No es oro todo lo que reluce

No es oro

todo lo que reluce

ni reluce lo que es oro.

Lo que parece real

no es sinónimo de franqueza,

que el blanco puede ser negro

debido a las apariencias.

Ni el ángel puede ser bueno

cuando detrás de sus alas

esconde el disfraz de demonio,

mientras corrompe las almas.

No es oro todo lo que reluce

cuando las risas forzadas,

no son risas transparentes

sino encolerizadas.

Sí no salen del corazón

todas tus palabras,

son palabras corrompidas

que no sientes con el alma.

Lo que viene, se va,

que tus ojos no me juzguen,

podrán tus oídos escuchar

que no es oro todo lo que reluce….

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¡No, no era oro

todo lo que lucía!

pero si, era lo que había.

Era su mirada de vida,

mejor que el oro, mejor tesoro,

era mirarla cada día.

¡No, no era oro

todo lo que lucía!

pero si era cierto lo que veía.

Como mi corazón latía y disfrutaba

cada día más me enamoraba.

Sí, era cierto que ya, la quería.

¡No, no era oro

todo lo que lucía!

pero si era cierto lo que veía.

Tras los gritos de un parto largo doloroso,

el dolor se volvió amor inmenso

y el amor, llenó completamente mi vida.

¡No, no era oro

todo lo que lucía!

pero si era cierto lo que tenía.

Una larga vida de esperanzas, alegrías y penas.

Que una primavera se agotará

cuando ya nos toque marchar.

¡No, no era oro

todo lo que lucía!

pero si era cierto lo que tenía.

Mejor que el oro, su compañía.

Mejor que el oro, verla día a día.

Mejor que el oro, lo que yo más quería.

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Ella siempre sonríe. Siempre.

Hoy, se ha emocionado al verse a sí misma comprobando, por decimoquinta vez, el tiempo meteorológico en su reloj. Lo mira como mecanismo para engañarse; realmente quisiera tener que mirarlo porque ha recibido una notificación, pero no es así. Solo mira el tiempo una y otra vez, lo que le hace darse cuenta que está sola, y de lo sola que se siente.

Piensa: “Habrá gente que envide mi vida. Mi independencia, mi libertad, mi autonomía…”

Pero se le hace muy duro ver cómo van pasando los días, las semanas, los meses, los años, y nadie le abraza, la besa, le pregunta: ¿cómo estás? ¿Qué tal te ha ido el día? Porque tiene todo el tiempo del mundo, pero como arma de doble filo le hace sentir un vacío absoluto. Quiere que las horas pasen rápido, pero no lo hacen, intenta mantenerse ocupada tan sólo como excusa para que su cabeza calle de una vez por todas: ¡estás sola, estás sola, estás sola! ¡Volverás a meterte en la cama otra vez, sin un beso de buenas noches! ¡Te lo mereces!

Cuantas veces le han dicho que se merece sus logros, que toda su constancia y trabajo ha merecido la pena, sin embargo ella no lo ve así. Se odia a sí misma por haber escogido ese camino, aunque a veces reconfortante, otras veces desearía que todo acabara porque no le encuentra sentido a la vida.

Todo el mundo parece tan feliz a su alrededor que siente que su tristeza molesta. “Mañana será otro día”-se repite cada noche en el espejo. Y llega esa mañana, y otra, y otra. Otra mañana en la que espera que pase algo, algo que nunca sucede. Su imaginación ha comenzado a simular situaciones para que así la vida se le haga más llevadera: una mirada furtiva, una sonrisa de un desconocido, una canción que suena a lo lejos, un encontronazo con el destino.

Luego llega la noche, y con ella su imaginación se apaga. Ya no imagina nada, solo ve su reflejo, en el cristal de la ventana, llorando otra vez sobre la cena, y esperando a que alguien le pregunte: ¿cómo estás? Para poder contestarle: “No estoy bien, ¿sabes? No es oro todo lo que reluce. “

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SOLO EN BRAZOS DE MORFEO

Una nueva jornada llega a su fin, y el cansancio ya ha hecho mella tanto en mi cuerpo como en mi mente, y comienza a ser difícil hacer una separación efectiva entre aquello que es real y lo que solo es fruto de mi imaginación.

