó a la memoria una persona. Franco, era hijo de Don Roberto Mendoza, un hombre de negocios, abogado y dueño de casi toda la sierra que rodeaba al pueblo. El padre de Don Roberto, Don Francisco Mendoza, con algunos engaños a los aldeanos y dueños de tierras en toda la comarca, se hizo con gran parte de las fincas y terrenos de toda la sierra. Tenían un caserón en el centro de todo la extensión que tenía de terreno, que a su vez, estaba totalmente cercado y eran disputa de todos los vecinos del pueblo desde muchos años atrás. Don Roberto, usaba parte de los terrenos para la caza privada de socios y amistades políticas. La causa de que el pueblo no pudiera crecer en extensión, siempre se le culpó a los Mendoza, que por más de uno eran odiados y por otros (Lameculos) eran idolatrados. Nunca hacían nada bueno para el pueblo, solo cuando eran fiestas y cuentan la historia de que por ellos, tenemos a nuestra virgen de las angustias. Algunas historias apuntan, a que gracias a la labor de los Mendoza, la virgen no fue robada y quemada durante la guerra y otras que fue robada por ellos y la entregaron de nuevo al pueblo a los años para quedar como héroes.

Pasados unos días, se corría un rumor sospechoso por el pueblo, la gente murmuraba de que la extranjera era puta, que la recogían los chulos por la noche y más de uno del pueblo ya había pasado una noche con ella, entre ellos señalaban a Franco.

Franco, era un chico igualmente odiado en el pueblo por su rebeldía. Siempre estaba destrozando más que ayudando y más de un vecino, le habría partido la cabeza si no fuese por su apellido.

Llegaron las fiestas y fue ahí, donde descubrí la relación de Petra y Franco. Petra ya hablaba mejor nuestro lenguaje y pasábamos algunas tardes hablando sobre nuestras cosas en un solar cercano a mi casa. Nunca la miré como una pareja, más bien como una buena amiga y apenas sabía de su pasado, siempre me cambiaba de tema cuando le preguntaba por el o por su salidas nocturnas. La segunda noche de las fiestas, había una verbena con actuaciones y DJs, hasta la madrugada. Todos los jóvenes del pueblo y aldeas vecinas, venían a pasarlo bien esa noche. La carpa era demasiado grande y si cabrían más de mil personas dentro. Una locura. Allí encontré a Petra en la barra junto a Franco. Estaban pidiendo algo para beber y comer, parecían conocerse muy bien y se les veía muy enamorados. También estaban los de siempre, el típico grupo que salían de fiesta con Franco. Los lameculos y las ciegas, que se creían más de lo que tenían. Entre ellos estaba María, hija de un municipal y antigua ex de Franco. Todos eran unos drogatas de mierda y solo sabían divertirse de ese modo.

Me acerqué a Gabriel y Marcos, mis dos amigos de toda la vida desde la infancia.

—Creo que ya lo he visto todo, ¿Vámonos a otro sitio?— pregunté.

—Yo me lo estoy pasando bien— dijo Marcos.

—Espera un poco, ya mismo llega la hora de la fiesta— contestó Gabriel.

—Yo paso de estar aquí con esta gente, siempre la lían y todo termina muy mal— dije señalando con la cabeza al grupo de Franco.

—Pues vete si quieres, nosotros no quedamos un rato más— dijo Marcos.

Me fui para mi casa y me quedé un rato pensativo mirando por mi ventana. Escuché como llegaban mis padres y mi madre muy alarmada. Bajé corriendo y vi como mi padre estaba de color blanco y con muy mala cara. Mi madre llamó a una ambulancia y tardaron poco en llegar. Estaba con principios de un infarto y se lo tenían que llevar al hospital de la ciudad, mi madre se montó con el y yo cogí mi moto siguiendo a la ambulancia a toda prisa. Dejaron ingresado a mi padre y pasé casi toda la noche en la sala de espera. Mi madre pasó a decirme que ya estaba mejor y que podía volver a casa tranquilo, ella se quedaba para cuidarlo. Volvía en mi moto despacio hasta el pueblo por una carretera secundaria para no toparme con mucho tráfico. Tardaría un poco más, pero no tenía prisa por llegar, además, estaba ya demasiado cansado. No había hecho el desvío cuando una tormenta me pillo por el camino. El aguacero apenas me dejaba ver el camino y tenía que ir mucho más despacio.