Los recuerdos se apelotonan ante mis ojos cerrados haciendo aún más difícil la tarea de pasar página y dejar atrás este amor que me consume por dentro alimentado por el calor de mis propias entrañas.

No, no quiero abrir mis ojos, sé que al hacerlo tú no estarás aquí, y eso, eso sí es lo que me destroza el alma.

No, no es la primera vez que te has ido, pero sí es la primera vez que sé que ya no habrá otro regreso.

Era feliz a tu lado, tal vez como no lo había sido antes, pero una vez más el universo parece estar riéndose de mí, regodeándose en como he vuelto a caer exactamente en lo mismo de siempre, ese entregar corazón y alma sin medida, sin esperar nada a cambio, sólo con la ilusión de quien simplemente vive por y para el ser amado.

Pero el brillo nos ciega, nos impide ver la superficie y el fondo de aquello que tras él se oculta, y como dice el refranero… “no es oro todo lo que reluce». Y así, sin apenas darme cuenta descubro lo ciego que estuve, como tras la cegadora luz únicamente había una fría figura de escayola carente de sentimientos.

Pero la vida sigue, y tal vez al doblar la próxima esquina me daré de bruces con esa beta de oro, que cubierta de impurezas se encuentra carente de brillo, pero cuyo valor es incalculable y, como yo, tan sólo espera que alguien con infinita paciencia se tome un tiempo en retirar el barro que el tiempo y las ciegas manos fueron dejando sobre la superficie.

Entre los recuerdos, la nostalgia y las preguntas sin respuesta, el sueño me vence y me transporta al mundo de Morfeo, donde no hay sufrimiento, donde tú caminas a mi lado y juntos reímos recordando todas las tonterías que nos mantuvieron separados.

Y vuelvo a ser feliz, hasta que el sonido del insensible despertador me arroja a la cruda realidad de otro día sin ti, a una nueva jornada donde llenar las vacías horas con actividades que mantengan entretenida mi mente y alejen de ella todo recuerdo que pueda traerte a mi.

INFIEL

Caía sobre su cuerpo como si fuera una segunda piel que la fuera recubriendo, un abrigo de terciopelo, un manto en movimiento, que de cálido pasó a ser hielo.

Sintió la frialdad en cada mirada, las caricias ya no calentaban, los besos vivían en ausencia, aquellos que le había dedicado emigraron buscando fronteras nuevas.

El invierno la cubrió comenzando por sus piernas. Nunca sintió tanto frio en ese país lleno de olvido, aquel que era su hogar y su tierra, donde habían nacido sus hijos, hoy era su condena. Se apoderó de ella la tristeza nadie podía vestir sus prendas. Quisiera desnudarse, arrancarse de la piel, todos los recuerdos que dejó sobre ella.

Más que una mujer parecía un alma en pena, desprovista de la tibieza que una vez unas manos pusieron sobre ella.

Tenía que quitarse sus huellas, esos dedos candentes que una vez la hicieron arder. Se vistió de entereza tapando el frio de su piel. Caminaba seria y distinguida, se dijo bien alto que un matrimonio no era un fracaso, y aquel que la había amado hoy se revolcaba en otros brazos. El dolor la acompañaba por dentro y dos opciones le surgieron. empequeñecerse o crecer.

Con dos pequeños a su lado, la familia presionando y los vecinos murmurando, ella se dijo: ¡Yo no soy la infiel! No tengo que esconder la cabeza ni evitar miradas indiscretas.