En el pueblo como siempre, el grupo de Franco la liaron y salieron de pelea con otros jóvenes de un pueblo cercano. Franco estaba enfadado con algo que ya había escuchado acerca de Petra y los del otro pueblo la estaban acosando llamándola puta. Franco, montó a Petra en el coche después de la pelea y salieron del pueblo a toda prisa. Según los vecinos iba como un loco y gritaba dentro del coche a Petra. Salieron camino a una finca de su familia que tenían bastante apartada del pueblo. Allí frenó junto a un arroyo y sacó a la fuerza a Petra arrastrándola por el suelo. La traslado a unos metros de su coche y la apuntó con una pistola.

—¿¡Cuándo me ibas a contar que eres una puta!?— gritó colérico.

—No quería que me dejaras, yo te quiero mucho— contestó entre lágrimas Petra.

—¿Sabes que hubiera pasado si se entera mi padre? ¡Eh! ¡Puta!— exclamó tras abofetearle la cara en varias ocasiones. —¡Quítate la ropa! Van a ver todos la clase de persona que eres— gritó arrancando partes de su vestimenta.

—No me lo hagas a la fuerza… yo me dejo si quieres.

—No lo iba a hacer, pero te lo mereces por puta.

Franco, la forzó semidesnuda y la golpeó en varias ocasiones, hasta darle un golpe con la culata en la cabeza que la dejó inconsciente. Después la terminó de desnudar y la pateo en varias partes. Abandonó su cuerpo moribundo lanzándola al arroyo y condujo de nuevo al pueblo a terminar la fiesta como si nada. Una hora después, Petra, despertó de la paliza que le había dado y ando con paso cansino desnuda por la orilla de la carretera. Por suerte, encontró unos trapos viejos enganchados en un cañaveral y pudo taparse del frío y la lluvia. Desaliñada, con la cara ensangrentada y sin apenas poder moverse, andaba a ciegas hasta su casa.

Pasaba por el mismo camino con mi moto cuando sin apenas visión, pude distinguir una mujer vestida con trapos viejos que andaba como zombi por la carretera. Me acerqué y le avisé del peligro, frené y me percaté de que era Petra.

—¿¡Dios mio Petra, qué te ha pasado!?– pregunté alarmado.

Petra siguió su camino y no paró ha que le ayudará, intenté pararla y que me dijera que le había pasado, pero fue en vano. Parecía un alma en pena y no paraba de sangrar y llorar. Me quité la chaqueta y se la puse sobre sus hombros. Se paró y me miró sonriendo.

—¡Déjame en paz, vete…!— me gritó con todas sus fuerzas.

—No puedo dejarte, y si te pasa algo, no podría perdonármelo, sube a mi moto y te llevo al hospital— le dije desesperado.

—¡Mírame…!— se quitó lo poco que le tapaba y quedando desnuda —!Soy una puta!— gritó tan fuerte que hizo eco en toda la sierra.

Me monté en mi moto, encendí mi luz y la acompañe un momento. Cuando solo ando unos pasos, se agachó a coger una piedra entre sus manos.

—¡Te hablo en rumano o es que no lo entiendes! ¡Vete…!— siguió gritando.

Metí la marcha y racheando las ruedas, me marché con unas lágrimas en mis ojos. Solo me alejé unos metros y frené en seco de nuevo mi moto, cuando de repente escuché el frenazo de un coche y el golpe que me enrizo la piel. Volví atrás y allí la encontré, bajo el paragolpes de un patrol con un charco de sangre en su cabeza. Agarré mi chaqueta y la tape, cerrando sus preciosos ojos verdes.

—¡Abuelo! !Oye! ¡Abuelo! ¿Por qué no puede ser una hija de ella?— preguntaba mi nieto.

—Porque ella murió esa misma noche— contesté.

—¡Qué horror!

—Sí, fue muy triste, pero seguro has oído hablar más de una vez sobre su historia.

—¿Qué historia?

—La de la chica de la curva.

—No me digas que la chica que vi, era una muerta.

—Mira una fotografía que hay justo en el tercer libro de aquella estantería, si es la misma chica, es ella.

—¡No puede ser! ¡Si es ella, la misma joven que me ha dado la chaqueta!— exclamó espantado.

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