Cada día se puso más hermosa, aunque en principio sólo fuera en apariencia y por dentro desfalleciera. Sabía que estaba presa y no podía romper sus cadenas de golpe, necesitaba fuerza, las limaría hasta que se rompieran. La sociedad no la ayudaba, iba en contra de ella. Esa que tanto veneraba el matrimonio la convertía en una pobre mujer, una cornuda, la mujer de un infiel, como si aún encima tuviera que defenderse y él brillaba por doquier. «Don Pedro tiene una amante que listo que es él» rumoreaban en cada portal a la una, a las dos, y a las tres y antes de cenar también.

Su madre le dijo:

—Hija no puedes separarte, ¿qué dirá la gente? Son cosas que tienes que aceptar y seguir tu vida con normalidad. Vamos los domingos a misa, los sábados al Club de campo, los partidos de polo son un clásico, los viernes tenemos Pilates y los jueves masaje, los miércoles hay partido de golf, los martes jugamos al pádel y los lunes las partidas de Mus lo más fascinante, ¡Cómo vas a divorciarte! Perderás todo eso y tu posición.

No podía creer lo que estaba escuchando. Nunca pensó en la vida de su madre hasta ese momento.

—Tu marido es un gran hombre, con una buena profesión y un buen nombre.

—Mi marido es un CABRÓN—le espetó.

Su madre se ruborizó en extremo. Aunque sabía que su hija tenía razón, ella había sido educada en una sola dirección. No se hablaba de las amantes de los maridos, esas eran cosas de ellos.

Sintió que su mundo se desmoronaba. Observó a su madre con tristeza y a la vez comprensión. Recordó todas aquellas ausencias de su padre y comprendió. Decidió que no quería lo mismo para ella ni que sus hijos vivieran esas ausencias. Recordó las escusas que a ella le dieron siendo pequeña, cuando tanto su padre viajó, y se hizo luz en su invierno y en silencio lloró. Lloró por ella y por su madre y por todas las mentiras que creyó. Algo se rompió por dentro y a la vez comenzó su reconstrucción.

Quizá sería una oveja negra entre tanta urbanización, pero ese rebaño no lo quería por mucho que fuera la lana de Mohair, el mejor vellón., y así nació una oveja negra en la familia Picot, rompiendo con la tradición. Ángela sería la primera.

Cogió a sus hijos y se fue a Italia, dejando una escueta nota:

Nos vamos a Italia por unos días.

Anuló sus citas para ese mes y se dio de baja en todos los clubs privados a los que solía asistir.

Durante días y días fue el tema de conversación en todos esos rediles. Se barajaba si habría abandonado a su marido y eso en sus cabezas no les cabía. Qué buena vida se estará dando en Italia y su marido trabajando en la clínica, era lo que sus mentes alimentaban. Hasta la amante de su marido se enfadó con él:

—Pedro… ¡A mí no me tratas tan bien! Un mes en Italia, así, de vacaciones, sin más.

Pedro no sabía que pensar y hasta su amante llegó a cansarle de tanta insistencia en recordarle esa brecha que surgía en su matrimonio. Uno podía tener amantes, pero que tu mujer se fuera de vacaciones sin avisarte más que dejando una nota sin más explicaciones, eso, no era de recibo. No era lo que se esperaba uno de su mujer en aquel entonces. Ya se sabe: » NO ES ORO TODO LO QUE RELUCE»

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ENREDADOS

Apostaron sus traseros en la única mesa que quedaba libre en la terraza de aquella céntrica cafetería.

—¡Aquí Marta! —indicaba Lucia a su amiga el lugar que habia encontrado, como si de un tesoro se tratara.

La gente transitaba a su alrededor realizando sus compras, aprovechando las rebajas de verano, igual que habían hecho ellas. Dejaron las numerosas bolsas que traían en la silla que quedaba libre y llamaron a camarero para pedir.

—Un café con leche y un capuchino, por favor!

Una vez servidas, revisaban y comentaban todas y cada una de las adquisiciones que habían hecho durante la tarde. Lucia se empeñaba en enseñarle a Marta el bolso tan cuqui que habia encontrado por «cuatro duros», pero la amiga parecía tener su atención en otra cosa.

—Mira tia, este chico me ha mandado una solicitud, ¿Lo conoces? —Marta volteó su teléfono ignorando en empecinamiento de Lucia por enseñarle el bolso.

—¿A ver? —Lucia entrecerraba sus párpados para observar mas minuciosamente el perfil de aquel joven, pero no conseguía ubicarlo— tia no me suena, mira en sus publicaciones a ver.

A Marta le pareció buena idea y comenzó a husmear en el muro del muchacho.

—Pues no me suena, pero parece majo… —dijo Marta. Lucia, que ya conocía a su amiga, sabia perfectamente a lo que se refería con el termino «majo». Se miraron cómplicemente y compartieron carcajadas.

—Mira —de nuevo le mostraba una imagen, esta vez ampliada, en la que aparecía el joven en un selfie mostrando una perfecta sonrisa blanca y unos embriagadores ojos verdes.

—Si tia, esta bueno —senteció Lucia dando su aprobación. Marta seguía oteando entre las instantáneas que el joven habia subido a su perfil de instagram. Deslizaba el dedo verticalmente sin cesar por la pantalla. Una de tirantes en el gym mostrando su musculoso cuerpo, otra navegando sobre un lustroso velero, otra conduciendo un lujoso deportivo… La chica embelesada por lo que parecía un chico perfecto decidió aceptar la solicitud sin pensarlo dos veces.

No habían pasado ni cinco minutos cuando recibió un mensaje directo del muchacho.

«Hola Marta, q tal? Soy kike, un amigo de tu primo ivan. Espero que no te moleste la invitación.»

A Marta le sorprendió la celeridad con la que el joven le habia escrito. Educadamente le contestó. Intercambiaron unos cuantos mensajes ya de vuelta a casa durante el trayecto en metro, ya sin su amiga Lucia. Para cerrar la conversación el joven le propuso verse al día siguiente y «tomar algo». Marta no pretendía parecer fácil pero tenia gran interés en conocer aquel joven tan apuesto y bien posicionado, así que aceptó. Al día siguiente, esperaba en el portal de su casa, bien conjuntada y maquillada. Había estado un buen rato atrincherada en el aseo de casa arreglándose para la ocasión. Oteaba entre el tráfico esperando ver el lujoso deportivo del joven aparecer cuando una estruendosa bocina sonó, alertandole de que el joven hacia rato que habia llegado. Extrañada se acerco. Aquel joven que saluda se parecía al del perfil de Kike pero no al cien por cien. No habia ni rastro de los embriagadores ojos verdes y ni de la sonrisa de película. Kike era mas bien un chico del montón. Tampoco el Renault era el coche de alta gama en el que posaba felizmente para las fotos. Se acercó con cautela y este le recibió con los brazos abiertos para saludarla. Los botones de la camisa se afanaban por no estallar de la presión. Los músculos de las instantáneas en el gym eran ahora orondos michelines que asomaban entre costuras.

—¿Kike? —preguntó Marta arqueando la ceja

—¡El mismo!

—No te habia reconocido —murmuró la joven mientras subían al Renault.

—Bueno, es que las fotos son un poco viejas —se excusaba el joven una vez dentro del vehículo.

¿Viejas? Y con un buen filtro… pensó la pobre Marta. Durante el trayecto, pudo comprobar que todo aquella opulencia de la que el joven presumía era pura fachada. Igual que los lujos que enseñaba seguramente serian prestados por algún amigo. Llegaron al lugar donde iban a seguir con la cita cuando Kike paro el motor y acto seguido preguntó.

¿Oye, te importa invitar tu y a la próxima pago yo?

Decididamente Marta aquella tarde aprendió la lección. En cuanto de redes sociales se trata, ¡No es oro todo lo que reluce!

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Usted que me está leyendo

ESPAÑA NO ES UN PAÍS DE CHISTE, ES UN PAÍS DE TBO

Usted que meetá leyendo, habrá comprobado, e incluso estará inmerso en esta vorágine anual de luces, consumismo llamada Navidad,

Pues sí, esamos rodeados de luces, de villancicos (por favor, que alguien destruya el disco de Mariah Carey), de compras desaforadas, regalos y sobre todo, de un buenismo que da asco.

Por eso, usted que me está leyendo, pienso que España no es un país de chiste, es un país de TBO.

Todas las personas se convierten en una suerte de clon de «La Abuelita Paz» , toda bondad rezumando por cada poro de la piel.

Y cuando las fiestas acaban, nos acabamos convirtiendo en «Doña Urraca», buscando al «Camarillo» de turno para hacerle la vida imposible.

En estas copiosas cenas, comidas, parecemos la familia perfecta, cuando en realidad, nos parecemos más a «La familia Trapisonda, un grupito que es la monda». El abuelo contando batallitas como «El abuelo cebolleta», o el otro abuelo que te inunda de datos cientificos de tanto ver los documentles de la dos, tal y como «El profesor tragacanto, y su clase que es de espanto».

El cuñado latoso, que todo lo sabe como «Don Pelmazo», el cuñado sosias, como el gran «Vazquez», que te pega el sablazo con la promesa de devolvertelo a final de mes. O ese otro, que trabaja en un sinfin de trabajos, una suerte de «pluri Lopez», deseando ahorrar para comprarse un pisito mas bien modesto.

Y luego están los sobrinos, una suerte de de «la alegre pandilla», el sobrino adicto a los gimnasios tipo «Godofredo y Pascualino, viven del deporte fino», la sobrina ecologista que tiene la casa de sus padres como «Ande, riase usted con el arca de Noe».

Y el primo brutote del pueblo, una suerte de «Agamenon», que, según la abuela es «igualico igualico que el degunto de su aguelico».

Entre medias, suena el timbre, y aparece un grupo de gitanos al estilo de «la familia Churumbel», pidiendo el aguinaldo.

El padre de familia, permanece atento a las ultimas noticias del año, retransmitida por el becario de turno al estilo «el reporter tribulete».

La madre llama a sentarse a la cena, las primeras en sentarse son las tías solteronas al estilo de «las hermanas Gilda», el hijo atrincherado en su habitación como «Benito boniato», sale con desgana. Los gemelos de la casa, los mas pequeños, arman un «Zipi y Zape» con el belén, que parece hubiera pasado un huracán.

Por la tele, sale el ambiente de la puerta del Sol de Madrid, con gente con mas disfraces que «Mortadelo», y gente con gesto mas serio que «Filemón».

Si es Nochevieja, los presentadores aparecen tan elgenates como «Anacleto agente secreto», pero sin desierto, naaturalmente.

La vecina de toda la vida enorme como «la gorda de las Galaxias», viene a felicitar las fiestas y de paso tomarse unos polvorones con unas copillas de anis.

También vienen los vecinos del cuarto, como «La familia Ulises», con perro incluido. El profesor viudo del segundo, intelectual como «El profesor Franz de Copenhague», igual de estirado y con gafas incluidas», la portera del edificio con mandil blanco, oronda, como «Blasa portera de su casa».

Entre tanto guirigay, se presenta la del tercero, muy señorona ella, acompaña de su criada, con uniforme al estilo de «Petra criada para todo».

En la cocina se ha refugiado el padre de familia, deseando que venga «Superlopez», para echar a toda la gente de su casa y ver la televisión trantquilamente.

En fin, usted que me está leyendo, todo esto acabará deseando que venga «El doctor Cataplasma, con su criada Panchita», para aliviarnos el empacho no de comida solamente, sino, de anuncios absurdos de colonia, de juguetes y de turrón.

Y despues de reyes, todos acabaremos como «Carpanta», buscando algo que echarnos al buche.

A ussted que me está leyendo, le deseo felices fiestas, deslumbrandose con todos los oropeles de las calles, que a mí, ya no me pillan.

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